En la petit coucine de Orwell, perdemos el tiempo.
Pero todo es relativo.
A Ventura, según sus cuentas le quedan 15 años de vida.
Orwell si sobrevive 10 años, firma.
¿Perdemos el tiempo...?.
Ó solo esperamos, como en la montaña mágica.
El otro día me saltó esta imagén en facebook, y dije quiero pintarlo - al óleo - . En definitiva estoy aprendiendo el arte pictórico, el gran arte, como un estudiante de pintura y literatura a la vez, entre el hacking y la entropía. Esta imagén es una maravilla, centrifugada por mi mano zurda y las clases de María, puedo alcanzar la belleza, sobre este motivo, la gran belleza. Va a ser mi primera obra grande, un lienzo muy grande, para rellenar con el resto de mi obra. Necesito una obra grande, en esta universidad desconocida...Tengo un bote de oleo blanco - goya - y mucho otro oleo, solo tengo que comprar un lienzo grande, un soporte muy grande.
Se habla de la opinión publicada, nunca de la opinión no publicada. El mal del columnismo Español, como una cacofonía que repite: Sanchez, sanchez, sanchez como un croar de sapos mantenidos y estomagos agradecidos: se puede ver los cordeles groseros que mueven los intereses creados de la derecha codiciosa por llegar al poder. El poder por el poder. Ahora que votamos mal, he cogido un gustillo a votar mal, a votar con la izquierda, a votar al PSOE en masa. Así que en este país, están los columnistas, y luego están los vontantes. Nos dirán los sapos agradecidos que votamos mal. En fin a los que nadie ha votado son a estos gacitelleros de los periódicos, luego el bagaje poético y literario es bajo, por no decir mediocre si es que existe algo que pone el solfa a estos sapos que croan en la charca: sanchez, sanchez, sanchez. He llegado a leer un periódico, dónde todas las columnas repiten los mismo, sanchez, sanchez, sanchez, desde luego es cómico, este manglar de sapos agradecidos en las páginas de los periódicos además se creén escritores, estos si, son bién publicados y editados. No como yo...
¿Hacia dónde avanzan las generaciones?.
Hombres que mueren, hijos que despiertan.
Unidos todos por hebras de misterio,
una cadena infinita llamada historia , llamada progreso:
Triste fábula con la que engañar a los hombres.
Estar vivo; ser feliz dicen los anuncios comerciales
más la vida es un triste juego:
Fábula correr hacia los cementerios.
Llega el - terrible - momento. Cuando en una novela con fuertes tintes biográficos, tienes que describirte a ti mismo, cuando tú mismo eres el principal personaje de una novela experimental, casi teatro. Escribiendo esta novela, he llorado y he dejado de escribir a lo mejor una temporada. Me faltan muchas personas que comparecen en la novela que ya se fueron, que ya murieron. Los sidos , los que han sido, y se fueron para siempre.
"Los años 80`s habían pasado, aquél tiempo de cambio para un país que despertaba a la libertad y la apertura al exteriór despues de la dictadura. Un mundo lleno de contradicciones a la vez que desde fuera de España llegaban discos de música que hablaban de libertad. Aquellas contradicciones hacían gracia a Alejandro un joven escritor en el paro que acaba de cumplir 42 años y que por no tener dónde ir , ni dónde venir, había acabado en la cocina de Orwell bebiendo cerveza barata hasta la madrugada. Como cualquier adicto , Alejandro era politoxicómano y pronto se convirtió en el mejor cliente de Orwell. Alejandro era joven todavía, o al menos está en la edad en la que suceden las grandes cosas o sino como en la vida de Orwell ya no suceden nunca. Todavía tenía esperanza en el mundo y creía con ingenuidad, a pesar de ni siqueira buscaba trabajo y se limitiba a vivir de una ayuda social entre recuerdos de la infancia, nostalgia por la juventud perdida, intentaba sobrevivir a un futuro aciago entre el paso demoledor del tiempo y la soledad a la que parecía condenado. Alejandro escuchaba con curiosidad las viejas historias de Orwell y Messie Antoine, y soñaba con escapar de aquel barrio rico, de poder conseguir un piso aunque fuera de protección oficial, o irse a vivir a un lugar más barato a otra provincia. Sin embargo siempre en el traslado estaba atrapado , sin trabajo, sin amor, en aquél barrio viviendo todavía en casa de su madre como muchos de su generación y pediendo el tiempo como siempre había hecho y arrastrando una enfermedad mental que a veces le hacía distorisionar los sentimientos y a veces sentir de una forma excepcional. Sin embargo era raro que alguién se aceracase a Orwell, salvo él, otro excluido social incluso que Orwell tomara cariño a Alejandro en largas tardes perdidas entre latas de cerveza vacías.
"
1989, alejandro rojo cisneros.
Yo no soy el yo de la novela, una novela es solo una novela, yo soy muchas más cosas, sin embargo había llegado la hora de describirse en el 2 capítulo del primer acto. Y así dejo de escribir otra noche, para dedicarme a lo mio, el hacking informatico, mientras sueño con la literatura. Un soñador, esto se me ha olvido ponerlo . Una vez me llamaron - el principe de los mendigos - pero era una exageración, solo conozco a tres o cuatro mendigos, quizas cinco. - sic - .
TODO LO QUE AHORA SE HUNDE
Somos también todo lo que ahora se hunde poco a poco
También tú eres parte de mi aunque tú no lo sepas.
Mientras caemos.
También somos todo lo que se hunde con nosotros:
Despierta, estas cayendo.
No sé que significa que quede todo mojado después del aguacero:
Dejar de amar o dejar de ser amado, o no, o tal vez te has equivocado mientras caes
y todo cae contigo.
El universo o como llamar a todo lo que ahora lentamente se hunde:
Despierta estas cayendo.
Hace poco se me estropéo el móvil y así empecé a recapacitar sobre el tiempo: el presente, el futuro... El tiempo con un móvil en la mano se redefine, de forma ambigua, hasta alterar el presente, en un presente - futuro irreal dónde las fronteras del tiempo se han difuminado entre el presente y el futuro. De tal forma que se rompe este ser - ahí , filosófico y nos aleja de todo lo que nos rodea, del presente inmediato y del mundo en esencia. Así por ejemplo whatsapp o la mensajería instantánea rompé nuestro presente y la conexión con los que nos rodea, para compartir - mensajes - o sentimientos que con gente que no están en el presente de forma inmediata. Este poder de romper las líneas que separan el presente y el futuro, deja a los seres abandonados : ni en el presente, ni en el futuro, en una especie de tiempo alterado, que redifine nuestra humanidad sin que nos demos cuenta no solo perdiendo el contacto con la realidad del mundo que rodea sino acercándonos a gente que no estan allí, en el presente, sino que están en otro tipo de presente, un futuro alterado, y hace que las personas vivan siempre en esta realidad alterada. Tampoco usaba mucho el móvil, en realidad casi nadie me llamaba, y era un artefacto que tenía más que nada por trabajo, un trabajo que ya no tengo. Este presente alterado, esta realidad difuminada, de repente ha desaparecido de mi vida, ya no escribo a gente que no están, ni espero que me escriban. No solo esto sino sumar la pérdida de tiempo que mal gastamos en las redes sociales, el presente alterado, hacen que esta generación que siguen a la mía , un día se preguntarán que fue de su vida, y descubrirán que perdieron buena parte de su vida por un aparato tecnológico. Hace no mucho estuve hablando con una chica , una profesional , que debido a su trabajo tenía que llevar móvil. Y me dijo: Si alguién me dijera que tendría que pagar para que un aparato me espie, diría estoy loca, y sin embargo la realidad, es que pagamos una cárcel de aplicaciones, redes sociales, distracciones en plataformas como amazon o netflix, en la era mobile y de la suscripción. Yo me bajo del carro, por lo menos hasta que algún trabajo me condene sin embargo la pregunta es... ¿Por qué damos teléfonos móviles a los niños...?. Rompemos las más bello de la infancia, el ser - ahí , y vivir solo el presente, que nosotros perdemos con el trabajo y la vida adulta, sin embargo los niños no trabajan, y aunque les preparemos en la escuela, como dijo Albert camus, para un mundo que no existe, que es ilusión, la verdad es que regalando un móvil a un niño, estas acabando con su infancia. Esto no te lo contarán los mass media, porque viven de los anuncios comerciales, de las grandes compañias, que nos quieren a todos enganchados al móvil, para consumir sus datos, aplicaciones, y plataformas, suscripciones... y ese largo etceterá de cosas que hacen de la vida moderna una jaula, los muros de tú propia cárcel.
Según las sondeos de gad3 Feijoo es presidente del gobierno Español en la actualidad, así que creo que puedo decir lo que quiera. Siempre humor.
Los autobuses van llenos
a primera hora de la mañana.
Obreros derrotados
y señoras de la limpieza.
¿Qué me diferencia a mi de esta masa anónima?.
Los autobuses salen de los intercambiadores.
en olvidados apeaderos.
Llenos y abarrotados de gente.
Separados en clases sociales, perdidos en ramales oscuros,
Los trabajadores insomnes
como un hormiguero que alimenta las ciudades.
Ciudades que nunca duermen,
hormigueros que no se detienen.
Obreros perdidos en el sistema de trasnporte público.
apenas paran para desayunar,
en bares abiertos a primera hora de la mañana.
que huelen a café y pan caliente.
La rutina antes del amanecer
la colmena antes de que las luces se enciendan.
También hay mendigos en las esquinas.
Inmigrantes.
En un paisaje urbano y nocturno.
Solo cruzado por estudiantes y trabajadores vencidos.
Hay millones de hombres dormidos.
El autobus arranca, y la gente esta en silencio.
arc, nueva poesía.
Las abejas no pierden el tiempo explicándole a las moscas porque la miel es mejor que la mierda. Así que en un mundo de egos, egolatria, gente agarrada al - yoismo - a la materialidad, un poeta se preocupa de al menos explicar en una analogía por que perdemos todos el tiempo. Todo el mundo pierde el tiempo entre odios y envidias infantiles, egos, ambición, codicia añadida una gran dosis de locura social e individual y todo sucede entre el espasmo y la dicha. La vida es en parte una pulsión - una pulsión de querer ser feliz - pero la felicidad no existe, y la gente esta medio tarada y borracha. Decía Ingrid Bergman, que...
lo mejor es tener buena salud y tener mala memoria.
Perdido entre mis cosas encuentro suficientes razones para no perder el tiempo. Y si alguna vez pierdes el tiempo que sea prestando atención a gente con cultura o bién que por su brillantez;
Leer es combatir
Sino que además el placer estético por ejemplo de la poesía dónde pensamiento y estética se unen en tu ojos, hasta ser como un tiro de droga, de forma formal , el placer no solo es carnal. El otro día observe a una chica leyendo La conjura de los necios;
Leer es sexi.
A pesar de los mass media, la gente lee. Muchos de forma apasionada, para esta minoría llegá la reentré cultural. En el metro y en la red de transporte público no se cantan himnos, ni se creé mucho en Dios, pero si lee literatura. El autor, John K. Toole, consigue una crítica clase media, un sátira del tiempo que le toco vivir en una novela , no solo una crítica social, sino que además es un descarnado relato con fuertes tintes Quijotescos. Así que de repente, mirando a la chica me vi otra vez pensando en Cervantes, en el quijote, en Ignatius, en la conjura de los necios. En la literatura, en mi novela, en su significado último: la burla hacia una sociedad, hacia este tiempo que nos tocó vivir. 1989 es un retrato ácido y descarnado de los 80`s desde la mirada de unos niños, que fuimos nosotros, y el retrato de una sociedad - La Española - poblada de personajes que tanto nos recuerdan a El buscón, rinconetes y cortadillos, lazarillos, sin buscar más - los intereses creados - en esta conjura de los necios. En realidad saben las abejas por viejas y sabias que todo es espiritual y por esto ellas no comen mierda, punto, y sabéis lo que sifnifica, que las moscas solo ven mierda así en el mundo todo es espiritual, un ladron solo verá cosas parar robar, un joven amante solo verá chicas a las que amar, un borracho cervezas por beber... y colorin colorado.
al menos hay lugares tranquilos.
como las librerías.
los ladrones no leen poesía.
leer es combatir = escribir es follar.
domingo, 1 de septiembre de 2024
Entre resacas y fiestas pasa la existencia. De no sé qué, de no sé cómo... pero pasa en el - vertedero - de los días alucinados bajo el frío del espacio. Es interesante tener 45, más que ser un niño de 20, sin embargo por perecedero se aprecia poco, se deshecha, una sociedad que solo aprecia la juventud, como un Dios. Se tiene o no sé tiene. A mis 45 años, hay muchas cosas que no quiero hacer En la entropía de los días y sus noches. Y estos que nos quieren hacer de menos, entre mentiras,
Un instante, es solo un instante.
perdido en la inmensidad del alma.
el mercado del ocio, el mercado del sexo,
el mercado del aburrimiento.
la droga.
la sociedad - opaca - .
