QUe os la chupe pedro sánchez.

antibelicismo

tienes algo en los ojos nena, o es que vas a llorar.

La naturaleza idiota de las cosas.

Volviendo de comprar dos discos, un centro comercial donde estoy 10 minutos, y me gasto 40 euros, sale ganando el centro comercial, me lo ponen tan fácil, comprar y pagar, que es mejor no ir. Volviendo con dos discos una antologia de kiko veneno y un directo de los burning, hasta toparme con dos jovencitas, diciendose una a otra imaginate ser vieja, y la otra riéndose, al cruzarse con dos viejas. Luego empizan a decir porro porro cuando yo pasaba, señal de otra juventud que crece, yo no llevaba nada, y he seguido mi camino y desde lejos la escucho decir, ese de rojo era mono, ya tia, pero esos no pueden con nosotras, y al final te vas de ahí pensando....tienes algo en los ojos nena o es que vas a llorar y la naturaleza idiota de todas las cosas Yo penasndo en aquel libro que quiero leer que se llama vagabundo de las estrellas, .... tal vez vaya ahora al centro comercial y lo busque y lo compre.Tambien las cosas son idiotas como nuestra extraña irrelevancia ante todas las estrellas.

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A partir de la casa de Patrice París, son todas casas bajas. Y de aquí hacia atrás, pisos de cuatro plantes. A veces desde la cocina de patri nos sentimos observados por curiosos de los pisos que nos miran, y a veces se les escucha señalarno desde la distancia. La gente no lo sabe, pero el viento lleva las palabras por esos los porteros de la discotecas casi no hablan porque el sonido de la música lleva las palabras ... A veces le he escuchado. Hay dos pisos de gente joven viviendo juntos, a veces nos miran, y nos señalan. Deben tener muy bonitas vistas, porque desde allí la cuarte planta, se ve todo hacia lo lejos, lleno de casitas. Nuestras casitas, donde una vez..... hace mucho mucho tiempo, se vivió una confrontación social, todo por mi claro. ¿Y por que se tiene que ir ....aquí?. Dicen si es de aquí. Los fachas contesta otro.. A veces nos sentimos espiados, sin embargo ellos pueden ver la cocina donde estamos siempre sentados, bebiendo y fumando. Al patrice se ha hecho una celebrediad en el barrio, igual que yo.... la confrontación social, fué por mi. El bukowsky, picasso, keruak, hoy iba en bici por detrás de la casa de patri, y una vecina de los pisos, jovencita y wapita, dice mira el bukowsky. Desde ahí arriba nuestro viejo barrio lleno de casitas se debe ver bien bonito. Parece ya... un lugar extraño. Yo jugaba allí cuando era niño, y tambien fue un extrañero picadero, también allí aprendi a derrapar y conducir. La misma calle, hace mucho muchos muchos años

No somos nada.

Mi hermano free of cáncer. Todo bien. Hoy me he despertado pronto como acompañante...Ay !. Hoy he visto como derruian a mi hermano en 20 min pero ha merecido la pena. Está libre...de cosa chunga y mala. He conocido un lugar al que por desgracia volveré algún día, seguramente enfermo. Tengo un seguro privado blindado desde los 21 años, cuando enferme de psicotropicos agudos, ja ja ja, y este un será mis hospital. El 50% de la población desarrolla algún tipo de cancer. Mi mejor amigo alberto barreno murió con 15 años, y .... no somos nada. En la puerta mientras echaba un piti, se escuchaba a la gente despedirse: hasta luego hastal luego, este la palma haciendo mutis por el pasillo, o una chica joven diciendose asi misma la palmo, la capilla medio llena, gente esperando resultados. La doctora le dice a mi hermano, no tienes nada, estas libre, curado. Dentro de 10 años te vuelvo a revisar, asi... riendose, tres o cuatro levantan la cabeza al escuchar.. alguno morira de ellos morira. Todos me miraban, se me ve joven y rollizo. No somos nada, he pensado en la capilla, siempre visito las capillas de los hospitales una cosas recurrente en mi desde mi primeros ingresos hospitalrios. En fin. No somos nada así que nada, a ver si alguna chica se me arrima...

Bukowsky, picasso, kerouac.

En un paisaje social vacío, un herial humano dónde pravalece la búsqueda de la riqueza y el éxito individual: el dinero y el sexo, son las metas más codiciadas: Las chicas buscando niños bién sin demasiados escrúpulos, encubriéndo una mentira colectiva romántica. Yo por eso soy escritor, como chico pobre que abandonó el instituto a los 15 años, la literatura para mi es casi una religión a la que nos vemos avocados los solitarios. Hoy me he cruzado con dos chicas de apenas 16 años y han parecido reconocerme - eh mira, bukowsky - . Vaya lío que han montado los medios de comunicación y la manipulación de los políticos, porque según seguía mi torcido camino, al cruzarme con un chaval y su padre: repiten - el picasso - , al verme. Pero la cosa no queda ahí, me cruzo con la vecina de un amigo, y dice mira: keruac... Así que según subía del supermercado BM, me han llamado: bukowsky, picasso y kerouac indistamente y sin piedad. En el supermercado BM, me llaman el guapo, hasta que se dieron cuenta que el guapo iba con el grupo de los borrachos, y entonces me dejaron de llamar nada. El supermercado BM, tiene una buena sección de licorería, tal vez la mejor o al menos más referencias. He encontrado un moscato en oferta con un dulce sabor a pera y albaricoque, y han caído tres botellas antes de las siete de la tarde. Mis moribundos amigos, el grupo de los borrrachos, están acabados. Solo es sábado noche para mi. Cuando era más joventico, cogía el coche y me perdía por madrid, en noches como esta, pero acabé harto de vagabundear por la ciudad y volver siempre solo. Tal vez solo, en un parque , subido a los columpios, comprendí que no tenía destino y que nadie me esperaba en ninguna parte. Al cruzarme con un viejo cínico del barrio de los cerezos del paular expeta a mi paso - no eres rico - así que he seguido mi camino atribulado hasta caer redondo en la cama y poco me ha importado - nada - al echarme a dormir hasta las 22 horas. Al despertar a las 11 encuentro solo una hoja en blanco, ninguna llamada de teléfono,ni nada que hacer pero he empezado a leer una novela de Tom wolfe. Me da igual como me llamen: indistantemente bukowsky, picasso o kerouac, me da igual esta mierda de sociedad y la censura de los mass media. Al final , sus famosos tienen poco o nada que decir. Fueron los socialistas los que empezaron a llamarme Kerouac, pero sino pasabas por el arito gay, entonces no te sacaban en sus medios. Por lo tanto odio que me llamen asi, ya diremos lo que tengamos que decir cuando llegue el momento, para vergüenza torera de muchos politicos y otros monstruos como los periodistas de la tele, y la manipulación institucional...

LOS OJOS CERRADOS.

*es un juego surrealista, con los ojos cerrados como dormidas.

¿Qué es más real lo que duerme o el sueño...?

Mi maestra hace colores. Este color ha sido mi última lección en cromática de color y pigmentación, si juntas vermellon y amarillo, y azul te sale gris, si es más amarillo más perla, si es menos más morado. Los dibujos los hice ayer con carboncillo, y solo falta la luz , la piel, ha sido una gozada pintar las alas de ángel, la próxima semana tal vez vuelva a hacerlo. He pintado a mis sobrinas sin guiarme por ninguna foto, solo por la memoria. Y la obra esta muy bien compuesta, porque claro, hay una figura que se escapa un poco del plano, Tal vez significa que abandonamos el reino de la infancia sin saberlo, también sin saberlo, una vez lo habitamos...por eso tienen los ojos cerrados, como dormidas...

me gustas tú

Si solo fuéramos mariposas.








La larga hilera de hormigas crepita entre las hojas.  



El bosque se mueve, 




Donde caen reinos de una noche



entre las espigas y las amapolas.



Si solo fuéramos mariposas diríamos tal vez la lluvia



nombrariamos quizas un Dios que también odia.


todo cae


bajo la luz amarilla.



incluso las mariposas también escaparían de las horas



sino fuera porque también caen con éllas




ya vencidas.



la poesía y el simbólo : Todo fugitivo, todo condenado, 



el reino ha caído.





Se han ido los últimos días de la primavera.




,

la poesía y el simbólo.

En mi facebook a veces hay cierto trapicheo de libros. No siempre, pero a veces siguiendo grupos encuentro textos de filosofía, como este de jung. Jung siempre para mi fue una figura rodeada de misterio, me atraen sus ideas pero apenas las comprendo. La sincronicidad, la antropología, la simiente psicoanalitica. Ahora que se ha puesto oscuro el verano, y no hay nada que hacer, me voy a pasar estos meses leyendo y trabajando, ya llegará Septiembre...Leer puede ser el mejo antídoto, por ejemplo esta obra de jung que os dejo el link: C jung el hombre y sus simbolos es una obra iniciática, fué la última que escribió jung, y la escribió por primera vez pensando en el público en general y las clases populres. Jung y el psicoanálisis es hermético, como la filosofía. Solo los iniciados pueden bucear entre sus libros y buscar algún destello, aquella luz que . Es libro es ideal para comprender al hombre, y sus símbolos a través de jung. Toda la obra fue ideada por jung y escrita por este y colaboradores en otros idiomas, y fundidos en esta obra que seguro que te gustará.

Se que soy raro, llevo veinte años sin ver casí cine, salvo alguna película de cine clásico, apenas veo series, de juego de tronos vi solo un capítulo, sin embargo cada vez léo más. Salvo Berlanga, o cuerda, tal vez billy wilder. Tengo prime, netflix, hbo y del catálogo acabo viendo películas de Buñuel que no ve nadie o casi nadie. La última película que vi moderna fue la gran belleza de Paolo Sorrentino, y no recuerdo la última vez que fui al cine. Cada vez se hacen mas series, y mas cine, y cada vez es peor. No perdería el tiempo con el 90% de peliculas o series, sin embargo estoy escribiendo una novela. La mayoría de películas no las recuerda - nadie - 5 años después de ser estrenadas y menos yo que ni siquiera las veo, lo cuál abre un debate, sobre si el mundo es un lugar para hacer cine, por hacer cine... Sin embargo es raro, ella es cineasta, actriz Un día sucedió que tuve curiosidad por ella, la encontré en netflix, y me vi sus pelíćulas. Me dice el tarot, que ella es un poco chula y creída - ja ja ja - en un mundo dónde la gente se muere de hambre. Sin embargo, ella....son las últimas noticias del amor desde hace años.Lo intenté con mi ex novia pero fué imposible, sino hacernos daño los dos. Mi vida cambió hace mucho años, y ahora me voy a sentar a esribir. Mi novela 1989 empieza a tener pasajes torrenciales como este:

"En la larga curva que viene de la estación del Norte y Principe Pío un tren atropelló a una niña y murió. Allí mirábamos los viejos trenes pendulares pasar entre besos y caricias. Las estrellas brillando, la existencia es así ,intermitente. También de niño jugábamos allí a poner monedas en las vías y esperar a que el tren pasará por encima. A Patrice París un día casí le atropella uno tren y se le cayeron los tripies, a mi también una vez casi me atropella cruzando las vías; miras a un lado y tienes un tren encima. También murió una enfermera atropellada por el tren a principios de los 80`s en el paso a nivel. Debajo de las vías había un subterráneo y allí fumábamos los primeros cigarrillos. Teníamos 12 años, y robabámos un cigarro a nuestros padres y allí tosíamos."

Ahora estoy escribiendo el captíulo Asma, y estoy imaginando todas los momentos y circunstancias en los que tuve asma durante esos años que dura el final de la infancia. Tenía asma cuando me perseguian los perros sueltos al volver del colegio con la mochila a cuestas, tenia asma en el recreo, o en clase de educación física, tenia asma cuando empecé a jugar al fútbol, tenía asma montando en bicilceta, o cuando me peleaba con otro niños, tenía asma en mitad de clase de matematicas a primera hora , tenía asma cuando jugabamos en la mina a cielo abierto abandonada, tenía asma cuando jugaba con los gusanos de seda, tenia asma cuando intentaba perseguir a mis hermanos, tenía asma cuando empecé a masturbarme, tenía asma cuando veía a mi vecina desnuda colgado de la venana de techo de la bohardilla, tenía asma cuando volvía de pasear al perro, tenía asma cuando...

. Y así hasta el infinito. Ahora estoy escrbiendo pero ya no son anecdotas e historias apiladas una tras otra ya comienza a ser literatura. Así literaturizando, la acción literaria.....

Tenía asma cuando me perseguían los perros sueltos al volver del colegio con la mochila acuestas y una vez me mordió uno. También tenía asma en clase de educación física cuando nos mandaban correr alrededor del campo de fútbol, intentaba esforzarme más que los demás por rabia o incomprensión, en pruebas de resistencia que tenía que abandonar fatigado o siguiendo a los demás en bicicleta por el bosque aquél verano de 1989. Tenía asma, justo en el momento en que alrededor de un círculo de niños gritando, me peleaba en el recreo. Tenía asma justo cuando recibes el balon , regateas a uno y a dos, y pasas el balon al compañero en aquellos partidos de fútbol después de la escuela. A veces me entraba asma a primera hora en clase de matemáticas y el silencio de la clase solo era roto se por el sonido del inhalador ventolin y mi respiración fatigada. Tenía asma cuando jugábamos por las tardes en la mina abandonada a cielo abierto y justo cuando vas corriendo entre montículos de arena, te dabas cuenta que no podías perseguir al resto, así también sucedía cuando perseguía mis hermanos al volver a casa mientras les pedía que me esperasen. También tenía asma cuando regresaba de recoger las hojas de morera para los gusano de seda y tenía que inhalar el ventolín. Tomaba ventolín después de las lecciones de judo, despues de natación, me entró una crisis asmática una de las primeras veces que me masturbe, cuando corría persiguiendo a mi perra Tara que se escapaba de casa o cuando miraba a la niña que me gustaba, entonces tomaba ventolín. Tomaba ventolín por la mañana al despertar y también por la noche antes de acostarme, tomaba ventolín después de cualquier esfuerzo, y también tomaba ventolín sin tener que tomarlo, solo por aburrimiento. Me entraba asma cuando corría detrás de mis amigos, siempre el último o cuando iba en el coche y mi padre fumaba, tomaba ventolín cuando nadábamos las tardes de verano en la piscina de jaime, y me faltaba la respiración entre ahogadillas en el agua o cuando intentaba bucear. Tenía asma cuando de madrugada casí no podía respirar y tosía mucho y tosía sangre, y al día siguiente al despertar. Tosía cuando me faltaba aire, como intentando torpemente respirar y a veces me tenían que llevar al hospital a darme oxígeno y estaba horas sentado con un respirador al lado.

Recuerdo que en los primero días de la guerra fue bastante vergonzoso leer los titulares y portadas del diario Público, dejando en un segundo plano desde el primer momento el conflicto bélico y con ello abandonando a las víctimas del conflicto, convirtiéndolas en otra cifra, en otro número. Cien días después vuelvo a comprobar al leer un articulo sobre la guerra en Ucrania, la invasión, escrito por el ex embajador de Nicaragua, en España, un tal...Augusto Zamora R para este periódico titulado "La guerra light de Rusia" en el que enarbola de forma tosca, débil, y rudimentaria, casí jocosa la situación de la guerra en Ucrania y la economía rusa y parece complacerse con cierta jactancia - entre chistes de Gila - la inutilidad de las sanciones Europeas contra la economía Rusa sin embargo cada 5 minutos muere un soldado ruso en Ucrania, en lo que va camino de convertirse en un Vietnam que durara años, mientras la luz de la democracia se extingue en Rusia, algo que parece no importarle al autor del artículo, porque después de esto, Rusia será ya de facto una dictadura. Sin embargo paso página, tal vez Rusia se quede con parte de Ucrania, como habían delinieado en su guerra "especial", tal vez todo sea para nada pero el mundo ha cambiado hacia al peor. Que futuro más oscuro en este orden nuevo y mundial, en los mentideros de la izquierda dónde pululan estos falsos profetas, de no se qué izquierda, lo que nos jugamos, es la democracia en el mundo, tal vez todo esto signiquen los últimos días, de este espíritu democrático que debería reinar entre los hombres. Desde la derecha y la izquierda, se mueven entre trincheras ideológicas, y hacen guerritas, por titulres de periódicos, ya veras cuando venga el lobo.

No vivimos tiempos buenos. Por muy modernos que sean. Yo provengo de otro tiempo y de un mundo que desapareció poco a poco, lentamente como mueren las décadas y los años. Los 80`s significaron muchas luchas sociales en una democracia que comenzaba, ahora vemos como se derrumban aquellas metas sociales por las que lucharon nuestros padres sin poder hacer nada: Los 80`s tambien fué un tiempo equivocado en muchos aspectos, como sucede hoy en día. No se podía abortar, las minorías no tenían libertad, se estudiaba catolicismo en la escuela en el trasfondo de una sociedad puritana y machista, las mujeres no tenían tantos derechos ni en sus casas. Fue un tiempo en el que a los niños nos sorprendían muchas cosas. Támpoco ahora vivimos buenos tiempos, por muy modernos que sean, también es un tiempo equivocado. De la falta de libertad de España en los años 80`s , hemos pasado a banalizarla. Del novio para toda la vida, hemos pasado a la precariedad del amor y el poliamor. Ya no se oculta ni siquiera la ambicion y la codicia en una sociedad ultra capitalista, donde se imponen las clases sociales y el desengaño generacional. Ya la generacion milenial con la que tanto se le llenaba las páginas de ciertos periódicos como El País, ya han descubierto que el que no hereda, no tiene nada. El desengaño social, la falta de oportunidades a lo que se suma la tontería universal omnipresente en nuestros días: el relajo y la decadencia de la cultura y la perdida de la educación ... como riqueza de una sociedad que lentamente retrocede, se agosta y se multiplican sus carencias apartir de una brecha social cada vez más honda y profunda. Poco espacio me dejan estos 42 años, sino es para escribir porque es lo que soy, aunque en este país moleste tanto la cultura. La cultura no se pude comprar ni vender a ningún jugador de fútbol, ni ningún periodista, ni empresario de éxito, ni ningún bien-casasado/a Por eso existen los escritores...

A poem.







Los días giran y ruedan entre botellas.


Aquí , desde este cerro los Gamos.


Colina abajo lleno de caminos que fueron abandonados hace 70 años
dónde crecí siendo niño.

Todavía se mantienen en pie algunos olmos viejos.


Los mismos olmos viejos. 

Aún  recuerdo los sauces llorones, donde la besaba bajo su sombra infinita. 


Los cerezos en flor, invictos cada primavera.


Hay algo en el trasfondo de este paisaje mientras cae el polvo de las estaciones.


Algo que es la presencia de un Dios lejano.


Su huella en la sombra de las estaciones. 


Tal vez significa que solo somos un punto perdido en el tiempo y en el espacio.


Un yo repetido, un yo infinito

mientras nos hacemos viejos

señala quizás el Sol, sú plenitud, estas cayendo.




Todo cae

como el polvo de la primavera de las ramas oscuras.


Es de noche, en bicicleta. 


Todos , todos duermen el sueño de nadie.

solo yo estoy despierto bajo la huella de la luna en el cielo.


Los parques vacios donde se quiebra el drama, 

y tiembla la primavera oscura. 


Hay que ser conscientes del Oro que cae de nuestras acciones perdidas. 


Nuestra juventud en potencia, de nuestra belleza.

como animales-simbolo


Ser consicientes de esto: ese ser - ahí en los últios días de la primavera.


Ese Oro, ese terrible Oro.


Nuestra juventud en potencia en cada acción perdida:
el café de por la mañana, la ropa sucia, sonreir, el tren de la tarde, los primeros días de verano.



En si, somos también esto: Un verano. 

Un verano en potencia. 

Aunque lentamenta vamos resbalando por los días: lunes, martes.

Mientras gimen los años.


Haciéndonos viejos, nuestra juventud perdida, en cada vaso vacío, perdidos en las cosas cotidianas, 
siempre, nuestra juventud perdida. 


Ser- ahí.

Un día de fiesta.

un domingo.

El terribleo Oro. 


Los muertos quizás dirían la lluvía, 
los últimos días de la primavera.




Tal vez señalarían las estrellas, el sacramento del cielo.

Hay poca luz pero vence a la oscuridad.