AY

Me trae mi hermano un saco de ropa. Pantalones nuevos de 100 € sin estrenar, con la etiqueta colgando. Camisas caras bluberrys, y lacoste. nuevas con la etiqueta colgando. Soy - definitivamente - el hijo pobre y descarriado de una familia rica. Vestido como un picel escribo estas líneas, perdido en el espacio. Un verano al margen de la sociedad y dedicánbome al bug bounty, y estudiar. Cerveza por las noches. No se que mas decir. Yo por mi parte me he comprado unas guerreras de cuero para los pies, un portatil nuevo, unos blafles nuevos, una antena nueva para la radio de los 70`s. y un gutarrra electrica. En septiembre, sino nada, me voy.

nada más despertar, un interludio sobre la fama. La fama es como aquella novela de Hemingway, tener o no tener. Malvivas con ella . Ayer vi a una nina de nini nina, tendría 19 años, como la ciudad de madrid. y ella me miro con cara tierna, un madurito interesante, y yo con la polla del novio. es un dicho castellano. Pensando que bonita la ciudad de madrid, hay una modelo preciosa en leganes y nadie la conoce, rodeada de una banda de ninis, alguno seria el hermano. Me han hecho gracia los ninis de leganes, en pozuelo no son ninis, son emprendedores y empresaurios. pero esto de leganes, son solo ninis en el parque picaso de laganes, pasado la parada de metro de la casa del reloj del metro sur, el mayor nido de vida de españa. el sur de madrid. que esperanza en esta españa que viene. derrotemos a los empresaurios, y la oscuridad, demos una esperanza y un futuro digno a estos ninis de laganes, españa , son ellos. Al salir de bar le decía el camarada al del bar rumano, españoles , si.... yo tb soy el futuro de este país de mierda. y que decir de esa España tan moderna que se nos queda lejos. Historia de una escalera, la misma España, 90 años despues, estos ninis viviran historia de una esacalera, que modernos los modernos españoles, aquellos que se atravieron a hacer teatro social en el franquismo y la posguerra. tambien lo pagaron . estos ninis viviaran historia de una escalera, como la vivi yo, yo ... soy un personaje sin autor, pero ahí esta la fama, es como la obra de hemingway tener o no tener.

oh pero como un alegoría sobre ninis de leganes e historia de una escalera en el parque picasso de lagenes, que brillante era, la que viene de literatura, literatura y dos cojones.

Pasan los días arrugados y luminosos entre largas resacas de cerveza blanca. A los demás , como al PP, les molesta nuestra dulce libertad. No, no somos números ni empleados para vuestra economía de mercado. Sino escritores y ciudadanos con el corazón en la boca, y el pulso firme para escribir. Esto molesta, la fama . Sin embargo ayer vi bandas de ninis en leganes en una utopía de convivencia entre españoles, peruanos ecuatorianos, dominicanos, marroquis, españoles, chinos y bandas de ninis atraviesan los parques y viven vidas cuando todo lo importante sucede antes de los 18 años. Una frase sacada de mi novela homónima 1989. Los barrios de madrid de una ciudad bestial, una olla a presión de nacionalidades, religiones, e ideas. Al hacer al tarot, su delicada y femenina presencia, 6 de espadas y as de copas, as de copas y sacerdotisa cuando mis palabras se reflejan en sus bella mirada y yo tiemblo y ahora tengo que pinchar una canción y me río tontamente , tal vez así es la forma de la felicidad. Mira - amor - donde el Dios Oberon ama a Titania, y las hadas tienen nombres como mostaña, avellana, o tela de araña. Un último viaje, en este sueño de una noche de verano. En el santuario de fresnos, para los demás son solo cuatro árboles, y sin embargo...no saben mirar, cegados por la cultura y la supersticion. Ya pille a la primevara desnuda en aquél lugar. Y quiero salir contigo por madrid. que bonito es el mundo y españa para ti y para mi. y tal no se qué. Enciendo un canuto, mientras el teléfono tiembla en una esquina, pero da igual. Me acabo de despertar.

v

 





La gente normal se acomoda en una clase social,

o en un trabajo de 9 a 2,


y se hacen viejos sin saberlo.




Creyendo que la felicidad se puede comprar en el supermercado
o que el trabajo les salvará del día del juicio.



con seguro, jubilación y vistas al fin del mundo.



pero sobretodo la felicidad significa huír de la pobreza.



En una traducción correcta.





La pobreza es invisile, en realidad. 





No tiene más fronteras que las humanas.


en un contexto meramente social se comprende. 




El capitalismo 



única salida a la pobreza, necesita pobreza.



en terminos coloquiales.





El colonialismo necesita esclavos.




Esclavos felices.

Torridas noches de primavera.

Aquí rodeado de mis pocas cosas, que dan calor humano; los discos, los libros, lo cuadros, todo desperdigado entre ropa tirada por el suelo, dibujos, poemas rotos y abandonados en una esquina. Una botella de vino moscatel helada. A nosotros que la literatura nos salvo del suicidio, de los bares , de la noche, de la tristeza. Incluso algunas páginas no salvaron de la soledad, de los borrachos, de la droga, del alcohol, del engaño de la existencia vacía mientras los pasos van y vienen ahí fuera, la gente va o vuelve, yo tengo mi hogar en estas páginas, en estos poco libros que compro o pido prestados en la biblioteca municipal, da igual. También me salvan los libros de las malas mujeres que dicen que te quieren y te dejan solo...o de los que esperaban de mi que fuera gay o homosexual. Esta claro que la tontería es universal. Sin embargo yo no soy ni gay ni homosexual, soy escritor. También la literatura me salva de los envidiosos, de la gentuza, de los idiotas. Así como escritor soy inmensa minoría. De esto se intentan aprovechar los bobos , los idiotas, los tontos del culo, mientras el tiempo y la gente resbalan por el paisaje, la gente va y viene, y yo detenido en una página inconclusa de mi novela 1989. Así comienza otra noche de literatura, alejado de los viejos fachas, de los vecinos envidiosos o esos macarras de pacotilla que no sirven para otra cosa que pegar niños, o adolescentes. Desde luego no a hombres como yo. Las páginas de los libros son chispeantes:"Los trombones tocan en tono menor para sugerir que los refrescos se acabarán pronto y que todo el mundo va a morir." También los gays mueren, también los idiotas mueren. La vida también precisa de aventura y perderme solo por la ciudad tampoco es un plan que me apetezca. Es mejor ser paciente, ser como una araña, escribir literatura, o al menos leer. La gente común no sabe que un hábito como leer te puede salvar varias veces la vida. No, el cáncer no lo cura. Los idiotas támpoco tienen remedio.

Hoy las estrellas se conectan.

No es lo mismo una estrella que una star - escribió- Federido garcia Lorca.

En 1995 yo era el más pequeño del campamento. Me tuvieron que separar de los demás , y allí en Issoire, francia, recuerdo que al final hubo una gran fiesta , de gente como eslovacos que no habían salido de su pueblo en su puta vida, parisinos, profesores americanos y de nueva york, o escoceses, y aquel cheff en la cocina frances que todas las máñanas me preparaba ua omellete con carne y queso, y pasta. Hubro una gran fiesta, no se como el director dio dinero al cocinero y este me encargo a mi ir a por bebida para la fiesta, y entonces hicimos una gran cuba de calimocho . Fui yo a comprar y alli en issoire incluso con las marcas blancas, en españa no había todavía marcas blancas ni siquiera, era vino de burdeos, barato pero muy bueno, los franceses beben vino como chorlitos, y yo alli nos llevamos el carrito del supermercado con dosciantamil botellas de vino coca cola para ahorrar marca blanca cosas de niños y... emborrache a todo el campamento, que se convirtió en una especia de noche de explosión sexual. que te cagas e incontrolada en la que apart de liarme con tres chicas, acaba desnudo bajo la ducha y cuidado de mis compañeras ant eun coma etilico. que me había pillado del copon. ay que recuerdos, allí nos bañamos en el volcan...

Lo bello y lo siniestro.

Me despierto - solo - en mitad de la noche. Son las 3 de la mañana, las 3:43 pm. TOdavía sales de casa bajo la lluvia, y a las cuatro de la mañana te encuentras a un señor paseando al perro. Después de un paseo de lluvia intermitente, me siento a escribir mi novela 1989. Poco a poco va tomando forma bajo mis fieles dedos, sin embargo según termino unos capítulos otros los cuestiono. O los cambio. Intento ser lo más fiel posible a lo que significo la infancia, sin embargo cualquier retorno es imposible. Por esto siempre es mitad ficción, mitad realidad, no se puede volver.

- ¡ Dos folladores a la izquierda !. - Dije yo vestido con una gorra militar de mi hermano mayor.

- Recibido. - Contesto Jaime.

- Prepara el tirachinas. - Dije yo.

- A sus ordenes. - Contesto jaime.

- Detrás del palo largo al lado de la torreta de la luz. - Dije yo.

- Ya los veo.

Las sombras se alargaban bajo un soplo de aire fresco, apenas nada se movía alrededor más que el propio silencio. Nadie hubiera que allí también comenzaba el drama. La mina a cielo abierto era nuestro jueguete preferido a parte de los clics de play movil. Sin embargo la mina horadada en la tierra en grandes surcos que abarcaban centenares de metros lleno de montículos de tierra y laderas empinadas por donde nos tirábamos subidos maderas o colgandonos de los hierros de la maquinaria abandonada que allí esperaba en vano volver a ser usada. Allí - en la infancia - el tiempo se había quedado parado, y desde la estación abandonada del plantio, hasta la mina todo había sido abandonado, se había detenido el tiempo para siempre. A veces te cruzabas a lo lejos con alguien, pero lo normal era estar solos en mitad del campo jugando a las chapas. Yo casi siempre perdía los partidos, sentía distancia a veces del juego como si poco a poco fuera abandonando la infancia sin saberlo, de golpe.

- Has roto la ventanilla. - Grite yo.

- ¡ Vámonos ! ¡ Corre !. - Grito a su vez Jaime mientras empezaba a correr entre los montículos de arena.

- ¡ Cabrones ! ¡ Cabrones ! . - Se escuchaba a lo lejos.

Cruzamos corriendo el campito de futbol que continuaba a la salida de la mina a cielo abierto, subimos corriendo la calle amparo. Jaime se quedó en la puerta de su casa, mientras yo seguía corriendo hacia mi casa. - Luego te voy a buscar - dijo Jaime. Al llegar a casa fuertes gritos se escuchaban del interior donde mi madre lloraba al ver a mi padre borracho. - ¡ Nos falta el dinero !. - gritaba mi madre: Y tú mirate ya borracho mientras mi padre sentado en el sofá miraba con desapego la televisión. Al subir a la habitacion mi madre me detuvo. ¿Donde vas sin recoger la habitación?. Sin embargo yo no la hice caso porque había estado escuchándoles gritar e insultarse. Yo no lo comprendía pero mes tras mes mi padre se gastaba el poco dinero que tenía bebiendo en los bares y mi madre disgustada le esperaba en casa. Sin embargo aquellos gritos de infelicidad de mi madre no pertenecían a la infancia, y un sentimiento de culpa me perseguía, y poco a poco abandonaba la niñez a la vez que aprendía lo que significa la impotencia.

Y ser conscientes del Oro que cae de nuestras acciones perdidas. 
Nuestra juventud en potencia. 
de nuestra auténtica y única belleza. 
de no faltar a ella. 
de respetarnos. 
como animales-simbolo
Ser consicientes de esto: ese ser - ahí.
Ese Oro, terrible Oro.
Nuestra juventud en potencia
en cada acción perdida: el café de por la mañana, la ropa sucia, sonreir, el tren de la tarde, 
los primeros días de verano.
En si, somos también esto: Un verano. 
Un verano en potencia. 
aunque lentamenta vamos resbalando por los días: lunes, martes.
Mientras gimen losa años.
Haciéndonos viejos, nuestra juventud perdida, en cada vaso vacío, perdidos en las cosas cotidianas, 
siempre, nuestra juventud perdida. 
Ser- ahí.
Un día de fiesta.
un domingo.
El terribleo Oro.
Los muertos quizás diríans la lluvía, 
los últimos días de la primavera.
Tal vez las estrellas, el sacramento del cielo.

Escribo a deshoras mientras suena la cara A del disco CrazyHorses de Neil Young. He comido setas alucinógenas - y empiezo a notar su efecto: Si ves un muro te fijas en las grietas, si miras los árboles en sus profundas sombras al atardecer. Te cambia la pupila, la luz. La vida es así intermitente escribo en mi novela 1989 pienso mientras fumo un porro. Aquí rodeado de mis pocas cosas me doy cuenta que soy feliz. Como escritor no ya la ética de tener hijos no queridos con la primera que pase y dejar el mundo lleno de cosa rotas, yo al menos tengo un poco de ética en un mundo que carece de ella y le sobran personajes en busca de autor y casamientos por interés, la gente común y el desengaño de perder nuestros días en una sociedad opaca de falta de libertad y falta de oportunidades artísticas salvo para los mismos de siemre y los hijos de. Aparte de ellos, del enchufismo, el amiguismo y las canalladas personales, yo creo sobretodo en mi mismo y no en los políticos taciturnos que como hemos visto no creén en nada. El otro día volví a un lugar precioso allá por los ángeles de San Rafáel, a lo que era un precioso santuario de fresnos mágicos. Allí el mundo parece un lugar especial. Una ermita, un cañón y un río.