Un saludo heterosexual !

clases de bellas artes.

Hoy hemos dado - anatomia - y he retocado fijándome en patrones de antebrazos, brazos y piernas, la danzante, es un regalo para la mujer de mi hermano, he destruido y vuelto a empezar de nuevo. Yo dibujo, maria la profesora ha comprendido la perspectiva y me ha dado los consejos necesarios para trazar bien - pensando lo que haces - la posición de la bailarina pero la ha gustado mucho que sea un dibujo mío y no copiado de ninguna foto. Eso te delata, dice... para mi es dificil ponerme a dar clases con 42 años, y más de veinte sin pisas un aula, pero.. merece la pena, he intercambiado clases de pintura por paginas web, y a partir de ahora, sabiendo cromática de color, anaatomia, materia, y mis dibujos puedo hacer cosas realmente bellas. Yo deje de pintar, lo deje 20 años, pero merece la pena, como artista, o principiante, a golpes o .. no sé, las clases me vienen bién, al menos un trimestre quizás dos. VOy a tener una evolución muy notable, ya se nota, apenas algunas instrucciones. a pesar de sentirme torpe, o... con miedo. Tambien he leido unas poesías, a la gente le gusta, si lees bien poesía. Yo lo hago bién, más o menos, y les ha gustado aunque me hubiera gustado pasar más despercibido, imposible, baby.

ser - ahí

Ser - ahí significaba para Heidegger estar en el tiempo, como derrumbado en él, tal vez rilke diria los padres derrumbados como montañas. Este disco de la CBS del 62, es el primero de Bob dylan. Lo compre ayer, tal vez significa que ese ser - ahí indica que algo que es, que realmente existe. La nouvelle punk es una broma cosmica pero con licencia youtube se pueden hacer muchas cosas. Como poeta siempre he sentido que el sentido del mundo no es la producción y la violencia. A pesar de eso hay que trabajar, en este sistema, aunque la gran maquinaria de la noche a veces nos deje asi, en ese ser - ahí... porque el yo solo es un punto perdido en la inmensidad del alma.

Esto es verTigo

Licencia youtube.

La cacofonía del aire acondicionado en una primavera nuclear, solo vaticina el desengaño. Una casa vacía, y largas sombras en este bohardilla de luz, a lo lejos se escucha el paso de los gilipollas de siempre... mientras el mundo sucede. Hoy he abandonado el programa contra la drogadiccion del Caid, dónde me intentaron llevar después de mi paso por el hospital psiquiátrico en la gran fábrica de pernos y de la salud mental. Lo decía un enfermero el kerouac se salva. En otro lugares me llaman picasso en esta sociedad de mierda. Y sin embargo tú nombre que me persigue desde mi estancia en el hospital y no sé que significa. Tal vez significa que me he vuelto a enamorar y ahora vivo esperando... en esa delgada línea donde expira el tiempo y rezuma el sexo, y la vida. ¿Pero yo quién soy...?. Ni siquira he publicado nada. La angustia que me provoca la existencia y la muerte, me dan ganas de follar. Es un acto reflejo ante la muerte de todo. El amor y la carne y abandonado y perdido empiezo a trabajar: Son las 11: 14 y en realidad no tengo nada que hacer. Deshinibido por el alcohol ayer me desnude, y baile solo solo solo hasta el amancer. La soledad no es mala, pero tanta soledad. Mis historias de instagram apenas las ven 10 o 15 personas, ayer mis bailes en calzoncillos los vieron algunos homosexuales metidos en el armario. Yo soy un deshinibido la muerte me da ganas de follar quizás significa que allí donde expira el tiempo también hay espacio para la libertad.

El mundo es así - arborescente - en generaciones. También existe el amor, en un mundo tétrico e hiperviolento, con una halo surrealista, quizás misterio. Decía Carl jung que el yo solo es un punto perdido en el alma. Lacán definió el yo como un punto vacío que se crea y se destruye constantemnte; la pulsion de la vida y la latencia de la muerte en ese ser - ahí de Heidegger como derrumbado en el, quiźas si despertaran en nosotros un símbolo, ellos, los interminablemente muertos, mira, señalarían quizás los amentos de los avellanos vacíos, colgantes, o pensarían en la lluvia, que cae sobre el suelo oscuro en primavera escribió Rilke. Siempre fué así, el paisaje como esencia - arborescente - de generación en generación. Decía un filosofo norteamericano, que vivir significaba trascender entre las gran corriente de las generaciones. Ser - ahí aquel daisen de Heidegger o existencia, que algo es ... y por tanto existe, rilke apuntaría como algo dichoso que cae. Tal vez Cioran podria decirnos que es eso que cae. Quien supiera qué es el tiempo, podría saber qué es el mundo decía Borges. También existe el amor, y gimen los personajes en la comedias de Shakespeare. Las hadas de la Diosa Titania tienen nombres como Telaraña o mostaza. Algo que cae y está constatemente cayendo, así hasta la muerte. El mundo cae de generación en generación. Tal vez por eso La Montaña mágica de Thommas mann tiene números y pasadizos, señalando tal vez ese halo mágico. Nade lo dice pero todo el mundo lo sabe.

smells like teen spirit / easily.

Caigo - in love- facilmente. A pesar de la guerra como paisaje. Recuerdo la adolescencia, cayendo enamorado constantemente. Una noche, unos ojos. Las fiestas, y todos bailando. Me he enamorado tantas veces - sentimental - que mi vida es un rosaria de amores y de miradas. A veces amor, a veces desasosiego. Tal vez recordando aquellas noches de verano. Así sucede el mundo de generación en generación, a ellos les pincho al - smells like teen spirit - eterno de la gran corriente. Ahora tabién caigo in love easily pero ya es distinto, ahora follamos mas, y amamos menos. En 1994 último concierto de Nirvana en España o por ahi, yo tenía apenas 15 años, pero recuerdo aquél día..En mi entorno, soy el unico que puede mejorar, y eso provoca envidias y rencillas y ... al final acabo solo. Al hacer tarot me sale el mundo y el 8 de bastos, y dice amor afortunado, buen momento para amar... ay si que el amor me salve.

Volver a la infancia y perderse por los años 80`s.

  - ¡ Dos folladores a la izquierda !. - Dije yo vestido con una gorra militar de mi hermano mayor.  

  - Recibido. - Contesto Jaime. 

  - Prepara el tirachinas.  - Dije yo.

  - A sus ordenes. - Contesto jaime. 

  - Detrás del palo largo al lado de la torreta de la luz. - Dije yo.

  - Ya los veo.




Las sombras se alargaban bajo un soplo de aire fresco, apenas nada se movía alrededor más que el propio silencio. Nadie hubiera 
que allí también comenzaba el drama. La mina a cielo abierto era nuestro jueguete parecido a parte de los clics de play movil. 
Sin embargo la mina horadada en la tierra en grandes surcos que abarcaban centenares de metros lleno de montículos de tierra y laderas 
empinadas por donde nos tirábamos subidos maderas o colgandonos de los hierros de la maquinaria abandonada que allí esperaba en vano volver 
a ser usada. Allí - en la infancia - el tiempo se había quedado parado, y desde la estación abandonada del plantio, hasta la mina 
todo había sido abandonado, se había detenido el tiempo para siempre. A veces te cruzabas a lo lejos con alguien, pero lo normal era 
estar solos en mitad del campo jugando a las chapas. Yo casi siempre perdía los partidos, sentía distancia a veces del juego como si
poco a poco fuera abandonando la infancia sin saberlo, de golpe. 


- Has roto la ventanilla. - Grite yo.

- ¡ Vámonos ! ¡ Corre !. - Grito a su vez Jaime mientras empezaba a correr entre los montículos de arena.

- ¡ Cabrones ! ¡ Cabrones ! . - Se escuchaba a lo lejos. 



Cruzamos corriendo el campito de futbol que continuaba a la salida de la mina a cielo abierto, subimos corriendo la calle amparo. 
Jaime se quedó en la puerta de su casa, mientras yo seguía corriendo hacia mi casa.  - Luego te voy a buscar - dijo Jaime. Al llegar
a casa fuertes gritos se escuchaban del interior donde mi madre lloraba al ver a mi padre borracho. - ¡ Nos falta el dinero !. - gritaba
 mi madre: Y tú mirate ya borracho mientras mi padre sentado en el sofá miraba con desapego la televisión. Al subir a la habitacion mi 
madre me detuvo. ¿Donde vas sin recoger la habitación?. Sin embargo yo no la hice caso porque había estado escuchándoles gritar 
e insultarse. Yo no lo comprendía pero mes tras mes mi padre se gastaba el poco dinero que tenía bebiendo en los bares y mi madre disgustada
le esperaba en casa. Sin embargo aquellos gritos de infelicidad de mi madre no pertenecían a la infancia, y un sentimiento
de culpa me perseguía, y poco a poco abandonaba la niñez a la vez que aprendía lo que significa la impotencia. A veces me escapaba yo solo 
de casa, y nadie me encontraba hasta que Jaime me iba a buscar a alguno de aquellos lugares. Aquella tarde antes de que cayera el Sol, se 
abrió la puerta de los pisos abandonados de la granja. 

- ¿Que haces aquí solo?.

- Nada.

- Tu madre te estaba buscando.

- Ya.




Entonces sucedió algo sacado de un libro o un cuento cuando aparecieron decenas de globos aeroestáticos volando por el cielo.
- ¡ Mira ! - dije yo.¡Cuantos globos! Contesto Jaime. Nos quedamos callados durante un rato ante el paisaje asombroso de nuestra niñez. 
- ¡ Van a tomar tierra !. ¡ Si están bajando !. Entonces salimos corriendo hacia el campo de futbol abandonado de detrás de la granja 
mientras decenas de globos descendían del cielo. Así también se va acabando poco a poco la infancia, cuando sales de ella aún siendo
un niño, para luego volver a sumergirte en ella de forma profunda como si nunca hubieras despertado de la niñez atisvando el fracaso de mis padres. 

Ser ahí.

En esta tragedía que es ser hombre - el poderoso drama - el tiempo pasa sin motivo. Escribió Borges que si alguien supiera qué es el tiempo, también sabría qué es el mundo. Intento vivir el presente pero aquí no hay nada, más que dos viejos borrachos y un perro... Por eso me escondo en la literatura un lugar más amable que la sordidez general del mundo. Entre libros y alcohol vivo no sin cierto desengaño por cada día perdido y así con algo de lástima por mi mismo, me siento a escribir literatura, o a leer alguna novela, sin muchas ganas de hacer nada. Cae la noche, también cae la noche sin sentido. Me alejo de estos borrachos sin causa para descubrirme mas bién como un ser solitario perdiendo el tiempo en una casa dónde hace mucho que ya solo pasa el tiempo y tal vez por eso es un buen lugar para escribir, aquí nadie o poco me molesta entre mis pinturas, libros tirados por el suelo, sin embargo aquí támpoco hay nadie, más que soledad y un desengaño vacío: la vida es una mierda - diría alguien - o al menos la contastación de su frialdad sin sentido o de esa grieta por dónde se vierte el mundo. Estar solo significa ver películas a medias en Prime o Netflix, ir a ningún sitio, y volver casi siempre demasiado pronto día trás día, a un sitio dónde en realidad támpoco nadie te espera. Cuando termine la novela 1989 y haya pasado una era, tal vez me plantearé qué hago aquí, sino es perder el tiempo, quizás significa que el mundo también tenía lecciones difíciles de aprender, como estar solo día trás día sin muchas ganas de hacer nada. Ni perder el tiempo con gente que támpoco merece la pena. Voy a dejar pasar una era.. y cuando esta finalice, tendré acabada la novela. Tal vez solo significa que cae la noche y estoy cansado o tal vez como la soledad , támpoco significa nada. No sé que significará el tiempo, ni que significa el mundo más que estar solo. Hay cosas peores, también está la guerra. En realidad solo canto para ponerle música a mis textos entre que escribo y canto, pasa el tiempo. No se que significa el tiempo, solo sé que no se puede comprar en los supermercados. Ni siquiera un poquito...ni en latas de aceitunas o de conservas. Sin embargo el tiempo marca nuestro destino como pintor en este - nacer un viernes - me sirve, igual que la música para poner música a mis textos en este - nacer un viernes - . Un buen título para un libro sobre un pintor heterosexual, y perdido en eso del estar ahí de heidegger. Esta obra va sobre ese - estar ahí - del ser y del tiempo, como acostado en el mundo, derrumbado en él, si no fuera porque yo lo explico nadie lo intiuiría, el título de la obra se llama - ser ahí - ....a nadie le importa. Ser ahí tambien esta relacionado con rilke, aquél ... los padres derrumbados como montañas de las elegías de Duino, quizás..."Pero si despertaran en nosotros un símbolo, ellos, los interminablemente muertos, mira, señalarían quizás los amentos de los avellanos vacíos, colgantes, o pensarían en la lluvia, que cae sobre el suelo oscuro de la primavera ...." No es lo mismo que pinte yo o que pintes tú o un niño de 3 años, no es lo mismo. Por eso lo llamamos arte.

Sobre la metafísica de un día bonito... no voy hablaros. Los sábados por la noche, son a veces difíciles, demasiada soledad, te inunda y en ella te ahogas. Hoy no tengo sueño, ni nadie con quién hablar. La literatura es un ejercicio de consuelo, en este caso hacia uno mismo. El ejercicio de la libertad, también tiene sus sábados solitarios, al lado de una vela de vainilla. Un porro, un te verde con hierbabuena. La ciudad me espera vacía, siempre fué así. Sin embargo esta noche tengo cita con la literatura, y ser feliz escribiendo. Si te cuesta escribir o te es dificil, no lo hagas... el mundo no merece malas novelas. Yo estoy escribiendo una, por ahora de forma contenida, hilada en sintésis entre la belleza y el desasosiego. Por ahora solo estoy estructurando capítulos, deshilachadamente. No se cómo se titula : 1989 , tal vez...y me gusta escribir estas líneas antes de sumergirme en la literatura. De una forma estructural, la novela en si narra otra época, un mundo que ya murio, y que hoy merece la pena ser recordado, porque dentro de aquellas historias, estan las claves de nuestra existencia, parto de la base qeu como dijo jung el yo solo es un punto perdido en la inmensidad del alma, por eso la novela es una narracion deshilachada. No es literatura de género, sino casi meramente autobiográfica sobre un lugar que no importa a nadie. Ni siquira existe este lugar en si como era hace muchos muchos años, ni menos aún pero cuando acabo la II república, este mismo barrio, eran viejas villas de veraneo, donde venían a pasar el estío gente adinerada y también de gentes de labranza por ejemplo mi familia. Es fácil adivinar una narracion, de los años 80`s. En la misma vía que venía de la estación del Norte y principe pio, pasaba el pendular que venía de Galicia, y en el - el estraperlo - de la posguerra. Recuerdo que mi madre me contó que algo debio salir mal, pero ella siendo niña con su hermana encontrarón unos sacos de café y otras cosas caídas al lado de las vías, entonces algo costoso, la recogieron y se las llevaron a mi abuelo como pudieron, que con aquel dinero pudieron pasar un largo y duro invierno. No quiero que la novela sea una acumulacion de imágenes sobre el mismo paisaje, sin embargo multitud de personajes diferentes van a participar en esta novela, historias deshilachadas y perdidas en mitad de una narracion de lo que supuso la infancia y lo que es la historia de España. Desde la posguerra, a los años 80`s, y el futuro, este 2022, todo autobiofráfico, el mismo paisaje a veces cambiante, Sin embargo recuerdo que donde mi madre encontró los sacos de café, era dónde yo muchos años después jugaba a poner monedas en las vías. Esa clase de conexiones literarias son las que me interesan, para escribir una larga metáfora sobre el paso del teimpo y las generaciones y la historia de España, al fondo como paisaje.

El mundo se divide, se cierran las fronteras, la guerra en Ucrania. Nosotros quedamos en la parte libre, no sin problemas y esta extrañeza, de ir muriendo poco a poco, tal vez echar de menos un tiempo en el que fuimos mejores y solo sobrevive una relacion, la esperanza del amor. ella es un paisaje, un belo paisaje. No sé si el mundo soportaria el desastre de otra gran guerra. No se que significa para ella, para mi ella significa el amor, algo raro y en si precioso. Si para gunther anders, hannah significaba el amor, para hannah arendt el gunter anders, sigificaba una huida hacia delante para dejar atrás al otro gran amor de su vida, su maestro y amante martin heidegger y su traición. Fue doloroso para hannah arendt cuando se volvió todo turbio y peligroso mucha gente que había conocido antes, dejaron de existir para siempre. A mi me sucede algo parecido. Como escritor, ella es un fin en si mismo. Tal vez significa que podemos ser libres, y cuidarnos, cuidar es un verbo muy importante. Siempre creí en la literatura de forma curativa, he visto demasiada gente viviendo mentiras... yo podría continuar pero sin amor. ¿Que es la vida...?. Con 40 años la gente se compra descapotables, yo me compré una bici vieja. Tal vez yo hoy soy la última memoria de gunter anders, marido de hannah arendt que dijo que nos estamos suicidando en un holocausto de egoismo y mentiras; Otro cejotas era Julio Cortazar, él siempre lo tuvo claro - perseguía - a la maga y no se dejaba joder por el ruido de la ultra derecha. Yo támpoco. Tu hijo te seguirá, dice el yijing, porque un día leerá mis obras. La literatura se parece al fútbol, es épica o no es literatura y yo lo estoy consiguiendo, tipo catenaccio, con épica. También el amor existe.

Fuera de cierta edad, casí no hay amigos. Y la vida cambia, y se convierte en un lecho aburrido donde acostarse. Solo el trabajo me libra de las horas muertas, los días aburridos. En el Este de Europa matan el juguete y también matan al niño. Un verso de vicente alexandre que apuntamos para no olvidar que con 42 años se espera algo más de nosotros, que perdidos en los engranajes del sistema, mal ganarnos la vida y encontramos un tiempo sin heroes mientras se impone la lucha de clases y llegar a final de mes se convierte en una meta perdida ,algo que señala las grietas que anuncian el derrumbe. Por eso nos reunimos alrededor de algunos libros, porque creémos en la literatura: Las guerras modernas las venceremos trabajando, cuando se impone el hormiguero y la economía de mercado. Sin embargo queda la literatura como un sin fin de páginas en blanco dónde exorcizar todo los males de una época vacía. Vuelvo a la literatura con sed y al arte con la seriedad que necesaria para no olvidar nuestros fin y cometido entre otras cosas la excelencia literaria. Al repasar mis frágiles textos de la novela 1989, me doy cuenta de la gran verdad que me acompaña... y allí estoy dónde me abandono el mundo, un atico perdido, en una bohardila de luz.

dias de fiesta.

Ni siquiera se puede escribir todos los días. La literatura precisa de un material noble y raro; el tiempo. Vivimos en una sociedad que no tiene tiempo y habitamos una realidad huidicida , que muchas veces abandonamos con premura: el presente. Por ejemplo al conversar por whatsapp con alguien que no esta dónde estamos nosotros, abrimos puertas a otros presentes que no son el nuestro de tal forma que sin saberlo también abandonamos el nuestro. Al final te das cuenta que aquella otra persona con la que conversas por whatsapp támpoco está, así que durante un rato habitas un tiempo perdido o - tiempo abandonado - en el que se vive sin - estar ahí - ó la respuesta que da la filosfía alemana de - ser ahí -. Abandonamos el presente con mucha facilidad o el daisen implica estar en el presente como acostado en él: Cae la tarde trémula mientras al fondo se prepara la tormenta, los libros tirados por el suelo, la botella de moscatell fría y helada, y ser dueño del presente , o al menos dueño de mi presente como un momento que se repite. La memoria nos hace recordar instantes que se pierderon pero recuerdo con nitidez un playa de hace muchos , muchos años en el mediterráneo - los años 80`s - sonando de fondo esta cancioń, no era el lalo rodriguez, claro, en algún lugar parecido a Benidorm. La mente es así sobrevuela entre tormentas y veranos. La labor de un escritor es saber ... y bla bla bla mientras como en la película de Sorrentino suceden los insontantes momentos de beleza. El hacer el tarot me sale 10 de copas y 4 de bastos, y este al lado del as de espadas. Dice así: hay mucho amor en sus sentimientos, fiesta muy feliz, y sigue.. con el as de espadas, hablarlo claramente y celebrarlo mientras se escucha el bla bla bla de la gente y sucede la gran belleza, en este ser-ahí al fondo el paisaje de la guerra y el cielo abierto. Son días raros, y un desengaño vacío. Aquellos 80`s han sido devorados por el universo, solo queda el movimiento de sus olas dentro de la memoria.