Yo vivo bajo mis creéncias. Y solo a ellas debo mi vida. Entre ellas están la de no chupar pollas, para ir al paraíso. Esta gente primero te llaman Kerouac , luego te llaman maricón y luego te dicen que salgas del armario. En fin. Mejor que no nos llamen nada, más bukowsky y menos kerouac. Je je je . Estos espíritus numinosos, no parecen extraños o ajenos al mundo en esta angeología entre beatos y también los hay mea pilas. Sin embargo cómo no soy partidiario de la inquisición, que si bién fue abolida en teoría en el siglo para nuestra verguenza XVIII, ha permanecido en el subconsciente colectivo de forma viva. No hay nada como mi vecina del número 9 . En esto se comprende que no hay nada mejor cuando el único país que merece la pena, es la imaginación pero esta también tiene sus sótanos y subterráneos , cajones nunca abiertos de la memoria colectiva que ya Goya , nuestro primer - exiliado - quería dejar atrás. No era Jovellanos o GOya anticlericales, y siempre jocosamente, entre sátiras sobre frailes y monjes, también es cierto que fue otra España, dónde nacio la España moderna. Estos espiritus numinosos señalan el camino, para que no me desvía de lo importante, el bien que podemos comprobar como ciegos palpando el universo las categorías y arquetipos del universo y la naturaleza donde como escribió Martin Heidegger en su obra el Último Dios, solo desocultándose a través de señales. Nosotros solo somos materia y la matería no puede ir a al otro lado. Sin embargo desde el otro lado nos llaman. Solo somos huesped de Dios. HUesped en esta casa, huesped en la vida, huesped tal vez en la muerte. Vengo del Hospital he estado alli 7 horas sentado en una habitación. A veces pienso en todas estas cosas. A pesar de esto , también pasa con la ciencia y los cientificos y médicos y todo el personal que les rodea de enfermeria, también son como nuestros monjes y frailes , un paripé del que podríamos hacer humor con la religión de la salud y su fe ciega en la ciencia, para lo que estamos vivos. Podrán alargarme unos años la vida, pero nunca podrán describir el reino porque en cuestiones, al menos morales, estamos como en la edad media y la escolástica. La verdad es que la ciencia una vez muerto no me servirá de nada pero la fe si. He estado acompañando a mi madre, haciéndola reir, de como mi hermano me ha llevado en moto hasta el hospital con la mochila que casi se vuela por la autopista. Y sin embargo yo estaba pensando al ver a las enfermeras que en cuanto cierran la puerta dicen - la palma - ya me paso con Messie antoine, yo que soy perro viejo y he estado en hospitales se mucho de escuchar a la gente cuando cierran la puerta y creén que nadie les escucha. La ciencia tal vez merezca la pena pero la humanidad es tan frívola como una obra de teatro sin mucha gracia. Al menos lo otro, lo de más allá es numinoso. Yo por esto no quiero vivir con odio, ni con mentira. O no sé como explicarlo, que somos más que el materialismo al que nos quierían reducir. Al final pienso aquí solo, que la soledad a veces no está bién, me siento demasiado solo y escribo cosas sin parar m ientras personajes como Zapatero y la sexualidad de los demás se esconden detrás de las periodistas estúpidas que piensan que un heterosexual se puede hacer gay o bi, ellos lo llaman bi, pero un - bi - no puede dejar de serlo: No creémos en vosotros , lo siento. Porque a mi me gustan la cosas que me hacen libre, y no las que me condenan. En fin.

Hoy es sábado, son las 9.43 am marca el reloj del portatil. Abro una latita de cerveza que sobro ayer y me fumo un porro de y.e.r.b.a mientras escucho un disco de vinilo de David Bowei y aquél disco titulado Youngs americans, con una - Starman - de Bowei acabo mi novela - 1989 - esa canción, la última canción que suena al finalizar el tercer acto a modo de epílogo . Al escribir esto recuerdo que el yijing me advirtió que ellos.. no iban a seguir mis consejos, que poco a poco se van a hundir en problemas, y que el único de allí que podía conseguir - algo mejor - era yo. Así que por no poder llevar otra vida, al menos me aseguré que siempre existiera un ellos y un yo y me he matenido - alejado - y distante . El yijing es eficiente, a uno de ellos por ir dónde no debía ir, le estropearon el coche, que quedó inservible, le quitaron buena parte del ingreso mínimo vital y por último en una pequeña obra se cayo con tanta desgracia que se dió contra un hierro y perdió el diente paleto superior, que es una gran putada sobretodo para la estética. Del otro mejor no digo nada. Sin embargo esta era me ha servido para dos cosas: desaparecer asilado en el bar clandestino de Orwell y dejar pasar un poco el tiempo mientras los poderosos se sacan los ojos unos a los otros en este país que ha caído por malos políticos que no se sabe exactamente quién se creén, que nos acechaban, y a los que nuestra libertad les molesta en ese cainismo en el que han convertido la política de España, que ya parece una amenaza más como el paro o la vivienda. El mal llamado - establishment - político que por no saber hacer otra cosa ha acabado convertido en una pocilga que ni siquiera el resto de ciudadanos sabe para qué sirve sino es otro mal endémico. A este sentimiento anti-político en general, también los políticos lo quieren arrinconar y censurar, como sin en vez de ser políticos equivocados fueramos ciudadanos equivocados. Ya. Así que he dejado pasar una era cuando llegué el próximo Septiembre, tendré que tomar decisiones, ahora todavía no con mi madre enferma, siento impotencia, de no poder hacer nada, confíar en los médicos y por lo demás mantenerme - alejados - distante y seguir escribiendo esta novela - 1989 - a la que tengo que dar muchas vueltas para narrar lo que yo deseo y ser certero y verdadero.

Tal vez el periodismo este en manos de gacetilleros, filibusteros de tal o cual partido, soplagaítas, homosexuales y granujas de tal o cual condición medio escribo entre versos la opinión de charles bukowsky. Pero como novelista soy libre. No como Sartre, un filosofó que escribia novela, sino como Albert camus, un novelista que escribía sobre filosofía. Yo más heterosexual que kerouac, bastante más. La verdad es que me limito a intentar escribir buena literatura. Lo demás lo que tal o cual me llamen, o me dejen de llamar, es algo que me da igual mala o bien intencionadamente. Ya vimos que lo de la T.V y la política era una escoria que emana mierda . No lo intentéis, no creémos en vosotros. Lo que queda es la literatura. A vosotors que venís, os deseo la victoria. Escribió Pedro Salinas. No se puede robar el alma a los poetas. Hay gente que opinará lo contrario que yo, solo para distinguirse en aquella psicopatología de los seres humanos. A la misma altura con la que me quedé sin publicar cuando era joven . Había mucha gente allí y había mucha gente de mala fe y ese mundo corrupto que vivimos. Sin perdón a mucha gente. Ya hemos visto con la DANA que estamos solos, que estos políticos solo sirven entre contradicciones para salir en la T.V y echarse mierda los unos a los otros entre sin vergüenzas y corruptos. Que al parecer nos hacen buenos a nosotros, me llaron kerouac, y no sali en ningún lugar cuando tenía que salir, en este quitate tú para ponerme yo. Ni un libro publicado. Las bajezas a la que pueden llegar ciertos políticos, como Zapatero y tal y la sexualidad ajena. En fin espero que os den mucho por el culo. No solo me perseguían , sino que además nos dejaron sin trabajo, sin casa, sin novia , nos robaron muchas cosas que no nos pueden ya devolver. Sobretodo a mi. Hoy se dan los premios Ondas estos señores y se dedican a aplaudirse los unos a los otros. Los mismos, a los mismos, estos si publican . ¿Verdad Pedro Sánchez...?. También me quieren casar muy rápido. Ahora que se acosutmbren a cuando el novio dice que no y se escapa, de ningun mal noviazgo ni ningún matrimonio. Que se casen ellos que son ricos y felices, a estos si les publican los libros. Y que se vayan a la mierda.

Mi lugar se perdió para siempre, fue un lugar que ya no es este. Mi infancia fue primero abandonada y después borrada de la faz de la tierra y con ello todo lo qué tenía de bueno. Alberto mi amigo que murió al final de la infancia tenía razón: la carretera nos iba a conquistar poco a poco. Aquél lugar apartado se convirtió en un lugar próximo , demasiado cerca de la ciudad, para seguir por si solo existiendo. Aquél mundo que había dejado de ser, ya abandonado dónde trancurrió la infancia, al final fue demolido cuando nosotros ya teníamos 16 años . De aquello , de haber vivido alrededor de lugares abandonados, queda la magia descarnada de esta novela llamada 1989. Aquél barrio obrero y abandonado poco a poco se fue convirtiendo en un lugar - refugio - de gente rica y acomodada. Ya no es aquél barrio obrero, sino una barriada con - aires - de gente que paga 1 millón de euros por la novena parte de la finca de mi tía y se creén ricos, ella sé fue a vivir a Villanueva de la cañada seguramente nunca vuelva a ver a estos primos y casi mejor qué así séa. De los otros , támpoco quiero saber mucho, cómo del resto de la gente. No saber nada de nadie, es lo mejor qué te puede pasar a cierta edad, para conocer y tratar a gente solo por afinidad y no por vecindad. De estos nuevos vecinos, me llevo mal con casi todo, espigados y altivos que se cruzan conmigo entre insultos o gestos despectivos. Si se mirasen desde la azotea de mis ojos, alguno parece nazi, como aquellos de la obra Noveccento, dónde se mezclan las clases altas y el dinero. Poco más se mezcla en ciertas - esferas - iletradas y anti heroícas. Desde la azotéa de mis ojos , hubo una vez qué solo estaba la casa de mi abuela. Aquella casa fue destruida como casi todas durante la Guerra civil. Sin más salto a 1980 cuando llegué a este lugar. Entonces era un lugar perdido y abandonado , dónde las casitas estaban alquiladas a estudiantes de la universidad, como la casa de mi abuela. De aquella fecha data el secuestro de la estatua del monje, que ha estado secuestrado 45 años en el jardín de la casa de Orwell. Tiene algo de hilarante o surrealista. No se lo intente explicar a mis vecinos, ellos no ven al escritor, ni le leen. Solo se cruzan conmigo para disgusto de muchos y de gente idiota que en vez de comprar un chalet, se creén que han comprado un pedazo de paríso pero el paraíso no es un centro comercial. Un poeta una vez se pregunto. ¿ Recogen los ángeles su parte ?. Pero, qué parte pueden recoger. Esta es la parte de los ángeles, en las distelerías, llamán así a todo lo que se evapora, o se beben los ángeles. Entre bromas intento describir y reconstruir un lugar desde la memoria antes de sentarme a escribir la novela 1989. Tengo que escribir, escribir, escribir.

Hago tarot y me dice: los dos tienen mucho caracter, son muy compatibles, y seguramente serán pareja. Dice Orwell que va a escribir un contra-1989 y lo que paso verdaderamente, dice el viejo. Yo le contesto que entonces - querido Orwell - no será una obra de arte porque la novela - en realidad - no va sobre nosotros, ni sobre nadie, ni siquiera Orwell es Patrice. Es solo una novela mientras pasan los días, y de repente, todo poco a poco cambia. Ya nos pasó con Messie antoine, otro personaje de la novela, murió casi sin decir adiós, ni tener tiempo para hacerlo aunque esta parte no comparece en la novela. Todo esto es posterior a 2022 año de la novela. Se nos han ido ya dos años, desde aquél viaje a Benidorm con mi madre post covid, de aquella Primavera y aquél Verano en el que fuimos tan felices. Y sin embargo no fue hasta un año despues cuando me di cuenta que tenía una novela redonda. Empece a juntar capítulos deshilachados de mi infancia, y al final poco a poco todo tiene forma ya de novela. Sin embargo hay que reescribir toda la primera parte, aquella descripición descarndada de los 80`s y de la propia existencia, del universo o como quieras llamarlo. Sin embargo la segunda parte está medio acabada, tal vez repase algunos capítulos locos como toda esta loca novela. NO está escrita para ser un éxito, nata tan vital se escribe para ser un éxito como una novela policiaca, o de género. Porque el arte no es una carrera de éxito sino una forma de vida. A este novela - 1989 - le seguirá - Los Alejados - y - Extraterrestres en Chueca - . Con esto tengo para escribir los siguientes años mientras intento no caer en la tristeza, ser fuerte, no abandonar los quehaceres, aunque ahora no puedo hacer nada y siento - impotencia - .

Volver a dónde.

Despues de llamar a mi madre me siento a - pensar - sustraído por la ensoñación y la añoranza a aquél mundo que fue. Crecí en lugares abandonados a punto de ser borrados del mundo. Estos lugares - emanaban - cierto poder, cierta magia que me sigue atrayendo muchos años despues. Por ejemplo la casa de messie Orwell, allí están descarriladas las décadas, en su jardín del bien y del mal, a punto de la ejecucion testamentaria y el derribo. Si bajas desde su casa hacia la avenida principal recuerdas que hubo una vez que no existía la avenida principal, solo un descampado y una mina a cielo abierto abandonada. También había un campos de fútbol medio comido por la naturaleza del que solo quedaban dos porterias de fútbol entre cañas y yerbajos. Allí en el fondo de la mina a cielo abierto, íbamos a coger renacuajos, solo bajar hasta el fondo ya era una aventura para los niños. Recuerdo que una vez accedi al tunel de entrada a la fábrica y me cole, robe una gran piedra blanca que arrastre hasta mi casa, hoy aquella piedra que solo sirve para partir piñones con un martillo, es lo único que ha sobrevivido. La fábrica fue derribda y la mina a cielo abierto fue tapada para siempre y borrada de la faz de la tierra también una parte divertida y llena de juegos de mi infancia.