auto vagabundia

Se pierde el sentido humano entre la riada de gente. 





Tanta, tanta gente. 




Hay un bar en los aledaños de gran vía, al lado de la antigua plaza de vazquez de mella,
bajando la calle, bar - el respiro - tienen una buena plancha y sirven bién la cerveza. 


Siempre me siento ahí , si ando por ahí despistado. 


A no ser que entre al bar de la máquina de los duendes verdes al lado de la plaza de la luna. 



Sin embargo perdido por allí mirando los bares , la gente riendo. 




me he sentido perdido y vagabundo




entre la riada de gente. 








así te das cuenta, también mueren los lugares dónde fuimos felices. 






La poesía es un lenguaje entre mis palabras y tus ojos. 





En sentido amplío, es un campo de batalla. 




Yo que soy vagabundo y huérfano, enfermo malamante.




en la casa de la viuda. 







A Veces las estrellas brillan y señalan no sé que esperanza



mientras el musgo y el cáncer crecen




en extraradios perdidos , alejados ...de la gran ciudad dónde Dios perdió el zapato.





Solo las hormigas estas historias. 



mi casa era un hospital de campaña, entre los bombardeos 


pozuelo dejo de existir, durante la guerra civil española. También la casa de mis abuelos fue bombardeada. 





la pequeña casa de la viuda, fue construida pobremente durante la larga posguerra.



por las manos sedientes de mis abuelos que habían perdido una guerra. 



la misma guerra que siempre pierden los pobres. 










para todo lo demás me remito a la novela 1989. 



también es poesía la larga curva que viene de la estación del Norte y p pio, 

donde se suicidan los estudiantes y los mendigos. 


tambien es poesía .





el mismo barrio, tres generaciones, o cuatro.. quizas ya cinco. 





sobre esa España perdida se contruyo una sociedad rica de personas pobres.




yo solo soy el vastago pobre de una de esas familias


                en esta auto vagabundia .....

Mi vida siempre fue estar sitios sin saber que demonios pintaba yo allí, trabajos de mierda, literatura, y un romanticismo sucio me emparentaban con bukowski, muy influenciado por la generación beat de kerouac. Estar allí sin saber que haces allí seguramente en algún trabajo de mierda más, como un sísifo borracho del siglo XXI. También estan ahí los domingos descorazonadores, de estar ahí en el bar que es el mundo, tu solo de noche, sabiendo que el amor de tu vida , nunca va a llegar. En esto se empieza según vas dejando trabajos y un día te sorprendes a ti mismo entretenido con unos versos buenos, tal vez no estaba preparado para las novelas con 37 años, pero no por ello - ahora - dejo de tener mi oportunidad como escritor de contestar al mundo.

a lady in a lake: el lago- volcán.

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el sermon de la montaña y las estrellas. la chapa que sus ha caído.

Natalie nació un 9 de junio, ione un día despues de 1978 , michelle un 14 de septiembre y yo un viernes, siempre viernes, 24 de agosTo. El dios de los nacimientos. Por los designios de andromeda, o tal vez, señalando el dios , el veradero dios, el de los nacimiento, la verdadera - religión - . TOdo fugaz... todo para siempre. EL dios de los bebés, y las sonrisa, el Dios...de la verdadera paz la del hombre con el hombre. La paz del domingo del señor y su luz. Yo tenia que haber sido - curilla - o monje en alguna España , pero soy mas - golfo - que beato. Y voy poco o nada misa. pero persigo ermitas. ermitas cósmicas. Por la paz, del domingo, del mundo porque este es el verdadero rostro del señor, el de los nacimientos, el de la vida, porque así son sus desiginios en lo innato, y así esta ordenado el mundo desde el caOS original. POrque yo creo en ese DIos, del a mor y los bebés. Mis sobrinas hippies se bañaran en el mismo lago - volcan y que sabe DIos mas...ya corren ellos solos, los que nosotros - los padres derruidos como montañas - damos a luz. en la gran corriente: no se quien dijo que había que consolarse con ser feliz entre las generaciones.

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dialogos con el sonido.

Tal vez es una de las escenas más patéticas del cine, luck skywalker arrastrándose a los pies de Darth vader . Tanatos contra Perseo. Así se narra la épica, para un mundo que carece de ella, sino lo mas terrible , todo lo contrario, según hannah arendt - la banalidad del mal - . El siglo XX sirve de memoria para la humanidad, de forma perpetua. Todo sabe a cine americano y chicles de fresa, la princesa leia es uno de los poemas mas bellos de la poesía Española en esta balada de estrellas . Como anti- heroe, yo mismo, no soy sino más que parte de mi propio fracaso - solo - y sin ayuda de nadie. Aunque talvez si fui un héroe de alguna balada del futuro. Siempre perséo.

En estas bellas líneas de javascript se encierra un secreto. Un hacker es quién crea una rutina realmente bella. Fijaros que limpieza, para elegir dos cartas entre 78, realmente bella esta rutina. Tengo muchas cosas para trabajar y entretenerme aparte de tarotmeaning. Estoy leyendo el jinete polaco de alberto muñoz molina. También tengo que repasar la aplicación y terminarla, pero hoy voy a hacer el mago y la emperatriz con todos los palos, supongo que dentro de 35 días la tendré terminada. Espero recibir lo suficiente, mensualmente, para que merezca la pena este esfuerzo. Sin embargo como escritor no me olvido que me debo a mi obra y a mis dibujos. También me debo a Tarot esta aplicación de tarot. Me costo mucho sacar estas líneas mágicas de código por la que puedes seleccionar dos cartas y mostrar un resultado sin tener que utilizar bases de datos ni nigún cms, solo javascript, html5 y css3. Hice una página similar, se coloco en google como un tiro. Realmente bella esta rutina.....

$('.elegir').click(function(){


   const id = this.id;





$('.elegir').click(function() {
	
const id2 = this.id;

seleccion = id+id2;

document.getElementById(seleccion).style.display ="inline";
window.scroll(0, 0);


	
});

Así a poco se escriben letras , canciones y poemas. MI sobrino me ha prometido traerme le guitarra electrica y con eso y con la caja de ritmos puedo hacer música. Otras cosas empiezan entre las cientos de miles de generaciones que vienen a nacer y morir en la tierra, yo con 43 años puedo hacer un poco lo que quiera. que bien me lo merezco como editar un primer disco para nunca tener que preguntarme que pasaria si... tengo buen oído y pasar los años, como caen las horas. Tambien nosotros moriremos, mas polvo que otra cosa, durante los milenios. en este gran cementerio. Pero hay que ser positivo y fijarse en las cosas que nos hacen humanos, todos reímos, innatamente, así innatamente a innatamente, podemos comprender parte de a que se ajusta nuestra experiencia en la tierra. No hay mucho sexo en estos 43 años, por eso escribo los domingos. Esta canción - divertida - pase un rato alegre cantando, encajando cada verso en cada parte de la canción, aunque yo todo lo hago en 15 minutos y lo destruyo en 15 minutos. Así que nada queda, todo polvo. A esta edad, es igual que los treinta, pero ahora te controlas y los veinte son un vestigio del pasado que se fue para siempre. Así que escribo poesia, en este come come interno mientras doblan las horas. Acabo mis novelas y este informe para una academia que escribiría Kafka. Dentro de 20 años seguiré vivo, y tendré el pelo gris y fundaré un equipo A. Humor. REcordando las cosa s que hacíamos cuando teníamos 40, 30 20 o aquella vez que una vez, tuvimos dulces deiciseis. Ay. hago ayuno , no fumo y ... tomo te. pasan las horas, y ... tocae entre las horas.

Ja ja ja tarot meaning ,va a ser un éxito . Acabo de ver algo parecido pero peor, y tiene una consulta cada 30 segundos. Se llevan la pasta y yo no. Ja ja ja ja. a ver yo voy a hacer algo personal. Un apunte sobre el tarot. Espero llevarme el gato al agua. Me lo voy a currar de aquí a diciembre. A por ellos a por ellos ! Y solo esto tarot meaning tarot meaning, traducido al ingles y al español. a por ellos , a por ellos. Efectivamente mi modelo de negocio funciona. QUe tal un poco de competencia¿? a por ellos, a por ellos, con estar el cuarto en tres meses o 6 meses quiza.s No lo se es el truco , soy seo, el seo es el truco.

Si entre el pp, vox y ciudadanos, en una de sus acostumbradas - felonias - se unen para criticar unos sellos del partido comunista de España es el sintoma de una enfermedad. Fueron miles , pueblo a pueblo , ciudad a ciudad fusilando a gente, antoine saint exupery dijo que en España no se libraba una guerra se fusilaba. Imaginaros lo que supuso la guerra civil y la posterior posguerra, casi una limpieza ideologica fusilado a fusilado. Sin embargo el pce el partido comusnista de España, y lo que significo durante décadas, durante el exilio, la lucha por la democracia, la libertad y los derechos civiles en nuestros país. Que supieron dejar de presentarse a las urnas, y callarse cuando hubo que callarse ante la historia de España. Algo que la derecha, con jactancia aristocrática, es incapaz de hacer por la paz y el progreso en nuestro país como hemos visto reiteradas veces desde las últimas elecciones, llevando la crispacion e intentando demonizar con su miseria cotidiana, frente a las décadas de compromiso y lucha por las libertades y los derechos civiles en este santo país. No sé en otros, al final el comunismo en el siglo XXI se limita a la lucha por una sanidad pública eficiente y espantar a los empresarios ludopatas de nuestros derechos. Ya sabemos que el pp no se aplica igual nuestro derecho a que se renueve el poder judicial, pero sin embargo privatizar la sanidad publica lo aplican al dedillo. Como se nota donde sacan dinero sus amigotes con los grandes contratos publicos para gestionar la sanidad. Cuenta el único periodista compañero de Hemingwy en el mismo hotel donde caían los obuses y que hoy es una esplendida terraza de el corte ingles de callao, que segun se quedo todo en sillencio los últimos soldados republicanos se habían ido, no habían nadie en el hotel salvo él, con aire britsh, a la media hora una patada en la puerta y dos soldados le encalomaron contra la pared, con el rifle apuntando a su cabeza mientras llegaba el furrier que debía sentenciarle a muerte, y ser fusilado allí mismo, obviamente se salvo, era el último inglés de madrid. Tenía ordenes de permanecer a la escucha...Imaginaros lo que supuso en una españa pobre y rural fusilados y fusilados por miles , en cada pueblo o aldea. Y estos señores - irresponsables - ante la historia de España, no ya como m.r , y sus delitos directamente denuniables de juzgado de guardia, ahí siguen. Intentando imponer el status quo imperativo, para llevarse la pasta, más o menos lo que supuso el franquismo durante 45 años, lo que pasa es que ni en el pp ni en ciudadanos, tienen las ni puta idea de la historia de España, sino es la suya propia y estas mezquindades diarias.

AL final el principio de la novela es asi.

1989

Alejandro Rojo Cisneros.

1 Viejos olmos.

Al contemplar desde arriba podía imaginar larga hilera de viejos Olmos hasta la caída final y la vías del tren que cortan el paisaje que sigue descendiendo salpicado de casas y tejados rojos entre tilos, sauces y chopos blancos al lado de la avenida que cruza las vías. En las vías del tren ha habido muchos suicidios estudiantes y mendigos en una larga curva que proviene de la estación del Norte y Principe Pío, incluso pusieron vallas para evitar peligros y hace dos años pasado un chavalillo se ahorco en las vallas de seguridad. A veces llueve sin sentido. A veces íbamos a mirar la Luna allí a las vías del tren, desde dónde se contemplaba la ciudad de Madrid a lo lejos : el Pirulí, la torre Picasso, las torres Kío desde una ventana a la ciudad que miraba hacia Aravaca, la avenida de la galaxia y su arboleda verde. Al entrar en la casa de Patrice el olor de la vieja vivienda medio abandonada me recordó otra época dónde todo era diferente y todo lo demás era campo. Las viejas casas estaban alquiladas a estudiantes de la universidad y había fiestas en las casas los fines de semana y se escuchaba a The Doors y Led Zepellin. En aquél instante en que cruce el umbral de la puerta de Patrice recordé de golpe ese olor de los 80`s que había olido por primera vez que entré a casa de mi abuela que estaba alquilada a los estudiantes de la universidad en un lugar apartado y abandonado que no importaba a nadie a la afueras de una ciudad de Madrid. La primera vez que vi a Patrice 30 años antes iba con Jaime, nosotros éramos niños. Había un eclipse de luna y habíamos salido a mirar el eclipse. Al contemplar su mirada huidiza y nerviosa me hizo gracia. - Está loco - me dijo Jaime al dejarle atrás caminando hacia la antigua mina a cielo abierto. Un gigantesco socavón en la tierra parecido a Marte, como un cráter hecho por la mano del hombre en mitad de la nada y del campo. Al mirar hacia la noche y el cielo solo veíamos una anillo de luz mientras señalábamos hacia el cielo.

- ¿Por qué crees que existe la luna?. – Pregunté.

- La luna no existe para nada. – Dijo Jaime.

- ¿Existe y ya esta ? – Volví a preguntar.

- Si.

- ¿Y por qué existe?. – Volvía a preguntar .

- No lo sé.

- Pero es bonita – dije tapando el anillo de luz con un dedo.

Allí perdidos sin respuestas para nuestras tiernas preguntas nos quedamos callados mirando la Luna en el silencio de la noche, los grillos y el croar de algunas ranas en las charcas del fondo de la mina. Ser niño significa hacerse preguntas: Para qué sirve la Luna, qué es el sexo, que la violencia, para qué sirve la seriedad, que el dolor, y por qué existe la noche. Preguntas que normalmente quedaban en el aire sin nadie que las contestase.

– Allí hay una luz – Dijo Jaime

-¿Dónde? - Pregunté yo.

La infancia significa a veces no tener respuesta para tus preguntas. ¿ Por qué hay luz al otro lado de la mina?. – Volvía a preguntar. – Debe ser un coche… - Contesto Jaime. - ¿Y que hacen allí?. – Follar. ¿ Que es follar?. Vamos a tirar les piedras.

- ¡ Le he dado !.- Gritaba Jaime.

- Yo creo que no. - Conteste.

- Yo creo que si. - Gritaba Jaime mientras volvía a lanzar una piedra que caía contra el capo de coche.

- ¡ Ahora si !- - Grito.

Al chocar la primera piedra contra el capó del coche se encendieron luces se y se escuchó al alguien gritar: ¡ Cabrones !. Nosotros corríamos desde la vieja mina abandonada hacia nuestras casas, solo corríamos y reíamos. Era una noche de verano del año 1989.

De pequeño mi padre me llevaba a comprar sellos, adoraba las mañanas de domingo caminando por Madrid, por ejemplo en la plaza mayor, dónde luego hubo una librería dedicada al esoterismo muy frecuentada por filo nazis. No me preguntéis porque entra un nazi a una librería, sino es a quemar los libros. El caso es que entre el desegaño y el aburrimiento que me produce la existencia, me voy a dedicar a leer durante el invierno. Tengo un kilo de yerba, y algunos libros buenos. No soy de hacer listas pero entre los libros que voy a leer este invierno estan: El jinete polaco, el amargo don de la belleza, cien años de soledad, el manuscrito carmesí y otros tantos libros que ahora vuelvo a leer pero como escritor. Depurar el estilo narrativo, técnicas literarias, leer a los mejores siempre es un gusto, y más cuando estudias el estilo de cada uno y limar el estilo literario. He leído las primeras 79 páginas y estoy muy contento porque es una gozada, y tengo material muy bueno mucho autobiográfico, que sería buena si yo fuera un escitor normal. Pero no lo soy. Así que en esta salvaje reescritura estoy dibujando al lector un paisaje lleno de muerte, y sin sentido, pero quiero más, así que me siento a escribir, son las 19:54 de un día normal y cualquiera sino fuera por la batalla interior, la literatura.

No es un tiempo de sueños. No sé si de pesadilla. Me he desvelado a eso de las 4 y llevo una hora aquí sentado con mis quitas y mis cávalas alrededor del placer de un porro de yerba. Siempre me gusto estar de parte de la libertad aunque a veces la libertad se equivoque. Sin embargo la libertad es la libertad, aquello que no nos deja contra la pared, sino que por el contrario nos deja espacio para elegir. No corren buenos aires por la colonia buenos aires: la gente hosca vociferando insultos, siempre me sucedió lo mismo en mi barrio, yo vivo en una casa pequeña y como aquí la pureza de la sangre se mide dependiendo del tamaño del chalet que tienes, siempre fui tomado por pobre. Así que cómo era pobre también podía ser cualquier cosa. Sin embargo mi familia es rica , trabajan y les va muy bién cada uno con sus cosas. El que se quedo retrasado fui yo, cuando vino el lobo a soplar. Sin embargo me gusta la libertad, y no las cosas que me dejan contra la pared. Este lugar alguna vez fue un buen lugar, pero ahora es un barrio lleno de viejos carcamales, e hijos envidiosos. Cuando mueran los padres, los hijos se verán obligados a vender las casas, porque de aquí ya no es nadie, todo se vende con facilidad. Sin embargo nuestra casita no la vamos a vender nunca, total lo que nos van a dar por ella, es mejor no venderla. Mis hermanos también viven por aquí, porque más de aquí que nosotros, hay pocos, así que tampoco vivimos muy lejos los unos de los otros. Yo me quede retrasado, pero vamos ... támpoco supone un problema. Así que dimos esquinazo al lobo feroz, un lobo carcamal que ya no puede ni soplar, así que los próximos años me voy a dedicar a solucionar mi vida. Porque yo no tengo nada, ni siquiera tengo coche, creo que solo tengo una bici y un muy buén equipo informático aunque el portatil es un poco viejo.Lo que sucede a un solo pueblo, le sucede también a toda la humanidad y a mi no me gusta lo que he visto por aquí tanta envidia de unos a otros y codicia y ambición y ese quién es quién y quién tiene el culo más fino. Para pasar página aunque ahora comprendo parte de mi juventud, como ese chico - pobre - que los demás dejaban de lado y una vida intensa que he vivido desde aquél 2003 que salí de un psiquiátrico y considero parte de la aventura de la vida, a ver mirado de frente a esas fuerzas opacas y oscuras, que intentan amedentrarnos y haberme enfrentado a ellas. Por eso rajoy se quería cargar la energía solar, en el país del SOl, que avezado jefe del estado, porque solo quiere consumamos la energía de sus empresas dónde los que les mandan tiene sus oscuros intereses y así todo hacia abajo. Porque al final el señor Rajoy solo es la pata del diablo. ¿Verdad? .

la casa - arbol y el origén del universo.

El bosque una mañana de primavera bajo el cielo azul, las praderas verdes y húmedas, los altos pinos entre encinas y chaparros, salpicado de enebros, chopos, y madroños y el olor freso de la yerba aún mojadas por el rocío de la mañana parecía señalar a un Dios alejado desde nuestros ojos de niño. Allí en una pradera verde entre algunos pinos, se alzaba un majestuoso un fresno - mágico y entre sus ramas construimos los niños la casa- arbol, apenas tres palés de madera sobre sus enrevesadas ramas; un fresno viejo, un gran árbol de pequeñas hojas, que parecía casí hablar con el lenguaje de las décadas y el paso perpetuo del tiempo. Nosotros - solo niños - perdidos en la infancia jugábamos a sus pies y escalábamos sus ramas y aún no antes de cumplir los diez años, aquel principio de verano de 1989.

- Ten cuidado con el clavo. - Dije.

- Solo estoy intentando clavarlo al tronco del árbol.

- ¡Ten cuidado! . - Grito Javier colgado de una rama.

- Necesitamos una escalera. - Grito Alberto.

Al subir entre la ramás apenas, se ve nada, salvo frondosas ramas y pequeñas hojas. Aún así Javier escalo dos ramas más, y yo en una especie de juego , al ser más pequeño escale otras dos ramas más hasta sobrepasar a Javier y Alberto y dejarlos a la altura de mis pies: Este será mi sitio como vigilante del bosque y de la casa árbol. - grite - . Solo tú puedes subir tan alto - contesto ALberto - si subiera yo alguna rama se partiría. - ¿Puedes subir más?. - No lo sé, me puedo caer. - Grite desde arriba. Así intente subir dos ramas más hasta la copa del árbol, subido a una gran rama que como un brazo gigante salía del tronco principal y sujetado a otra rama, con los pies intentando hacer equilibrios entre las ramas hasta llegar a abrazarme a la copa del árbol y mirar desde allí . ¿Que ves?. - Grito Javier.

- Veo todo el bosque - grite desde la copa.

- ¿ Y como es...?. - Pregunto alberto.

- Un bosque entero hasta el horizonte lleno de copas de árboles, y más arboles hasta el infinito.

- Te vas a caer - Dijo javier.

- Baja. - Grito alberto.

- No quiero bajar.

- ¡ Ten cuidado ! No es una broma, te puedes caer. - Grito alberto.

Así descolgandome de rama, en rama, apoyando los pies, y agarrado como podía al tronco logré bajar desde la cúspide, hasta la casa que habíamos construido encima de las ramas. ¿Por qué las mujeres tienen chocho...?. - Para meterles la pilila - dijo alberto - . Tienen agujero para sacar niños por ahí - Dijo Javier. - Entonces ¿El agujero es para meterles la pilila o para tener hijos por ahí...?. - Pregunte yo. - Para mear - dijo alberto y todos empezamos a reir. En 1989 no había educación sexual de ningún tipo y nuestros padres se habían criado en el franquismo pecaminoso y el sentimiento de la culpa. Nuestra curiosidad no tenía respuesta, más que el silencio o la regañina: Eso no se hace.

- ¿ te has hecho una paja alguna vez...? - Pregunto alberto.

- ¿Que es una paja....?. - Pregunte yo.

- Una pajilla, masturbarse.

- No.

- Eres un niño.

- No, no lo soy ya fumo.

- A mi me gustan las tetas. - Dijo javier.

- Dice mi hermana que ovula según la luna.

- ¿Qué es ovular..?. ¿Y por que según la luna..?. - Pregunté yo.

- No sé.

- Yo tampoco - Dijo alberto.

Así que la mayoría de preguntas se quedaban sin respuesta. Nuestra educación se basaba en llevar los libros de todo el año: matemáticas, lenguaje, inglés, sociales en una mochila que pesaba más que nosotros mismos. Sin embargo no había libros de la vida, ni ninguna educación en el colegio, para niños que tampoco tenían educación de ningún tipo en casa, que provenían de familias humildes como la mía o la de joel el niño de la granja priegola. Los colegios público realizaban una función social , dónde todos los niños eran iguales al menos en teoría. Solo aprovaban los éxamanes quienes tenían apoyo extraescolar .La queja fue llevada hasta la dirección del colegio, pero nunca nada hizo nada, hasta que al final decidieron hacer distintos grupos, aquella función social poco a poco desapareció , aún así yo estaba en el grupo de los listos sin apoyo extraescolar rodeado de dulces chicas que aprobaban todo mientras yo poco a poco me iba conviertiendo en el último de la clase. Yo fui el primer niño en llevar pantolenes - chinos - en el colegio, mi madre no podía pagar unos vaqueros como yo quería o el resto de los niños , y los pantalones - chinos - eran más baratos y de mejor calidad que los caros pantalones de marca. Mi madre había perdido su trabajo como oficial de primera en una fábrica textil, que hacía ropa. Las fábrcias de ropa cerraban y palabras como china o asia, me dejaba con la boca abierta.

¿Entonces de dónde venimos...? - Pregunte.

- Del coño de tu madre. - Dijo alberto.

- mira por eso tienes ombligo. - Volvió a decir señalandose al ombligo.

- No digas eso. - Dijo javier.

- mira, los árboles están vivos y no tienen ombligo. - Dije yo.

Así que el origen del universo podía ser cualquier cosa en la que tú verdaderamente creyeras. Porque los árboles también estaban vivos. Entre las clases de ciencias y religión, podías llegar a comprender ciertas cosas a las que normalmente no hacías mucho caso. La infancia es silencio a tu alrededor, sin embargo escuchas la conversación de los mayores y a poco a poco dejás atrás los viejos muñecos de la infancia, abandonados por otros juegos de niños más mayores. Tal vez ese el es primer escalon, la infancia cuando se rompe y se quiebra y dejas atrás los primeros e inocentes jueguetes, entre juegos. Solo existía un bosque para la infancia y lo niños, existirían otros bosques; el del guarda, el del pastor, un bosque para el caminante. Esta ilusión se apoya en la creencia en un mundo único en el que se situarían todos los seres vivientes. Sin embargo las flores, todo sucede así, las flores como el portador del significado que nosotros no podíamos comprender y su receptor, la abeja, consituyen a la vez el mismo bosque y no es el mismo bosque de fábula para la infancia subidos en la casa - árbol, un gran árbol de hojas verdes y pequeñas, y entre sus ramas, la infancia. En el bosque una vez hubo un asesinato. Un guardia civil apareció muerto y el crimen sin esclarecer. Era la década de los 50 y casí todas las cosas quedaban sin esclarecer por la dictadura de Franco. Mucho años después allí apareció un montón de pistolas y armas semi-automáticas dejadas allí por la delicuencia común; Franco ya solo era un recuerdo grotesto y hostil sin embargo aquél bosque pertenecía a una familia aristocrática perteneciente al opus dei y los legionarios de cristo, nosotros solo vivíamos a las afueras de un mundo que una vez exisitió y también dejó de existir. Por eso todo estaba abandonado incluso la vieja estación de tren del plantió. Solo éramos hijos de antiguos campesinos, trabajadores de la renfe o hijos de la granja.