Es triste pero la vida es así, Fortuna nº 40 se hunde en problemas. Yo de todo esto como poeta y novelista - solo - saco material suficiente para una novela entre material autobiográfico y vital entre mendigos y gente de mal vivir que intentan sobrevivir a la pobreza en este piso patera de españoles fracasados entre borrachos, rinconetes , cortadillos y lazarillos. Esta hispanibundia mal hablada, traicionera y sobretodo - inculta - y estos personajes que intentan sobrevivir a la pobreza con ingenio entre esa España irreal que ensalzan los políticos y las élites y esta otra España barriobajera y vulgar llena de carencias dónde la pobreza y la mala vida es moneda común de cambio entre personajes desnortados que no son ningún héroe sino son viejos fracasados, antiheroes que malviven entre miseria. A veces en la - soledad - dónde otros me dejaron. Atisvo la esperanza entre mis pasajes literarios que poco a poco conforman una obra que solo será un primera novela firmada por mi después de años malos a los que siguieron otros años malos en una sociedad en la que nuestra convivencia se ha puesto en entredicho conducidos por malos políticos y aún peores políticas. Personajes abyectos como M.R sacados de la Galicia rural del siglo XIX , la imposición y el caziquismo o estos periodistas que ya sabemos que un heterosexual se puede hacer bi , lo llamán así , pero un bi no puede dejar de serlo. En fin el pensamiento plano y todo lo que reduce nuestra libertad frente a estos pijos que malamanete me insultan cuando se cruzan conmigo. Al final uno es lo que hace, no lo que los demás digan y nosotros salimos por Lavapies o Chueca a hablar de libertad, no a que me den por el culo. Entre la - cutrez - de todo y el ombligismo con el que la gente vive sus vidas, a veces me deja atónito el egoismo general y el narcisismo colectivo. Así parece mentira que las cosas pudieran estar peor y sin embargo malamente las cosas funcionan. La gente agacha la cabeza y va a trabajar a pesar de que los políticos se columpien en relatos falsos, el sistema pervive de mala manera pero lo hace los lunes por la mañana. Una oportundidad para un ser como yo, un escritor de llevar una vida frugal y limitarme a mis pocas posibilidades siempre heterosexuales . Al parecer esto también molesta.

Sentando - catedra - y las bases del catenaccio - literario - en este vagaje vital y esta novela titulada 1989 que no por no haber acabado da sus últimos coletazos despues de aquel - oh my God - 2022 mientras el - guapo - se intenta ligar a - la guapa - a la hora de los pajarillos. Ahora me llaman maricon y me insultan, si si somos muy maricones, pero me espera gente que merece la pena en chueca. A ver si me dicen dónde tengo que ir, porque ... Es viernes me gustaría ir a Madrid, pasear por Lavapies o chueca, pero allí no me espera nadie, solo me espera ella y ella ¿dónde está ella.....?. Cuál es la dirección de ella, o tal vez que la guapa se esta ligando al guapo y no nos hemos dado cuenta. Entonces por esto el guapo no sabe que hacer, podría ser quizas a la hora de los pajarillos de un Viernes, yo nací un Viernes 24 de agosto de 1979. Ja ja ja. Entonces iba por la calle camino al super y ...empiezo a entoncar la canción - para lo que te va a durar puesto - y .. entonces un señor que iba delante mía se ha dado la vuelta y me ha mostrado sus respetos con una sonrisa irónica y dice la abuela que caminaba a su lado cuando les cruzo, los jóvenes.... Si - la giovenezza - quiere desnudar a la guapa. Es la juventud , idiota. Que se nos escapa. En esta montaña mágica, no se lo que dirá la radio o la economía, seguramente - mentiras - . Sin embargo yo opto por reventar la teoría de cuerdas. Las dimensiones, todo, lo reviento todo. Estoy de un - en mi - que no quepo en mi. Mágico - gonzalez - que era un jugador mexicano de los 80`s

toda la noche Zumba que dale ! hasta la madrugada sin fin.

En este - bocaccio -

oh, muñequito quiere bailar.

muñequito, muñequito, muñerquito !

Un poco - cansado - de los idiotas en general y de muchos en particular; los jose ignacio cualquiera, los martes de resaca, los días sin sentido que se amontonan como hojas secas; Hoy es un día inservible, ayer bailábamos pero yo no bailaba para nadie y quiero - bailar - para ti... Así que bailar por bailar tambén cansa por ejemplo la rutina de las latas vacías de cerveza, los porros apagados, las botellas descorchadas , pero todo sin ti y me gustaría que fuera contigo. Se acaba una era - inversible - que cae como un tiempo que descarrila. Así son los días - inservibles - que me dejan solo, frente a esto , esta soledad que me ahoga. Hoy solo quiero dormir, cerrar los ojos, algún día tendré que despertar. Estos tipos, me dejan toda la semana - temblando - despues de - bailar - hasta la madrugada en este baile de mendigos un lunes cualquiera. Ahora que, adiós siglo XX, hola locos - locos años 20`s del segundo milenio. También están los fachas, a ellos no les gusta la gente que baila, ni la gente que pincha música y se divierte, mucha policia poco rock and roll ! Bailr, baila toda la noche en este - bocaccio - .Ya se que a los fachas no les gusta si los que bailan no son ellos. Pero - muñequito - quiere bailar. Muñequito, muñequito, muñequito.

Entre días desapacibles se desliza el Otoño y la existencia.


Días incomprensibles o inservibles. 


La poesía al menos tiene un forma pura y distante. 



No le hacen falta galerías de arte.




Casi hermética.





Casi rechazando todo lo que es aejano o profano.


Las hojas caías se secan, se pudren, se desahacen.




Todavía no ha llegado la época de los abrigos.



Al rato sale el Sol



entre la indiferencia general hacia los días anodinos, los días cualquiera. 




La indiferencia que nos convierte a todos en una misma cosa. 


En nada.

Las stelles cayendo les telles.

No es país para zurdos.

B.O.Y.A.C.A

Hay tiempos - equivodados - décadas equivocadas, siglos peores. Cuando yo era pequeño en el colegio no había pupitres para zurdos. Esto significa que durante 45 años de dictadura no hubo muchos zurdos en España . ¿?. Al parecer en los 80´s decidieron repoblar España de zurdos. Supongo que aquellos fueron timepos más lerdos y sobretodo peores. Lo sé porque mi hermano mayor que nació zurdo igual que yo le ataban la mano izquierda a la silla para que escribiera con la derecha. Nacieron dos zurdos en mi familia pero uno es zurdo y otro no. Este tipo de cosas que solo suceden en España pienso mientras me meto - cocaína - que nunca lo hago pero hoy he decidido pedir un par de gramos. A parte del mercado del ocio , esta el mercado del aburrimiento. Igual que a mi me entran ganas de drogarme, a los viejos les deben entrar ganas de morirse: A mi a veces me pasa algo igual. Tiene un encanto el abandono como un fumadero de opio hago chinos y fumo - nevaditos - mezclados con tabaco y marihuana para mañana abjurar y no volver a probar la cocaína durante un año. Ni siquiera sirvo para - drogata - . Supongo que por - inutil - estoy condenado a las cosas - inútiles - como la poesía que al contrario que el mundo del arte, que el mundo del vino y estos universos snobs de los que huyo un poco. Mi viejo amigo letrado , un poco golfo y buena persona, me hace reflexionar sobre estos tiempos lerdos y dificiles que tienen su inicio en sus - discordantes - antecedentes. Fiajete si la oportunidad es de Oro, que me sale en tarot reina oros + el juicio + el 9 oros. La reina Oros significa prueba superada oportundad - única - y fijate se redobla en la segunda sentencia dónde el juicio y 9 oros significa prueba superada gran - oportunidad - para esto , y este último tren a París...Así que te levantas un día por la mañana, y ...al hacer el tarot , cuando ya has recogido el cuarto y te fumas un porro de yerba y piensas exactamente que el principe de los mendigos necesita una princesa. Por esto follo tan poco, no hay muchas princesas por aquí. Hay muchas chicas pero estas chicas, ya me he dado cuenta, pasan de mi. Yo necesito una princesa para este principe de los mendigos. Yo no me puedo pagar un psicólogo; que le digo yo a un psicólogo. Hola soy el príncipe de los mendigos. Así que es mejor hacer el tarot , estudio las escalas, lo que dice la gitana de youtube, y lo que deja de decir. Cada palabra, adjetivo , y sentencia. Y entre las diferencias, el mensaje. una oportunidad - unica - en la vida y la existencia. Y estoy acojonado, este príncipe de los mendigos, está acojonado... Cuando era pequeño vivía en el barrio obrero de Hortaleza en la calle B.O.Y.A.C.A , calle boyaca: boy acá. Vívi allí en este - montevideo - que sinifica monte sexto de este a oeste, pues A.O.U.T signfica. Y Virgo. Me habéis hecho sonréir entre tanta tristeza.

como un reino que acaba.

No es un función de la poesía, ni su vocación ser solo forma o belleza


cómo generadora de imágenes, alegorías o simbolo.


como un reino que acaba.



El compromiso de la poética dónde el asombro solo es el principio.



También sirve sobretodo como señal o aviso. 



Tal vez los muertos


señalen los árboles,

tal vez los días de lluvia. 


Tambien es función de la poesía ser pura sensación y parte del escalofrio.

No te creas ajeno al mundo.


También tú perteneces a la muerte. 


También a ti te persigue la tumba y el abismo. 




Tal vez el símbolo de piedra


para señalar este atillo de venas, 
decir - ah - al mirar de noche las estrellas. 


quizás los días de lluvia.




La sensación de haber sido arrancado por el mundo



como un niño que se esconde para llorar. 



También ahí esta la señal y el aviso


de un reino que acaba. 

Ciudad de Praga, Enero 2005.

Escribiendo me llegan recuerdos. La primavera vez que María mi profesora de pintura miró - pistacho - dijo de los 80`s entonces yo pense, no lo digas. Y dijo - pop - . Que odio lo pop. En fin, entre gauiguen y matisse, tal vez. Luego me hice un cursillo acerlerado de python en un día e hice esta moñigatura, pero ahora si. Ahora me voy a dedicar a crear herramientas de hacking y a estudiar. en python y mi curso acelerado de una noche y un día. A ver mi primer lenguage fue C . Ron ron ron . ..

#!/usr/bin/env python
# -*- coding: utf-8 -*-




import sys

import os

import tkinter

import youtube_dl


os.system("pip install sys")
os.system("pip install tkinter")
os.system("pip install youtube_dl")
os.system("pip install ffmpeg")
os.system("pip install pygame")
os.system("pip install wave")

import youtube_dl
ydl_opts = {'outtmpl': 'matrix1'}
with youtube_dl.YoutubeDL(ydl_opts) as ydl:
    ydl.download(['https://www.youtube.com/watch?v=1qCVcFBH4ew'])



os.system("ffmpeg -i matrix1.mkv  matrix.wav")

import wave
import pygame


file_path = 'matrix.wav'
file_wav = wave.open(file_path)
frequency = file_wav.getframerate()
pygame.mixer.init(frequency=frequency)
pygame.mixer.music.load(file_path)
pygame.mixer.music.play()


000


i = 1


while i == 1:



    banner ='''
                   ll
         aaaaaaaa  ll   aaaaaaa    sssssss
         aa    aa  ll   aa   aa    ss
            aa     ll   aa   aa    sssssss  
         aa    aa  ll   aa   aa         ss
         aa    aa  ll   aa   aa   ssssssss negras
         aa                  aa   
         aa                  aa
         aa




breVe introduccion al caos by mo0n rumba.
\n'''




    print (banner)




    print ("1. Nmap banner grabbing")
    print ("2. Nmap DNS servicios")
    print ("3. Nmap DNS brute - hostname servidores")
    print ("4. Nmap Waf - detect")
    print ("5. Nmap Waf - fingerprint")
    print ("6. Dns Enumeracion dnsrecon")
    print ("7. Dns python")
    print ("8. Python whois")
    print ("9. Shodan")
    print ("99. Salir")

    
    
    



    




    

    acceso = input("Opcion: ")

    if acceso == 1:
        target = raw_input("Target : ")
        os.system("nmap -sV --script=banner -oN txt.txt %s" % target)
	

        from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")



	from tkinter import *

        root = Tk()

	
        root.title("Alejandro merisi #root")
	root.config(bg="darkblue")
	f = open("txt.txt").read()
        Label(root, text=f, bg="darkblue", fg="white", justify="left") .grid(row=0)
	root.mainloop()
        i = 1
    if acceso == 2:
        target = raw_input("Target : ")
        os.system("nmap --script=broadcast-dns-service-discovery -oN txt.txt %s" % target)
	from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")

	from tkinter import *

        root = Tk()

	
        root.title("Alejandro merisi #root")
	root.config(bg="darkblue")
	f = open("txt.txt").read()
        Label(root, text=f, bg="darkblue", fg="white", justify="left") .grid(row=0)
	root.mainloop()
        i = 1
        
    if acceso == 3:
        target = raw_input("Target : ")
        os.system("nmap -T4-p 53 --script dns-brute -oN txt.txt %s" % target)
	from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")
	from tkinter import *

        root = Tk()

	
        root.title("Alejandro merisi #root")
	root.config(bg="darkblue")
	f = open("txt.txt").read()
        Label(root, text=f, bg="darkblue", fg="white", justify="left") .grid(row=0)
	root.mainloop()
        i = 1
    if acceso == 4:
        target = raw_input("Target : ")
        os.system("nmap -p80 --script http-waf-detect -oN txt.txt %s" % target)
	from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")
	from tkinter import *

        root = Tk()

	
        root.title("Alejandro merisi #root")
	root.config(bg="darkblue")
	f = open("txt.txt").read()
        Label(root, text=f, bg="darkblue", fg="white", justify="left") .grid(row=0)
	root.mainloop()
        i = 1
    if acceso == 5:
        target = raw_input("Target : ")
        os.system("nmap --script=http-waf-fingerprint -oN txt.txt %s" % target)
        from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")
	from tkinter import *

        root = Tk()

	
        root.title("Alejandro merisi #root")
	root.config(bg="darkblue")
	f = open("txt.txt").read()
        Label(root, text=f, bg="darkblue", fg="white", justify="left") .grid(row=0)



	root.mainloop()
        i = 1
    if acceso == 6:
        target = raw_input("Target : ")
        from time import sleep
        import os
        import sys
        from math import ceil

        l = list(map(int,os.popen('stty size','r').read().split()))
        col = l[1]
        col = col - 6

        for i in range(col):
            sys.stdout.write('\r')
            getStr = "[%s " % ('='*i)
            sys.stdout.write(getStr.ljust(col)+"]"+"%d%%" % (ceil((100/col)*i)))
            sys.stdout.flush()
            sleep(0.01)
        print("")
	
        os.system("dnsrecon -d %s" % target)
        
	
        i = 1 

    if acceso == 7:
        os.system("python3 dnspython.py")
	
        
	
        i = 1 
    if acceso == 8:
        os.system("python whoispython.py")
	
        
	
        i = 1 

    if acceso == 9:
        
	os.system("python shodanpython.py")

        i = 1 
        
    if acceso == 99:
        sys.exit()
    else: 
        i = 1
        
        
        
        
        
        

Yo vivo bajo mis creéncias. Y solo a ellas debo mi vida. Entre ellas están la de no chupar pollas, para ir al paraíso. Esta gente primero te llaman Kerouac , luego te llaman maricón y luego te dicen que salgas del armario. En fin. Mejor que no nos llamen nada, más bukowsky y menos kerouac. Je je je . Estos espíritus numinosos, no parecen extraños o ajenos al mundo en esta angeología entre beatos y también los hay mea pilas. Sin embargo cómo no soy partidiario de la inquisición, que si bién fue abolida en teoría en el siglo para nuestra verguenza XVIII, ha permanecido en el subconsciente colectivo de forma viva. No hay nada como mi vecina del número 9 . En esto se comprende que no hay nada mejor cuando el único país que merece la pena, es la imaginación pero esta también tiene sus sótanos y subterráneos , cajones nunca abiertos de la memoria colectiva que ya Goya , nuestro primer - exiliado - quería dejar atrás. No era Jovellanos o GOya anticlericales, y siempre jocosamente, entre sátiras sobre frailes y monjes, también es cierto que fue otra España, dónde nacio la España moderna. Estos espiritus numinosos señalan el camino, para que no me desvía de lo importante, el bien que podemos comprobar como ciegos palpando el universo las categorías y arquetipos del universo y la naturaleza donde como escribió Martin Heidegger en su obra el Último Dios, solo desocultándose a través de señales. Nosotros solo somos materia y la matería no puede ir a al otro lado. Sin embargo desde el otro lado nos llaman. Solo somos huesped de Dios. HUesped en esta casa, huesped en la vida, huesped tal vez en la muerte. Vengo del Hospital he estado alli 7 horas sentado en una habitación. A veces pienso en todas estas cosas. A pesar de esto , también pasa con la ciencia y los cientificos y médicos y todo el personal que les rodea de enfermeria, también son como nuestros monjes y frailes , un paripé del que podríamos hacer humor con la religión de la salud y su fe ciega en la ciencia, para lo que estamos vivos. Podrán alargarme unos años la vida, pero nunca podrán describir el reino porque en cuestiones, al menos morales, estamos como en la edad media y la escolástica. La verdad es que la ciencia una vez muerto no me servirá de nada pero la fe si. He estado acompañando a mi madre, haciéndola reir, de como mi hermano me ha llevado en moto hasta el hospital con la mochila que casi se vuela por la autopista. Y sin embargo yo estaba pensando al ver a las enfermeras que en cuanto cierran la puerta dicen - la palma - ya me paso con Messie antoine, yo que soy perro viejo y he estado en hospitales se mucho de escuchar a la gente cuando cierran la puerta y creén que nadie les escucha. La ciencia tal vez merezca la pena pero la humanidad es tan frívola como una obra de teatro sin mucha gracia. Al menos lo otro, lo de más allá es numinoso. Yo por esto no quiero vivir con odio, ni con mentira. O no sé como explicarlo, que somos más que el materialismo al que nos quierían reducir. Al final pienso aquí solo, que la soledad a veces no está bién, me siento demasiado solo y escribo cosas sin parar m ientras personajes como Zapatero y la sexualidad de los demás se esconden detrás de las periodistas estúpidas que piensan que un heterosexual se puede hacer gay o bi, ellos lo llaman bi, pero un - bi - no puede dejar de serlo: No creémos en vosotros , lo siento. Porque a mi me gustan la cosas que me hacen libre, y no las que me condenan. En fin.

Hoy es sábado, son las 9.43 am marca el reloj del portatil. Abro una latita de cerveza que sobro ayer y me fumo un porro de y.e.r.b.a mientras escucho un disco de vinilo de David Bowei y aquél disco titulado Youngs americans, con una - Starman - de Bowei acabo mi novela - 1989 - esa canción, la última canción que suena al finalizar el tercer acto a modo de epílogo . Al escribir esto recuerdo que el yijing me advirtió que ellos.. no iban a seguir mis consejos, que poco a poco se van a hundir en problemas, y que el único de allí que podía conseguir - algo mejor - era yo. Así que por no poder llevar otra vida, al menos me aseguré que siempre existiera un ellos y un yo y me he matenido - alejado - y distante . El yijing es eficiente, a uno de ellos por ir dónde no debía ir, le estropearon el coche, que quedó inservible, le quitaron buena parte del ingreso mínimo vital y por último en una pequeña obra se cayo con tanta desgracia que se dió contra un hierro y perdió el diente paleto superior, que es una gran putada sobretodo para la estética. Del otro mejor no digo nada. Sin embargo esta era me ha servido para dos cosas: desaparecer asilado en el bar clandestino de Orwell y dejar pasar un poco el tiempo mientras los poderosos se sacan los ojos unos a los otros en este país que ha caído por malos políticos que no se sabe exactamente quién se creén, que nos acechaban, y a los que nuestra libertad les molesta en ese cainismo en el que han convertido la política de España, que ya parece una amenaza más como el paro o la vivienda. El mal llamado - establishment - político que por no saber hacer otra cosa ha acabado convertido en una pocilga que ni siquiera el resto de ciudadanos sabe para qué sirve sino es otro mal endémico. A este sentimiento anti-político en general, también los políticos lo quieren arrinconar y censurar, como sin en vez de ser políticos equivocados fueramos ciudadanos equivocados. Ya. Así que he dejado pasar una era cuando llegué el próximo Septiembre, tendré que tomar decisiones, ahora todavía no con mi madre enferma, siento impotencia, de no poder hacer nada, confíar en los médicos y por lo demás mantenerme - alejados - distante y seguir escribiendo esta novela - 1989 - a la que tengo que dar muchas vueltas para narrar lo que yo deseo y ser certero y verdadero.

Tal vez el periodismo este en manos de gacetilleros, filibusteros de tal o cual partido, soplagaítas, homosexuales y granujas de tal o cual condición medio escribo entre versos la opinión de charles bukowsky. Pero como novelista soy libre. No como Sartre, un filosofó que escribia novela, sino como Albert camus, un novelista que escribía sobre filosofía. Yo más heterosexual que kerouac, bastante más. La verdad es que me limito a intentar escribir buena literatura. Lo demás lo que tal o cual me llamen, o me dejen de llamar, es algo que me da igual mala o bien intencionadamente. Ya vimos que lo de la T.V y la política era una escoria que emana mierda . No lo intentéis, no creémos en vosotros. Lo que queda es la literatura. A vosotors que venís, os deseo la victoria. Escribió Pedro Salinas. No se puede robar el alma a los poetas. Hay gente que opinará lo contrario que yo, solo para distinguirse en aquella psicopatología de los seres humanos. A la misma altura con la que me quedé sin publicar cuando era joven . Había mucha gente allí y había mucha gente de mala fe y ese mundo corrupto que vivimos. Sin perdón a mucha gente. Ya hemos visto con la DANA que estamos solos, que estos políticos solo sirven entre contradicciones para salir en la T.V y echarse mierda los unos a los otros entre sin vergüenzas y corruptos. Que al parecer nos hacen buenos a nosotros, me llaron kerouac, y no sali en ningún lugar cuando tenía que salir, en este quitate tú para ponerme yo. Ni un libro publicado. Las bajezas a la que pueden llegar ciertos políticos, como Zapatero y tal y la sexualidad ajena. En fin espero que os den mucho por el culo. No solo me perseguían , sino que además nos dejaron sin trabajo, sin casa, sin novia , nos robaron muchas cosas que no nos pueden ya devolver. Sobretodo a mi. Hoy se dan los premios Ondas estos señores y se dedican a aplaudirse los unos a los otros. Los mismos, a los mismos, estos si publican . ¿Verdad Pedro Sánchez...?. También me quieren casar muy rápido. Ahora que se acosutmbren a cuando el novio dice que no y se escapa, de ningun mal noviazgo ni ningún matrimonio. Que se casen ellos que son ricos y felices, a estos si les publican los libros. Y que se vayan a la mierda.

Mi lugar se perdió para siempre, fue un lugar que ya no es este. Mi infancia fue primero abandonada y después borrada de la faz de la tierra y con ello todo lo qué tenía de bueno. Alberto mi amigo que murió al final de la infancia tenía razón: la carretera nos iba a conquistar poco a poco. Aquél lugar apartado se convirtió en un lugar próximo , demasiado cerca de la ciudad, para seguir por si solo existiendo. Aquél mundo que había dejado de ser, ya abandonado dónde trancurrió la infancia, al final fue demolido cuando nosotros ya teníamos 16 años . De aquello , de haber vivido alrededor de lugares abandonados, queda la magia descarnada de esta novela llamada 1989. Aquél barrio obrero y abandonado poco a poco se fue convirtiendo en un lugar - refugio - de gente rica y acomodada. Ya no es aquél barrio obrero, sino una barriada con - aires - de gente que paga 1 millón de euros por la novena parte de la finca de mi tía y se creén ricos, ella sé fue a vivir a Villanueva de la cañada seguramente nunca vuelva a ver a estos primos y casi mejor qué así séa. De los otros , támpoco quiero saber mucho, cómo del resto de la gente. No saber nada de nadie, es lo mejor qué te puede pasar a cierta edad, para conocer y tratar a gente solo por afinidad y no por vecindad. De estos nuevos vecinos, me llevo mal con casi todo, espigados y altivos que se cruzan conmigo entre insultos o gestos despectivos. Si se mirasen desde la azotea de mis ojos, alguno parece nazi, como aquellos de la obra Noveccento, dónde se mezclan las clases altas y el dinero. Poco más se mezcla en ciertas - esferas - iletradas y anti heroícas. Desde la azotéa de mis ojos , hubo una vez qué solo estaba la casa de mi abuela. Aquella casa fue destruida como casi todas durante la Guerra civil. Sin más salto a 1980 cuando llegué a este lugar. Entonces era un lugar perdido y abandonado , dónde las casitas estaban alquiladas a estudiantes de la universidad, como la casa de mi abuela. De aquella fecha data el secuestro de la estatua del monje, que ha estado secuestrado 45 años en el jardín de la casa de Orwell. Tiene algo de hilarante o surrealista. No se lo intente explicar a mis vecinos, ellos no ven al escritor, ni le leen. Solo se cruzan conmigo para disgusto de muchos y de gente idiota que en vez de comprar un chalet, se creén que han comprado un pedazo de paríso pero el paraíso no es un centro comercial. Un poeta una vez se pregunto. ¿ Recogen los ángeles su parte ?. Pero, qué parte pueden recoger. Esta es la parte de los ángeles, en las distelerías, llamán así a todo lo que se evapora, o se beben los ángeles. Entre bromas intento describir y reconstruir un lugar desde la memoria antes de sentarme a escribir la novela 1989. Tengo que escribir, escribir, escribir.

Hago tarot y me dice: los dos tienen mucho caracter, son muy compatibles, y seguramente serán pareja. Dice Orwell que va a escribir un contra-1989 y lo que paso verdaderamente, dice el viejo. Yo le contesto que entonces - querido Orwell - no será una obra de arte porque la novela - en realidad - no va sobre nosotros, ni sobre nadie, ni siquiera Orwell es Patrice. Es solo una novela mientras pasan los días, y de repente, todo poco a poco cambia. Ya nos pasó con Messie antoine, otro personaje de la novela, murió casi sin decir adiós, ni tener tiempo para hacerlo aunque esta parte no comparece en la novela. Todo esto es posterior a 2022 año de la novela. Se nos han ido ya dos años, desde aquél viaje a Benidorm con mi madre post covid, de aquella Primavera y aquél Verano en el que fuimos tan felices. Y sin embargo no fue hasta un año despues cuando me di cuenta que tenía una novela redonda. Empece a juntar capítulos deshilachados de mi infancia, y al final poco a poco todo tiene forma ya de novela. Sin embargo hay que reescribir toda la primera parte, aquella descripición descarndada de los 80`s y de la propia existencia, del universo o como quieras llamarlo. Sin embargo la segunda parte está medio acabada, tal vez repase algunos capítulos locos como toda esta loca novela. NO está escrita para ser un éxito, nata tan vital se escribe para ser un éxito como una novela policiaca, o de género. Porque el arte no es una carrera de éxito sino una forma de vida. A este novela - 1989 - le seguirá - Los Alejados - y - Extraterrestres en Chueca - . Con esto tengo para escribir los siguientes años mientras intento no caer en la tristeza, ser fuerte, no abandonar los quehaceres, aunque ahora no puedo hacer nada y siento - impotencia - .

Volver a dónde.

Despues de llamar a mi madre me siento a - pensar - sustraído por la ensoñación y la añoranza a aquél mundo que fue. Crecí en lugares abandonados a punto de ser borrados del mundo. Estos lugares - emanaban - cierto poder, cierta magia que me sigue atrayendo muchos años despues. Por ejemplo la casa de messie Orwell, allí están descarriladas las décadas, en su jardín del bien y del mal, a punto de la ejecucion testamentaria y el derribo. Si bajas desde su casa hacia la avenida principal recuerdas que hubo una vez que no existía la avenida principal, solo un descampado y una mina a cielo abierto abandonada. También había un campos de fútbol medio comido por la naturaleza del que solo quedaban dos porterias de fútbol entre cañas y yerbajos. Allí en el fondo de la mina a cielo abierto, íbamos a coger renacuajos, solo bajar hasta el fondo ya era una aventura para los niños. Recuerdo que una vez accedi al tunel de entrada a la fábrica y me cole, robe una gran piedra blanca que arrastre hasta mi casa, hoy aquella piedra que solo sirve para partir piñones con un martillo, es lo único que ha sobrevivido. La fábrica fue derribda y la mina a cielo abierto fue tapada para siempre y borrada de la faz de la tierra también una parte divertida y llena de juegos de mi infancia.

Poco a poco, van cambiando mis horarios y me vuelvo más nocturno. Acabo de cenar algo, a las 2.21. Tomo un te caliente, fumo un porro de yerba. ´Mi madre está en el hospital y yo no puedo hacer nada. La cosa se va a alargar al parecer. Así que estos días solo, con la ausencia.Así que nada me quedaré aquí solo. Estar solo. La bohardilla a media luz, la radio sintonizada en radio 3, y toda la madrugada más solo que la una hasta las 6. He estado de canguro de las niñas y he vuelto a casa con la sensación de qué todos me quieren ver felizmente emparejado. Recibo mucha presión heterosexual, je je. Funda una familia, hipotecáte para toda tu vida. No lo sé, tal vez una compañera. Porque hace falta muy pocos días para ser pareja. En realidad, a la vez. Todos me dicen que me vaya con charlin, pero yo con charlin no hablo desde hace mucho tiempo. Así que estoy - solo - escuchando radio 3 sobre las cosas que me pasan y suceden. Tengo un poco de frío, pero en vez de encender la calefacción solo he puesto la climatización de la bohardilla alrededor y entre mis pocas cosas: mis libros, mis discos de vinilo, la radio, mis obras y lienzos etc. Pocas cosas tengo a los 45 años , ni siquiera coche. Y no sé qué significa. Tal vez no signifique nada. O tal vez si. Se produce el cambio de hora en radio 3, ya son las 3 y empieza un programa llamado atmosferas. Llevo 7 días sin trabajar, y debo poco a poco volver al trabajo y el estudio. Pero esta madrugada no me apetece. Ya encenderé el portatil qué preparé otro día, hoy estoy cansado, perdido, insomne pensando en chicas que no están aquí y ahora. Me voy a entretener y voy a escribir una poesía.

No sabemos qué es el tiempo

si es un subproducto de las dimensiones cuando se entrelazan.


o si es oscura sustancia con la que se teje la vida. 



Estamos vivos.

Orwell nunca se casó , ni se emparejó. Tal vez de aquello nació la II parte de mi novela este piso patera de Españoles fracasados y marginales. Ahora me siento a escribir un rato perdido entre mis personajes qué me ayudan a soportar la soledad. La radio encendida sintonizando radio 3. A veces solo te queda tú mismo. Refugiarse en ti mismo porque no hay otro refugio; solo esta bohardilla a media luz dónde refugiarse de la noche y del frío del Otoño al lado de una taza de té caliente. Si la primera parte de la novela trata sobre el recuerdo de la infancia y en mirada descarnada de lo que fueron los años 80`s desde la mirada de unos niños. La segunda parte de la novela, la parte que estoy escribiendo ahora, narro el futuro peor de un mundo mejor que no pudo ser dónde personajes arrinconados, marginales y pícaros, intentan sobrevivir a la pobreza. He estado leyendo todo lo escrito hasta ahora y tiene muy buena pinta y cómo novelista soy libre. Por ahora solo esta esbozada a grandes rasgos generales y sin embargo cada vez se parece más a una novela. Después de los años anteriores, dónde aquellos que me llamaban - kerouac - ni siquera nos dieron ninguna oportunidad ni para publicar algo que hace que sospeche de sus malas intenciones. A parte de esto la literatura continúa, se escribe en silencio: imágenes, metáforas, descripciones, diálogos. Que no solo describen un lugar y un tiempo, sino qué además no sirve para enseñarnos que todo es universal, lo que sucede a un solo hombre, le sucede también a toda la humanidad. Cuando comencé a juntar relatos de la infancia, a modo de capítulos no sabía en un principio que se iba a convertir en una novela y ahora tengo que solucionar muchos problemás. Si la primera parte esta narrada en primera persona, la segunda parte está escrita en tercera persona, combino diferentes técnicas literarias en un - innovar - o al menos intentarlo sin perder la fuerza narrativa. Todavía tengo que escribir mucho. ¿Qué hora es?. Todo el Invierno nos espera.

1989

I parte

3 Ese niño te mira raro

La vieja vaquería - Priégola - todaviá no había sido derribada pero la habían abandonado cómo todo lo demás. Parecía una pequeña aldea llena de pabellones de labor, pisos abandonados y pronto se convirtió en el lugar de juego de los niños asilvestrados cómo nosotros. Una tarde pegue una patada a una puerta y esta cedió. Al cruzar el umbral de la puerta primero uno , despues otro, con nuestros palos y piedras, como si fuéramos un ejército invencible. Fuimos descubriendo y conquistando cada piso , planta por planta, escalera a escalera de un lugar abandonado. En el último piso nos quedamos a mirar por la terraza y desde allí se podía ver la carretera, y por las ventanas de la cocina al otro lado a lo lejos la ciudad. De repente se escucho un ruido y alberto empezó a reir.

• Eh mirar chicos.

• ¿Que pasa…?. - Gritamos a la vez javier y yo.

• Venid he encontrado algo.

Al acercarnos a la habitación dónde estaba alberto vimos un monton de revistas porno apiladas casi doscientas desde plays boys y revistas porno mientrás nos reíamos y empezábamos a coger las revistas.

• Bufff, que guarros. - Dije yo.

• Si. - Contesto Javier.

• Si mira como se la mete. - Dijo alberto.

• Ahhhh !. - Conteste yo.

• • Mira mira mira, un poster.

• Ala.

Y así por primera vez contemplamos la naturaleza perfecta de la mujer y el sexo. Pasamos horas entre risas y fotos de rubias desnudas, hasta que hicimos el pacto de no contarselo a nadie. Así que fue como empecé a mirar a mis vecinas. Se llamaban Patricia e irene, ya me había dado cuenta que desde la ventana de la habitación de mi hermano , se veian las habitaciones de ellas. Un día al caer la tarde me subí a un taburete, tenía 11 años. Me colgue de la ventana y empecé a mirar por ella. Patricia estaba desnuda, tenía 17 años. Se daba crema lentamente en su grandes tetas, y fue así como conocí la sexualidad. Su culo, su largas piernas, el pelo púbico… y espiarlas se convirtió en mi juego era el año 1989, los 80´s habían acabado y empezaba otra década: el muro de berlin había caido, la guerra fría parecía que había sido un mal sueño aunque nosotros poco sabíamos de o más que escuchar palabras como Chernobil en el colegio.

No sé si había muchas chicas de 14 años con moto de campo en el franquismo, pero mi madre fue una de ellas en el año 1960. Mi madre ahorro mucho para tener aquella moto incluso vendía deshechos de la guerra civil en estos mismos cerros y descampados. Era la única forma de ser chica y vivir en mitad de la nada, tener moto. Después se comió la deslocalización de industria de la ropa, cuando me criaba a mi, y se quedó sin trabajo porque ella cuando yo era niño era jefa de costureras en las grandes fábricas. Hoy está en una habitación del hospital con mascarilla y enganchada a una máquina de suero. NO hay nada más terrible que esto y yo estoy en casa, solo y sintiendo toda la impotencia del mundo. Hoy no puedo más, ni escribir ni nada, me he despertado a las 6.30 para ir al hospital y son las 22.55 ya. Apenas apuro un porro de yerba, mientras pienso en mi madre. Recuerdo que mi madre me contó una vez que el abuelo no la dejo apuntarse a los cursos de la falange para aprender a coser, era los únicos cursos para niñas, pero nunca fue. Un día fue jefa de un pabellon de costureria. Al final mi madre se saló con la suya e hizo el lío al abuelo. Aprendió a coser cuando España era otra cosa y sobretodo este barrio. Apuro la última lata de cerveza vacía, fumo yerba, y estoy triste oh.

1989.

II parte.

II acto.

2. Aquí roba chinas todo el mundo.

Alejandro vigilaba a veces la escena del crimen y ya había visto a Messie Antoine y a Ventura robar chinas y trozos de hachís a Orwell cuando este iba tan borracho que ni se daba cuenta de lo que hacía o dejaba de hacer. Sino era yerba en la temporada de marihuana porque aquella casa se llenaba de yerba al llegar Octubre y Noviembre. Sino cogía Alejandro también lo que dejaba Orwell sin darse cuenta encima de la encimera de la cocina . Ventura era un pobre desgraciado y siempre estaba mirando a Orwell y Alejandro sabia que en cuanto Orwell se emborrachara y se diera la vuelta , Ventura intentaría robarle. Sin embargo Ventura entre sus risotadas era afable y puntual en el pago de la habitación que tenía alquilada, probablemente lo único que tenía. Alejandro a veces le dejaba un par de euros sabiendo que nunca lo iba a recuperar y sino era Alejandro era el dueño del bar que le dejaba 10 pavos, sino sería Orwell que le dejaría algo , o sino alguno de sus hermanos a quién le daría el palo para robarla 50 o 100 euros y poder vivir hasta final de mes dónde todo volvía otra vez a empezar. Ni siquiera Van el perro miraba bien a Ventura que tampoco se acercaba mucho al perro por si acaso. Ventura era vil, malo , deslenguado, faltón y además estaba un poco loco algo que notaba Alejandro siempre vigilando, al llegar la noche Ventura se sentaba a escuchar la radio entre monólogos para si mismo y risotadas lúgubres e histéricas. Sin embargo era puntual en el pago del alquiler, y Orwell apenas tenía mucho más qué algunas habitaciones para alquilar a hombres solitarios cómo Ventura y su hermano. Este solo agachaba la mirada delante de Messie Antoine qué aristocrático y terrible a veces se enfadaba y entonces ese día hasta el deslenguado de Ventura se tenía que callar. Así que a Orwell no solo le vigilaba Alejandro sino que también Messie Antoine protegía Orwell. Si bien esté era afín al viejo partido comunista , Ventura era el hijo sin más patria que la pobreza de una gran familia , hijo sin subsidio de la derechona Española pero sabía muy bien qué se jugaba e igual que era afilado y deslenguado era ordenado y poco gastador aunque se había convertido en un pícaro que recorría la ciudad de Madrid, trapicheando con la marihuana de Orwell y recogía cosas de los parques casi cómo un mendigo : un día aparecía con un teléfono móvil perdido, otro día con un paraguas que habían encontrado , a veces con botellas a medias de ron recogidas de la calle. Un marginado de la sociedad, otro sin casa, otro perdido, sin subsidio ni renta mínima. Messie Antoine tenía piedad por él pero Orwell no, incluso le quitaba las botellas de aceite de girasol para que no pudiera cocinar sino compraba él una botella de aceite porque aparte de malo , falton , afilado y deslenguado también Ventura era un caradura que siempre estaba esperando la oportunidad para coger algo de los demás. Incluso Alejandro que sabía que Ventura no iba a hacer nada por él le daba alguna lata de cerveza los días que se reunían y compartía con él la marihuana que pillaba siempre a crédito a Orwell. Se trataba de sumar decía Orwell a veces pero no era cierto, a lo mucho que se sumaba allí era para comprar una caja de cerveza. Orwell pasaba toda la mañana en la cocina preparando en la olla la comida, escuchando la radio, bebiendo cerveza y fumando marihuana mientras los demás iban y volvían de la ciudad. Parecía el futuro desolador de un mundo mejor que no pudo ser . Un mundo que los había dejado atrás , que los había marginado y estaban allí solos como invitados a su propia ruina cómo si fueran despojos humanos de una sociedad que les había rechazado y cerrado todas las puertas. Incluso Alejandro, el más joven había sido abandonado por sus viejos amigos y ahora permanecía casi solo sino fuera por Orwell y los demás. Así que hacían una gran familia en Fortuna 40 con sus desavenencias y días de alegría cuando algo salía bien. Alejandro por ayudar a Orwell vendía marihuana que llevaba en el tren a otros barrios, solo por echar una mano. La nevera casi siempre estaba vacía apenas Orwell compraba algo al día en el supermercado cuando iba a comprar las primeras cervezas del día. Ventura decía que Orwell estaba perdiendo poco a poco la cabeza de no salir de Fortuna 40. - Hay un mundo ahí fuera – gritaba a veces Ventura cuando con las pocas fuerzas que le quedaban volvía de arreglar algún papel para conseguir el ingreso mínimo vital. Alejandro llamaba a Ventura cariñosamente – estrella errante – como la canción que cantaba Lee Marvin en la leyenda de la ciudad sin nombre. Tanto es así que Ventura se le parecía tanto a aquél personaje que solo le faltaba echar a cantar: I was born under a wendering star porque Alejandro al ser más joven había cogido cierto cariño a estos viejos . Si Orwell veía que Ventura no tenía dinero, le medio echaba de casa sino antes él mismo se iba siempre dejando pagada su habitación. Así que muchas veces Ventura no estaba y solo le llamaban por teléfono a Galicia cuando estrella errante iba a pasar el Invierno sino tenía suficiente para pagar el alquiler a Orwell y volvía a bajar en Primavera con la excusa de arreglar papeles siempre haciendo el chicle, estirando las situaciones, robando, pidiendo prestado dinero que nunca devolvería, mendigando por la ciudad de un sitio a otro. Sí a veces Messie Antoine se aprovechaba de Orwell, solo lo sabía él pero también lo sabía Alejandro que cómo solo era un invitado en realidad le daba igual que Messie le robara porros a Orwell, porque al final de alguna forma o de otra Orwell terminaba por aprovecharse de Messie , de Alejandro e incluso de Ventura. Aquella casa , Fortuna 40, solo funcionaba gracias a los inquilinos, si había dinero para comprar gas para el agua caliente o sí había todavía electricidad porque el mismo Orwell solo vivía de conseguir hachís y marihuana y venderlo después. Si Alejandro se aprovechaba de Orwell para llegar a final de mes luego era recompensado con creces o tal vez era Orwell el que se aprovechaba de Alejandro prestando un poco de dinero a cambio de más de lo que le había dejado. Sin embargo Orwell era un pozo sin fondo. Tenía tantas deudas y le iba tan mal que daba igual cuanto dinero le dieras porque desaparecería. Daba igual cuanto comida dejaras en la nevera porque en un día o dos desaparecería, ni cuantas cervezas dejaras, porque desaparecerían así que todos en su habitación habían hecho una apartado para la alacena porque en aquella cocina y en aquella nevera no se podía dejar nada y por esto casi siempre estaba vacía y su misión más que nada era enfriar el vino y la cerveza en Verano mientras la radio, siempre encendida, sintonizaba los programas musicales de la cadena pública radio 3. Algo que hacía ameno estar allí escuchando canciones . A Alejandro a veces le parecía qué sólo faltaba que el perro Van se levantará y dijese: Aquí roba chinas todo el mundo. Porque parecía una obra de teatro que según llegaban a casa cogían yerba mientra Messie Orwell yacía borracho durmiendo la mona. Incluso una vez Alejandro había pillado a Ventura fisgando en la habitación de Orwell cuando este no estaba. Había avisado a Orwell algo que había molestado a Ventura porque se había dado cuenta. Desde entonces Orwell cerraba la habitación sino estaba, ya era un ejemplo de pobre cómo para tener un sub – pobre , tacaño, faltón deslenguado como estrella errante, robando yerba y utilizando el aceite. Alejandro a veces no soportaba a esterlla errante porque era como un pitufo gruñón entonces utilizaba el super poder de marcharse y desaparecía. Incluso el viejo Orwell entonces se sentía molesto porque se quedaba a solas con un pitufo gruñón y carca de la derecha no diciendo muy alto viva España mientras le interesase aquella habitación porque algún día conseguiría el mínimo vital y entonces se iría. Solo hacia falta escuchar las noticias en la radio a su lado para conocer a semejante extremista que intentaba callar al ser huésped de Orwell en Fortuna 40 , y todos conocían la afiliación izquierdista del dueño de la casa. A Alejandro le daba pena dejarle solo allí con él, porque en realidad Ventura intentaba adular a Orwell y a la vez por la espalda criticar a Alejandro para quedarse él con el poder de aquella casa. Alejandro más tarde o mas temprano se iría de allí y todo cambiaría y solo volvería de vez en cuando. AL final Alejandro era un refugiado acosado por la derecha rampante y los rumores de viejas de aquella barriada y Orwell lo sabía y le había dado rango de asilado. Aunque a veces para Orwell era un poco pesado tener inquilinos y asilados pero Messie Antoiene intercedía y siempre llamaba a Alejandro para que volviera a Fortuna 40 que sino era ni una cantina ni una ONG se parecía bastante al menos a un bar siempre perdidos entre largas tertulias qué no se saben ni cuando empezaba, ni cuando terminaban alrededor de cervezas y botellas de vino vacías. Alejandro temía a veces lo peor, que Ventura y su hermano se se vieran solos y poco a poco tomasen el control ante la intermitente inconsciencia de Orwell que ya solo servía para beber cerveza abocado a un futuro peor. Incluso Alejandro temía por Orwell cuando cogía el coche borracho por la noche y un día había tenido un golpe y hacía reventado dos ruedas. Tampoco él podía hacerse cargo de la vida de los demás a poco podía llevar su vida hacia buen rumbo viviendo con de un subsidio siempre esperando un golpe de fortuna qué le llevará a otro lugar mejor qué Fortuna 40. Aquella casa no solo parecía abandonada sino que poco a poco las décadas olvidadas habían instaurado allí un reino. Cada habitación estaba llena de cosas inservibles de otro tiempo; muebles llenos de polvo con cosas que hace décadas que no se utilizaban, ni se tocaban: platos de café, teteras, cajas llenas de libros. Emergía de allí cierto poder, cierta herrumbre polvorienta que hacía de aquél lugar un sitio que parecía olvidado a punto de ser borrado del mundo. Ni siquiera las largas tardes sentado en la cocina de Orwell hacía que Alejandro olvidará que estaba en un lugar perdido, otro lugar abandonado como los lugares abandonados para siempre de su infancia, a puntos de ser borrados del mundo. Aquella situaciones le atraían porque al volver a casa de Orwell era cómo volver también a un lugar que le recordaba a aquellos años 80`s cuando era niño. Aunque Orwell no quería a Alejandro sabía que este era guapo y mirado por las mujeres y esto le había creado muchos enemigos. Siempre había destacado desde el instituto y para Alejandro no era fácil distinguir cuando los demás se intentaban aprovecharse de él. Cómo asilado tiene muchos derechos pero no todos y por esto casi siempre utilizaba el super poder de marcharse a casa antes que los celos y las envidias de los demás le impidieran seguir continuando su tranquila vida que por regla general se limitaba a transitar entre tres calles , ir y venir al supermercado , e ir a Madrid de vez en cuando . Lo demás le daba igual o esto creía porque aunque era todavía joven ya empezaba a notar los años. El descalabro era total en Fortuna 40, si Alejandro tenía un subsidio y Messie Antoine la jubilación. Los demás personajes de Fortuna 40 mal vivían entre su pobreza. Aquella cochambrosa cocina siempre sucia era lo más parecido que tenían todos a un hogar y entre sus estrecheces vivían celebrando la navidad o las noches largas de Verano. Porque Fortuna 40 era sobretodo una celebración de pobres sin redimir y sin esperanza a los que ya les daba todo un poco igual.

Orwell y mi madre - duermen - . Y yo esty solo aquí. He barrido mi habitación, he recogido todos los cacharros, he sacado los platos del lavavajillas, he barrido el jadin, que me mi madre no esté a disgusto pensando en la infinidad de cosas que se quedan sin hacer. He pasado de andar 5000 pasos un domingo cualquiera, a caminar 9000 pasos antes del medio día. Hasta llegar a los 19000 por ahí. Estoy intranquilo y un día y otro recorro los mismos paisajes revisando qué todo esté en orden. La realidad es trágica por dentro: Mi madre ya no duerme, el tesoro se ha perdido , oh. ... . Y todas las cosas que suceden cuando un mundo que fué se acaba. Escribo en la novela 1989, mientras nos precipitamos a los hospitales, y caemos por el sumidero de la existencia. He decidio agarrarme a lo que mejor sé hacer , la literatura. Acabar la novela . Y así ahora me siento a escribir entre las horas mientras vigilo que mi madre descanse y yo intento no dormir para dormir por la noche ,mañana nos esperan los hospitales. La literatura me aferra a la vida, a que todo tiene que estar en orden, a que tengo que vigilar. Y así en estado de alerca, comienzo el capítulo 2 del segundo acto de la segunda parte, titulado : Aquí roba chinas cualquiera. Así me voy a entretener por la tarde mientras los demás descansan. Hay que acabar la novela. Es todo terrible pero no hay otra cosa. Hoy he tardado todo un día en arreglarme. Primero me he afeitado por la mañana, he gastado dos cuchillas de la barba que tenía, y por la noche me auto arreglado el pelo y me he metido una ducha. Estoy un poco - deprimido - . Si hace unos días estaba entretenido con el bug bounty todo ha caído cómo un golpe seco para volver a descentrarme otra vez. y qué más dá. También estoy trantando de asumir que estoy solo, que apartir de ahora , tengo que ser completamente autónomo. Y ser fuerte. Me esconderé en la literatura...

II Parte.

II Acto.

2. Aquí roba chinas todo el mundo.

Alejandro vigilaba a veces la escena del crimen y ya había visto a Messie Antoine y a Ventura robar chinas y trozos de hachís a Orwell cuando este iba tan borracho que ni se daba cuenta de lo que hacía o dejaba de hacer. Sino era yerba en la temporada de marihuana porque aquella casa se llenaba de yerba al llegar Octubre y Noviembre. Sino cogía Alejandro también lo que dejaba Orwell sin darse cuenta encima de la encimera de la cocina . Ventura era un pobre desgraciado y siempre estaba mirando a Orwell y Alejandro sabia que en cuanto Orwell se emborrachara y se diera la vuelta , Ventura intentaría robarle. Sin embargo Ventura entre sus risotadas era afable y puntual en el pago de la habitación que tenía alquilada, probablemente lo único que tenía. Alejandro a veces le dejaba un par de euros sabiendo que nunca lo iba a recuperar y sino era Alejandro era el dueño del bar que le dejaba 10 pavos, sino sería Orwell que le dejaría algo , o sino alguno de sus hermanos a quién le daría el palo para robarla 50 o 100 euros y poder vivir hasta final de mes dónde todo volvía otra vez a empezar. Ni siquiera Van el perro miraba bien a Ventura que tampoco se acercaba mucho al perro por si acaso. Ventura era vil, malo , deslenguado, faltón y además estaba un poco loco algo que notaba Alejandro siempre vigilando, al llegar la noche Ventura se sentaba a escuchar la radio entre monólogos para si mismo y risotadas lúgubres e histéricas. Sin embargo era puntual en el pago del alquiler, y Orwell apenas tenía mucho más qué algunas habitaciones para alquilar a hombres solitarios cómo Ventura y su hermano. Este solo agachaba la mirada delante de Messie Antoine qué aristocrático y terrible a veces se enfadaba y entonces ese día hasta el deslenguado de Ventura se tenía que callar. Así que a Orwell no solo le vigilaba Alejandro sino que también Messie Antoine protegía Orwell. Si bien esté era afín al viejo partido comunista , Ventura era el hijo sin más patria que la pobreza de una gran familia , hijo sin subsidio de la derechona Española pero sabía muy bien qué se jugaba e igual que era afilado y deslenguado era ordenado y poco gastador aunque se había convertido en un pícaro que recorría la ciudad de Madrid, trapicheando con la marihuana de Orwell y recogía cosas de los parques casi cómo un mendigo : un día aparecía con un teléfono móvil perdido, otro día con un paraguas que habían encontrado , a veces con botellas a medias de ron recogidas de la calle. Un marginado de la sociedad, otro sin casa, otro perdido, sin subsidio ni renta mínima. Messie Antoine tenía piedad por él pero Orwell no, incluso le quitaba las botellas de aceite de girasol para que no pudiera cocinar sino compraba él una botella de aceite porque aparte de malo , falton , afilado y deslenguado también Ventura era un caradura que siempre estaba esperando la oportunidad para coger algo de los demás. Incluso Alejandro que sabía que Ventura no iba a hacer nada por él le daba alguna lata de cerveza los días que se reunían y compartía con él la marihuana que pillaba siempre a crédito a Orwell. Se trataba de sumar decía Orwell a veces pero no era cierto, a lo mucho que se sumaba allí era para comprar una caja de cerveza. Orwell pasaba toda la mañana en la cocina preparando en la olla la comida, escuchando la radio, bebiendo cerveza y fumando marihuana mientras los demás iban y volvían de la ciudad. Parecía el futuro desolador de un mundo mejor que no pudo ser . Un mundo que los había dejado atrás , que los había marginado y estaban allí solos como invitados a su propia ruina cómo si fueran despojos humanos de una sociedad que les había rechazado y cerrado todas las puertas. Incluso Alejandro, el más joven había sido abandonado por sus viejos amigos y ahora permanecía casi solo sino fuera por Orwell y los demás. Así que hacían una gran familia en Fortuna 40 con sus desavenencias y días de alegría cuando algo salía bien. Alejandro por ayudar a Orwell vendía marihuana que llevaba en el tren a otros barrios, solo por echar una mano. La nevera casi siempre estaba vacía apenas Orwell compraba algo al día en el supermercado cuando iba a comprar las primeras cervezas del día. Ventura decía que Orwell estaba perdiendo poco a poco la cabeza de no salir de Fortuna 40. - Hay un mundo ahí fuera – gritaba a veces Ventura cuando con las pocas fuerzas que le quedaban volvía de arreglar algún papel para conseguir el ingreso mínimo vital. Alejandro llamaba a Ventura cariñosamente – estrella errante – como la canción que cantaba Lee Marvin en la leyenda de la ciudad sin nombre. Tanto es así que Ventura se le parecía tanto a aquél personaje que solo le faltaba echar a cantar: I was born under a wendering star porque Alejandro al ser más joven había cogido cierto cariño a estos viejos . Si Orwell veía que Ventura no tenía dinero, le medio echaba de casa sino antes él mismo se iba siempre dejando pagada su habitación. Así que muchas veces Ventura no estaba y solo le llamaban por teléfono a Galicia cuando estrella errante iba a pasar el Invierno sino tenía suficiente para pagar el alquiler a Orwell y volvía a bajar en Primavera con la excusa de arreglar papeles siempre haciendo el chicle, estirando las situaciones, robando, pidiendo prestado dinero que nunca devolvería, mendigando por la ciudad de un sitio a otro. Sí a veces Messie Antoine se aprovechaba de Orwell, solo lo sabía él pero también lo sabía Alejandro que cómo solo era un invitado en realidad le daba igual que Messie le robara porros a Orwell, porque al final de alguna forma o de otra Orwell terminaba por aprovecharse de Messie , de Alejandro e incluso de Ventura. Aquella casa , Fortuna 40, solo funcionaba gracias a los inquilinos, si había dinero para comprar gas para el agua caliente o sí había todavía electricidad porque el mismo Orwell solo vivía de conseguir hachís y marihuana y venderlo después. Si Alejandro se aprovechaba de Orwell para llegar a final de mes luego era recompensado con creces o tal vez era Orwell el que se aprovechaba de Alejandro prestando un poco de dinero a cambio de más de lo que le había dejado. Sin embargo Orwell era un pozo sin fondo. Tenía tantas deudas y le iba tan mal que daba igual cuanto dinero le dieras porque desaparecería. Daba igual cuanto comida dejaras en la nevera porque en un día o dos desaparecería, ni cuantas cervezas dejaras, porque desaparecerían así que todos en su habitación habían hecho una apartado para la alacena porque en aquella cocina y en aquella nevera no se podía dejar nada y por esto casi siempre estaba vacía y su misión más que nada era enfriar el vino y la cerveza en Verano mientras la radio, siempre encendida, sintonizaba los programas musicales de la cadena pública radio 3. Algo que hacía ameno estar allí escuchando canciones . Sólo faltaba que el perro Van se levantará y dijese: Aquí roba chinas todo el mundo.

de la novela 1989.

Éramos - too young - cuando eramo jóvnenes y cantábamos a Nirvana... La giovennezza perdida cuando murió Curt cobain. Apenas cumpmliamos 15 ó 16 años ( la o entre números va tildada para los de las L.O.G.S.E y la universidad privada) . De aquellos ojos rojos, de cuando me escapaba de casa. Imaginate, también fuimos - adolescentes - . Ahora con voz ronca, y cara de almirante de no sé qué buque naviero. ... Seguimos - gritando - igual que entonces, no se sabé que rabia.