Ya se acaba la era covid y darnos cuenta que nuestra existencia tampoco puede ser una busqueda permenente de la felicidad, si es que esta existe. O es solo la necesidad de ser felices y amontonar momentos felicies, ni siquiera nos hace más felices. Eso lo aprendes después con el paso de las décadas y los años.La gente corriente no conoce la filosofía alemana, tan hermetica y por eso la gente corriente pierde la capacidad de desarrollo personal, pero tal vez es así, habitar entre las generaciones como parte de la gran corriente, esta es nuestra trascendencia, aquella espiritualidad casi animista. Existe un bosque pero no es el mismo bosque para el cazador que para los amantes o el micólogo. Sin embargo ni siquiera los árboles habitan nuestro tiempo dice la filosofía alemana.
"sino que constituyen una fuerte unidad funcional-o,
como Uexküll prefiere decir, musical- con los órganos receptores del
animal que deben percibir la marca (Merkorgan) y deben
reaccionar a ella (Wirkorgan). Todo sucede como si el portador
de significado exterior y su receptor en el cuerpo del animal
constituyeran dos elementos de una misma partitura musical,
co~o dos notas en el teclado sobre el cual la naturaleza ejecuta
la smfonía supra-temporal y .extra-espacial de la significación"
A lo mejor estoy avocado a la soledad y el desengaño. Dejo atrás una época poética interesante, para lanzarme a la narrativa, alguién creerá que he perdido el tiempo, sin embrgo he crecido mucho vital y narrativamente, por la noche he escrito, tal vez es así el escritor, como un corredor de fondo, también me gusta correr, y hacer kilómetros. Sino lo otro, la gente no lo sabe, pero escribir es un oficio solitario y a mi me hace feliz.Tal vez esta noche rap, el picasso es un maestro del rap y todos lo saben.Haré una letra y cantaré este tema, pondre unos dibujos de fondo.. sino o lo otro, sus labios.
Tal vez es así, la lluvia. El charco parece un manantial entre algunas hojas caídas. Sigue lloviendo
hasta que el agua rebosa los límites y el agua encuentra un camino entre la piedra y el verde oscuro
del musgo. Al mirar hacia arriba las nubes grises filtran la luz blanca del cielo no sé si son caballos
dibujados sobre el cielo mientras sigue lloviendo; una lluvia interminable sobre el paisaje mojado de
la ciudad con la luz de las farolas difuminadas por la luz y la lluvia, los neones de los bares y negocios
, los escaparates, la gente caminar por las calles; la humanidad no avanza, solo se desplaza escribió
el poeta francés A. Rimbaud o tal vez es desengaño al mirar al vacío un paisaje gris tan solo iluminado
por algunos colores bajo un cielo plomizo y gris. Tal vez los trazos desdibujados de los arquetivos y
categorías que construyen el universo, el agua se desploma, las calles mojadas, la cicatriz de la infancia
en la rodilla, tal vez la lluvia un día de invierno. Ella estará arrepentida o quizás pensando como aquel
cuadro del cine de Nueva York de Hopper, o tal vez leyendo en un tren o tomando un café en una cafetería
cualquiera. El universo se perpetúa y nos deja desolados en paisaje cotidianos, tal vez perplejos o
abandonados. La hilera de árboles continúa hasta el final y en la linde del jardín en la tapia hay un
gato gris escondido debajo de un viejo buzón. Tal vez sea así el desengaño en las cosas cotidianas o quizás
el amor. Tengo familiares que murieron de cáncer y nadie recuerda en cementerios de pueblo olvidados que nadie
visita y continúa la lluvia débil e intermitente, la luz verde de los semáforos, los cafés a media hasta,
el cielo gris bajo la luz de las farolas. Sus labios: Tal vez ese es el sentido del universo, perpetuarse..
y tal vez por eso por inercia también nosotros buscamos perpetuarnos, el amor. Quizás aquella sensación de
desamparo que lleva hacia otros labios, no solo la forma del universo sino también el desengaño de los años,
las relaciones pasajeras, porque tal vez todo era cierto si dolía la quemadura
Me despierto, son las 4 de la magrugada. Me gusta la gente tranquila, me gusta leer las noches , tal vez dibujar o escribir. Tal vez continúe la novela que he empezado titulada : Lluvia. Se de que va la novela pero de momento es un proyecto increado, en una fase inicial, abierto... Solo hay dos premisas: la lluvia, un paisaje donde siempre esta lloviendo que avoca al diluvio al que esta avocada esta sociedad y el holocausto de todos los días, tal vez un corte mágico dentro de la narración. No lo sé. Ella debe ser una chica tranquila - pienso - . Yo ahora apesar de llevar unos días perdido, me tumbaría a leer, tengo buenos libros aún por leer... Sin embargo prefiero perder estas horas escribiendo. La gente cree que puede escribir dos novelas antes de irse a la cama, pero escribir algo que merezca la pena ser leído es muy dificil. Hacce unos años lei la novela Revolutionary road, de yates, incluida entre las mejores novelas escritas en el siglo XX por la revista Time. Habla del aborto en la américa de la década de los 60`s. Ahora me veo así, en la España de la segunda década del siglo XXI, la pandemia me dejo más solo de lo que pensaba que estaba y sin embargo la literatura. No sé de qué quiero hablar en la novela, pero quiero utilizar métodos trasgesores. Quiero hablar de como se imponen las clases sociales, distintos personajes en una ciudad sin nombre que no llegan a final de mes, o tienen carencias, un relato oscuro de las relaciones personales, tal vez dibujar una sociedad devastada. También tengo una profesion digna, sin embargo llevo días sin dar un palo al agua, perdido entre botellas para una navidad tan larga. Sin embargo he avanzado mucho y tengo ya todos los equipos preparados y configurados. Tal vez el amor. Sin embargo escribir novelas una tras otra, es mi mejor juguete. A ello me dedicaré los próximos años, mientras contemplo el mundo desde esta edad dónde ya poco importa nada. Cuidarse - salud - y continúar tu obra, tal vez dejando atrás la poesía para centrarte en la narrativa, con los años me he convertido en un gran escritor. Ahora lo comprendo, era eso, por eso atraía tanto hace unos años, lo sigo haciendo a pesar de los malos años. Me quiero ir - seré feliz - pero todavía me hace falta un poco más de independencia económica, sin embargo no tengo prisa. Solo ser paciente como una araña, seguir escribiendo sin mirar hacia atrás, pasar las páginas del pasado y abrir otro capítulo de mi vida en el que espero que el mundo me trate mejor. Son las 4.40 , todos duermen, calma chicha. Fuera hace frío, aburrido me concecto a un chat de un canal, encuentro en canales a más de 300 personas conectadas, nadie quiere hablar de literatura, pero hay gente buscando sexo por la ciudad , supongo que también hay mucho loco, la homosexualidad es un tema común, tal vez pueda crear un personaje casado e infiel, ir más allá, por ejemplo ella se corta el pelo, tal vez señal de la homosexualidad interior de él. Me pongo a hablar con una chica de Madrid son las 4.53, parece que no puede dormir. Yo ya he dormido, tal vez demasiadas horas. como escritor todo es interesante, todo lleva a algo, detrás de aquel material surrealista para tejer una novela. Tengo un poco de hambre, ayer ayune todo el dia, tambén tengo sed.
Sino lo otro, la casualidad. Alguien una vez en este país escribió Los reinos de la casualidad. Llego a mi aquella novela, que tragicomedia, yo escucho a los autores, son gente mayor que yo, yo siempre a la zaga, con una gran experiencia vital. Allí el desengaño de un teatro vacío, no hay ni siquiera púlico. Es todo tan sórdido, música de cañerias diría, es peor ni si quiera llega a aquel ideal desvencijado no llega sale el Sol, en un inverno nuclear. Así sin desengaño. Sino lo otro el delirio de la astronomía que diria lorca. Me ha dado por echarme gomina, ahora llevo el pelo mas largo, sin ser demasiado largo, ni tampoco es corto. Con 42 años llevo el pelo medio largo y con gomina, visto una americana, la gente se cree que estoy muerto como metáfora de una irrealidad - la triste fama - que no me deja ser una persona normal, y tampoco puedo ser otra cosa, más que un juguete abandonado por un universo que ya no existe. Pero el muñeco sobrevive a un mundo que ya ha desaparecido. También es asi, tambien yo me equivoco como alguien que no es capaz de ser un engranaje. Y siempre fue asi. Yo quiero que una perra me de un août... quiero una puta perra que me de un août porque cuando le llamen todos levantaran la cabeza.. En si el significado del mundo, perpetuarse sere feliz algunos años con alguien vienod como crecen tus hijos. al final el gran apagon, pero aquellos años también como escritor son los más interesantes, aquella experiencia vital en estos reinos de la casualidad sin embargo tampoco era una gran novela, y sin embargo me gusto la forma de escribir aquella idea. Ordenar los amantes como fotograías viejas como deciá Lorca y aquella mirada tintineante que tenía. Tal vez eso que sobreviva el arte, lo precioso, y por eso todo... por eso escribo y por eso pinto y bailo. Tal vez subvertir el mensaje del sistema el mediterráneo es un cementerio y de aquel desengaño, lo otro el desapego. Tal vez los libros. El tarot opine que tengo buena salud y sobretodo buena salud sexual, y que la familia es muy feliz. Yo no tengo famiia, ni hago el amor con nadie, y tras la tormenta.
Tal vez es así, la lluvia. El charco parece un manantial entre algunas hojas caídas. Sigue lloviendo
hasta que el agua rebosa los límites y el agua encuentra un camino entre la piedra y el verde oscuro
del musgo. Al mirar hacia arriba las nubes grises filtran la luz blanca del cielo no sé si son caballos
dibujados sobre el cielo mientras sigue lloviendo; una lluvia interminable sobre el paisaje mojado de
la ciudad con la luz de las farolas difuminadas por la luz y la lluvia, los neones de los bares y negocios
, los escaparates, la gente caminar por las calles; la humanidad no avanza, solo se desplaza escribió
el poeta francés A. Rimbaud o tal vez es desengaño al mirar al vacío un paisaje gris tan solo iluminado
por algunos colores bajo un cielo plomizo y gris. Tal vez los trazos desdibujados de los arquetivos y
categorías que construyen el universo, el agua se desploma, las calles mojadas, la cicatriz de la infancia
en la rodilla, tal vez la lluvia un día de invierno. Ella estará arrepentida o quizás pensando como aquel
cuadro del cine de Nueva York de Hopper, o tal vez leyendo en un tren o tomando un café en una cafetería
cualquiera. El universo se perpetúa y nos deja desolados en paisaje cotidianos, tal vez perplejos o
abandonados. La hilera de árboles continúa hasta el final y en la linde del jardín en la tapia hay un
gato gris escondido debajo de un viejo buzón. Tal vez sea así el desengaño en las cosas cotidianas o quizás
el amor. Tengo familiares que murieron de cáncer y nadie recuerda en cementerios de pueblo olvidados que nadie
visita y continúa la lluvia débil e intermitente, la luz verde de los semáforos, los cafés a media hasta,
el cielo gris bajo la luz de las farolas. Sus labios: Tal vez ese es el sentido del universo, perpetuarse..
y tal vez por eso por inercia también nosotros buscamos perpetuarnos, el amor. Quizás aquella sensación de
desamparo que lleva hacia otros labios, no solo la forma del universo sino también el desengaño de los años,
las relaciones pasajeras, porque tal vez todo era cierto si dolía la quemadura. "
lluvia, alejandro r cisneros.
Si la navidad ha dejado un largo plano secuencia sobre la mesa de la navidad donde yo parado en mitad de la escena contemplaba el desengaño de la existencia. Sin embargo me ha sorprendido ver a mi sobrino el pequeño de 16 años y 1,94 convertido en un rebelde sin causa. También las buenas notas en la ingienería de matemática del mayor que es una copia pequeña de mi hermano el mayor. Yo cerraría el plano con la abuela por no quitarse la mascarilla dentro del local gritando cosas como Dios no existe, o es todo mentira. El desprendimiento ... es interior. No hable en toda la comida ni de fútbol, ni de religión, ni de política lugares comunes para gente que hacen el esfuerzo de verse sin desearlo demasiado... Sin embargo he desenpolvado mi americana mágica. Una prenda de apenas 40 euros, pero tiene un corte moderno y buenos acabados, con la que vestir bién en cualquier celebración, y pasar página a las fiestas vestido como un pincél... y en uno de los bolsillos interiores de la chaqueta un par de gramos de yerba. Al salir a fumar contemplas el cielo gris y por primera vez recuerdas tu novela. Se titula lluvia y durante toda la novela esta lloviendo: el desengaño de la existencia, las clases sociales, en un paisaje desolado dónde siempre está lloviendo. Ahí empieza la idea ... sin embargo nadie me pregunta por mis proyectos, ni por la pintura e inento pasar desapercibido y no comer mucho mientras contemplo a una familia a la que miro con dulzura pero también desde lejos porque estoy yo parado en mitad de la mesa, mientras los demás comen, se sirven las copas, hablan y comen, y yo detenido allí con mi americana mágica. Todos sabían que el mejor vestido de aquél París era Mogidliani, en otro lugar, en alguna capital de provincia, seré expuesto.. Primero tengo que pintar más obra, he pensado en pintar una serie de bailarinas al óleo, tres o cuatro y algunas acuarelas y grafitto en lienzo de acuarela, y seguir pintando porque la pintura me tengo que dar un margén amplio...al menos tres años mietnras sigo escribiendo novelas, y mezclo el retrato, la poesía, la fotografía y las tecnicas y los colores. Estar entre pinturas me hace feliz...el tarot y el yijing me dicen cosas como que hay una chica que me ama, y la hago sufrir, si ella estuviera a mi lado aquí no sufriría, y sin embargo..
En algún lugar de este país, ayer... se han producido escenas parecidas a este final de - plácido - algo que siempre me ha sucedido con Berlanga al decubrir tantos años despues las mismas escenas, el mismo paisaje social de personajes en busca de autor o quizás lo otro, ni siquiera eso. Asi que las películas de Berlanga tienen algo de eterno, algo que podrá contemplar el joven estudiante de cine dentro de cien años cuando la rueda de las generaciones gire y ya nosotros no estaremos aquí para recodarlo. Hay algo allí en ese paisaje que dibuja Berlanga tan mundano en el retrato de la sociedad Española sino aquél paisaje que compartimos y que me une a aquella España que fué... y que sigue igual - cien años no es nada - dirán en el futuro. Como escritor tomo nota de las películas de Berlanga, tal vez creyendo que entre aquellos guiones, había no solo un retrato costumbrista sino tal vez una mirada irónica, socarrona y descreída no solo a España, sino también sobre lo que es el mundo. Adoro el cine, sin embargo yo soy un escritor sin demasiada obra, ya habrá tiempo de ajustar cuentas con el pasado novela a novela. Nunca lo comprendieron no escribo literatura por vanidad, sino como necesidad vital, porque el sentido del mundo no es la produccion, támpoco la violencia nos recuerdan días así, como esta madrugda de noche buena en la que al final me he ido a dormir, sin saber muy bién que significa el amor sino lo otro una realidad política que intenta devorarnos. Preparo te de canela con jenjibre, y me río al mirar el final de la película - Plácido - de Berlanga. Tal vez significa que siempre fué igual, la soledad del artista... He consegudo libros nuevos para estas primeras semanas del 2022: reloj sin manecillas, carson mccullers, sin plums woody allen, guerra del tiempo de carpintier, los elementos pictoricos de kandinsky punto y linea sobre el plano, una bografía de eric clapton, y una panorámica al pintor estadounidense Hopper. Porque para mi la vida siempre fue así, la literatura, la pintura, o la poesía...mientras de la tv me intentan convencer de que lo mejor para la vida en marte se esablecerse debajo de la tierra, y yo pienso vaya el siglo XXI lleno codicia espacial, imagino que vivir en las vaces será como vivir en submarinos, mucho entre alien y 2001 odisea en el espacio. Y sin embargo ya esta ahí , tal vez el siglo XXi pase a la historia por ser el siglo de la conquista del espacio. Tal vez la nueva generación de reacctores sub atómicos cambién la ingienería y empecemos a construir ciudades en el espacio con trasbordadores y chicas neumáticas. ¿Como fue la llegada del siglo XX? La llegada del siglo XX fue festejada por primera vez desde disintos puntos del mundo, la técnica prometía un siglo de desarrollo cultural y ciencia, el positivismo filosofico, pero aquello acabo siendo el siglo XX, el siglo de las utopías revolucinarias que sesgo el mundo con varias de las mayores catástofres de la historia. No me compadezco los de mi generación, imaginate haber nacido en 1898 y comerte dos guerrar mundiales, sino lo otro, tal vez el mundo nos sorprenda dentro de poco la marca Zara lanzará a pijos en nave espacial hacia un futuro distópico, al final las dimesiones secretas del universo , el tiempo y el espacio.
jueves, 23 de diciembre de 2021
Cuando me hablan de Berlanga, recuerdo dos cosas, esta película y que trabajaba de chofer en la plaza Berlanga, en Humera. Allí termine de encajar el secreto milenario del chino de las tragaperras. En ese trabajo y cerca de aquella plaza me sucedió lo más berlanguiano no se sino lo otro, allí me dice mi jefe al salir de un bar, hay una rubia preciosa mirándote. Yo mirando a todas partes, al final localizo a la rubia dentro de un coche mini. Era ella, yo me dije que hago yo con ella, y me evadi cruzándo su mirada que me perseguía... No se que es el amor tal vez material de derribo de universos que fueron o no fueron, y tal vez por eso todo. Calabouch también debe ser de aquellas primeras peliculas de Berlagan ,tal vez mi viejo amigo también habla de la censura sin hablar de ella. No se podía hacer cine en aquella época. Es una pelcula muy tierna, para una paisaje devastado, la posguerra. Esto me lleva a pensar otras cosas, desde hace tiempo barajo la idea de hacerme de HBO pero luego esta esta app española con todo el cine español flixolé. Y no se estoy tanteando la jugada así que nada. Feliz Navidad, amigos !. Y que bonito que tenía que ser peñiscola antes de la guerra, luego quedo devastada sobretodo moralmente, uan vez estuve por ahí donde salió la pasionaria y alberti cargados con el dinero de la II república en monovar o sax o por ahí y fueron en taxi a la avioneta, las malas lenguas - todavi - los odios se perpetuan, el taxista no volvió a trabajar decían buena parte de aquello se quedo ahi´. Por eso todo. Ellos construyeron radio paris y el partido comunista en el exilio alberti y la pasionaria y tantos otros, en mi barrio antes llamado barrio del carburo ...se construyeron radios de galena para escuchar radio paris y las noticias del exilio. Tambien estuve allí donde había estado anteriormente rezando al fundillon un tal... manuel vazquez montalban, tambien tenían barricas del 36 habían logrado sobrevivir a la guerra, al comunismo, a los soldados, a la muerte, y al franquismo sobretodo, a todo. . Sin embargo todaviá se escuchaban aquellas historias de la pasionaria y alberti. Volvieron, muchos años despues no se para que esto sino lo otro, el partido comunita fue legalizado en España, la pasioanria y alberti pasearon por el congreso bajo la mirada de toda España. Gano la democracia, luego todo esto cayó en el olvido mas waltrapa las telas de araña, y todo fue para nada y por eso el sueño de la razon crea monstruos en otros paisaje devastador, el siglo XXI.
Tal vez por eso, porque los camareros de pueblo, ni los obreros leen poesia. Tal vez por esto esta diferencia entre lo que es vulgar y lo que es precioso:Leyendo a Giorgio Amebend al preguntarse desde la filosofía por el bosque este resonde así y asi se demuestra que la tierra esta viva, no por los animales que estan vivos, sino por las conexiones maravillosas entre el ambiente o eco sistema y los animales receptores de aquel mensaje. Yo cuando era camarero leía poesía y filosofía, y trabaje para pagarme mis estudios que ahora utilizo para el hacking, o para escribir una poesía a una chica bonita, tan bonita...sobretodo por dentro, el candor y nuestra vida tranquila - alejados - de los grotescos camareros que ya tienen su condena, yo me liberé de las cadenas de la hostelería pagándome mis estudios con lo que ganaba. Por que al final allí donde voy encuentro lo mismo , la miseria de los empleados de cara al público y las envidias y la sensación de perder el tiempo durante toda tu vida en trabajos de mierda.... Yo no confundía servicio con servilismo, y aprendi mucha cultura de la hosteleria, el mundo del vino, y la alta cocina. Yo el único consejo que puedo dar a los obreros es que si tienen hijos que estudien, y a los camareros que estudien y se busquen un trabajo donde no tengan que envidiar a los demás. Siempre hay tiempo, mira yo a los 42 a lo mejor doy un concierto de rap. ... ja ja ja.. . Sino lo otro la poesía pero con poesía están escritas las mejores novelas, tambien con filosofia. Y ahora supongo que - ella - es tan bonita por algo, tal vez porque emitiendo su belleza, mi cuerpo se estremece, donde ella y yo pasamos a ser lo mismo, una sola cosa, y su significado exterior corresponde a la significación.
No existe un bosque en cuanto ambiente objetivamente determinado;
existe un bosque-para-la-guardia-forestal,
un bosque-para-el-caza.dor, un bosque-para-el-botánico, un bosque-para-el-caminante,
un bosque-para-el-amigo- de-la-naturale-
:r.a, un bosque-para-el-leñador y, en fin, un bosque de fábula en el
que se pierde Caperucita Roja. Aun un mínimo detalle -por
ejemplo el tallo de una flor del campo- considerado en cuanto
portador de significado, constituye siempre un elemento diferente de un ambiente diferente,
según uno lo observe, por ejemplo, en el ambiente de una muchacha que recoge flores para
hacer un ramillete que prenderá en su corsé, en el de la hormiga
que se sirve de él como de un trayecto ideal para alcanzar su
alimento en el cáliz de la flor, en el de la larva de la cigarra que
agujerea el canal medular y lo utiliza luego como una bomba
para construir las partes fluidas de su capullo aéreo y, en fin, en el
de la vaca que simplemente lo mastica y lo traga para alimentarse. "
girgio ambened.
Así sucede en esta ciudad, hay una ciudad objetivamente determinado, pero existe una ciudad para el nazi de pueblo, otra ciudad para el policia,
otra ciudad para el camarero. En si no se puede enseñar filosofia a los grotescos, aquel pueblo negro y oscuro que pintaba Goya, porque la miel
no fue hecha para alimentar a los cerdos. Sin embargo unas lecciones de filosofía remarcan las diferencias entre lo que es vulgar y lo que es precioso. Por eso yo estoy pero no estoy aquí como hacker, ni como poeta o escritor, no vivo el mismo tiempo que los demás por que el mundo no es una relidad unitaria. Hay bordes que los sobrepasan tal vez por eso todo. No se si ustedes han comprendio este puto, el caso es que a mi me da igual.
"Demasiado frecuentemente--afirma- nos imaginamos que
las relaciones que un determinado sujeto animal mantiene
con las cosas de su ambiente ocurren en el mismo espacio y al
mismo tiempo de las que nos vinculan con los objetos de
nuestro mundo humano. Esta ilusión se apoya en la creencia
en un mundo único en el que se situarían todos los seres vivientes.
Uexküll muestra que este mundo unitario no existe,
así como no existen un tiempo y un espacio iguales para to80
Umwelt
dns los vivientes. La abeja, la libélula o la mosca que observaIn
os volar cerca de nosotros en un día de sol, no se mueven en
1 mismo mundo en que los observamos ni comparten con
11osotros -o entre ellos- el mismo tiempo y el mismo espacio.
Uexküll comienza distinguiendo con cuidado la Umgebung,
1 espacio objetivo en el que nosotros vemos moverse a un ser
viviente, de la Umwelt, el mundo-ambiente que está constituido
por una serie más o menos amplia de elementos que él llama
portadores de significado (Bedeutungstriiger) o marcas
( Merkmaltriiger), que son las únicas que interesan a los animales.
1 ,a Umgebung es, en realidad, nuestra propia Umwelt, a la que
lfexküll no atribuye ningún privilegio particular y que, como
tal, puede también variar según el punto de vista desde el cual la
observamos. No existe un bosque en cuanto ambiente objetivamente determinado;
existe un bosque-para-la-guardia-forestal,
un bosque-para-el-caza.dor, un bosque-para-el-botánico, un bosque-para-el-caminante,
un bosque-para-el-amigo- de-la-naturale-
:r.a, un bosque-para-el-leñador y, en fin, un bosque de fábula en el
que se pierde Caperucita Roja. Aun un mínimo detalle -por
ejemplo el tallo de una flor del campo- considerado en cuanto
portador de significado, constituye siempre un elemento diferente de un
ambiente diferente, según uno lo observe, por ejemplo, en el ambiente de una muchacha que recoge flores para
hacer un ramillete que prenderá en su corsé, en el de la hormiga
que se sirve de él como de un trayecto ideal para alcanzar su
alimento en el cáliz de la flor, en el de la larva de la cigarra que
agujerea el canal medular y lo utiliza luego como una bomba
para construir las partes fluidas de su capullo aéreo y, en fin, en el
de la vaca que simplemente lo mastica y lo traga para alimentarse.
81
Giorgio Agamben
Todo ambiente es una unidad cerrada en sí misma que resulta de la extracción
selectiva de una serie de elementos o de marcas en la Umgebung, que no es, a su vez,
sino el ambiente del
hombre. La primera tarea del investigador que observa un animal es la de reconocer
los portadores de significado que constituyen el ambiente. Pero estos no son aislados de manera objetiva
y fáctica, sino que constituyen una fuerte unidad funcional-o,
como Uexküll prefiere decir, musical- con los órganos receptores del animal
que deben percibir la marca (Merkorgan) y deben
reaccionar a ella (Wirkorgan). Todo sucede como si el portador
de significado exterior y su receptor en el cuerpo del animal
constituyeran dos elementos de una misma partitura musical,
co~o dos notas en el teclado sobre el cual la naturaleza ejecuta
la smfonía supra-temporal y .extra-espacial de la significación"
.
.
los mass media harán que ames a los culpables y odies a la víctima.
Malcolm X
Ayer buscando estudio encontré una llamativa oferta, en un pueblo de la sierra ofrecían un piso en una urbanización compartido con otra persona, también encontré un piso en el mismo lugar compartido con dos chicas. Viajar mola, pero hay mucho zorro astuto y yo por ahora tengo poco dinero, y paso de gastarme 3000 euros en casino a la miseria con la velocidad con la que cada minuto hay un multmillonario más en china y viceversa. Sin embargo tengo un perfil interesante, ayer envíe mis poco contratos y automaticamente me autorizaron si quería a alquilar un estudio en un pueblito de la sierra cuyo nombre no voy a decir por si al final lo cojo. Luego me ofrecieron también otro piso compartido con una pareja de gays sanitarios, pero decidi no optar a ver si me va a gustar la liamos. Ja ja ja. Sin embargo voy a esperar, un tiempo, solo tengo que esperar y ser paciente como una araña, ahorrar un poco porque el bug bounty es una profesión de la ostia mientras estudio para sacarme este título que veo fácil o probable mientras opto por la no violencia y el ayuno medicinal...y mientras VOX y sus difamaciones, espionaje, y amenazas, me tocan los cojones, yo pienso a ver cuanto tardo en ponerme al día con C++ y sharp, bug bounty y seguir llevando proyectos mientras voy a hacer bién mi digamos que breve Agencia web online porque la utilizo como tarjeta de presentación también personal, porque da confianza, tener una referencia de algunos sitios donde trabajas, y la seriedad de tus propósitos. Sin olvdar que la vida va también de follar, el otro día una chica al cruzarse conmgio exclamo: me lo follo. Y yo me quede un poco perplejo no puedes decir eso, y luego dejarme ir sin más, y sin causa...
A veces pasa ella, una chica joven, escucho pasar sus finos tacones y pienso en la sociedad enferma, y las memeces que la han hecho creer. Todavía no sabe que el sexo solo se hace con mujeres. Otra a la que han engañado, por eso hay tantas lesbianas reprimidas. Porque el sexo se hace con mujeres...ja ja ja. En definitiva, cuanto - confundido - y tanto desengaño social en esta sociedad enferma...y esa disentería política...por suerte el mundo no son estos cuatro gilipollas, y esas niñatas que a lo sumo que llegan es a casarse bien y chupar remildamente una polla... ja ja ja ja. La sociedad estaba tan podrida que llamaron a los escritores mafiosos, a los pintores hacker, a los hakcer pedófilos a los heterosexuales maricas. Pero nadie les explico que el amor solo se hace a las mujeres por eso soy escritor, y no otra cosa a pesar del gran pedo del sistema sobre la vida de un chico heterosexual. Zapatero vayáse usted a cagar ! El caso es que la niñata me dice cosas, yo realmente ella es muy bonita, yo pienso en desnudarla y pintarla. Pero paso yo prefiero pintar a michelle y jugar con ella entre acuarelas y pinturas. Tal vez inventemos un abecedario propio, dónde cada vocal sea un color. Y cada color abra una puerta, porque si por todas partes nos llaman, y a cada puerta se abre otra puerta y hace que ames de nuevo y más...y por desgracia es eso, por degracia lo han intentado..con mentiras y engaños y ese hedor en todo. Sin embargo yo soy un hombre libre, eres lo que haces, no lo que dicen. Sin embargo la sexualidad es algo mas natural, que todo eso, en si....
Si algo significaba aquella poderosa imagén de Un perro Andaluz, en la que dos burros muertos,
yacían sobre un piano de cola, era aquella sexulidad corrompida por las convenciones sociales,
también aquél burro corrompido, aquella imagén evocadora que recordaba a Salvador una imagén de
la niñez, se transfiguraba el reflejo cegador de las piedras preciosas, el oro, y la putrefacción,
en un idegrama surrealista que Buñuel y Dalí llamarón l`age d`or. Dalí convierte la metáfora cabalística
de la creación del Golem, en la transustantación barroca de la materia putrefacta en piedras preciosas.
Es decir la sabiduría rabínica es vertida dentro de surrealismo como productor de delirios. Y esa imagén,
la del asno corrompido, llegaba más allá, hasta convertir aquél burro corrompido en lo nuevo frente a lo
caduco y marchito que podía represantar el otro burro de la cultura Española, el burro de Platero y yo, de
Juan Ramón Jimenez, el poeta de Moguer. Aquél burro muerto y putrefacto, era el símbolo que habían utilizado
Dali-Salvador-Buñuel en la película surrealista Un Perro Anzaluz de 1929, en aquella evocadora escena donde aparecen
los burros sobre el piano donde la carne herida y maltratada no se representa de forma gloriosa como triunfo sobre
la naturaleza instintiva sino que la exigencia de la religión y la sociedad supone una traición a lo más básico de
la naturaleza humana. Luego dijo Lorca: Tu ciudad de marmol se opone a la mía de carne que muerte en todos los momentos.
En esta sociedad enferma - benares - sigue enferma, ya no se puede hacer , ni decir nada sin que salga una estúpida periodista a hablar de sexualdiad, cuando solo hablamos de sexo con mujeres y de literatura..algún guisqui. Tamién tenemos que soportar a la descendencia bastarda de Mariano Rajoy y todos esos gacitelleruchos del ABC calle, abandonar a la masa y leer tiene su recompensa; El acto de leer también genera placer, no todo es sexo, ni siquiera porque pintar con acuarelas u óleos, también genera placer, por eso los artistas son adictos a la pintura,y a la poesía como una raya que va directa al cerebro, así cada verso es escama brillante de un droga imaginada.
Tenemos las alas rotas.
El pulmón, el cáncer, la muerte.
Sé que la vida es un animal que nos come desde dentro.
Sé que el tiempo es una tumba dónde se estremece la yerba
mientras John Foherty toca temas de la Credence y crece en nuestro pecho el musgo y la nieve.
alejandro r cisneros.
Aprender a contar.
Desde la infancia aprendemos las propiedades y categorías del universo.
La cicatriz en la rodilla, y los libros de la escuela.
Aprendemos también la muerte cuando el juguete se rompe.
La nieve en invierno y pisar los charcos después del aguacero.
El desamor en el beso y la indiferencia en la clase de matemáticas
a primera hora un día aburrido de invierno.
Así aprendemos a contar el desencanto, los días, los años.
Dónde el cazador se caza así mismo
y mentiras o verdades son sólo arañas en la boca de los muertos.
Inicio otro día de ayuno medicinal desde esta noche hasta el miercoles por la mañana que comeré una pieza de fruta. Me divierto entre mis cosas, con un disco de J.M Serrat y un edredon. Elegí - cubrirla - tal vez querer cuidar a alguién significa que el amor existe. Ahora recuerdo una época en la que acabé enfermo, estaba todo corrompido y sin embargo sobrevivi. Ayer alguién - algún gilipollas - de este barrio dónde la derecha se columpia, se quejaba de las acuarelas y decía ¡Putas acuarelas!. Si, la acuarelas indican lo que me diferencia de los demás, tal vez la poesía diría, tal vez el rap. Sin embargo queda la literatura. Porque cuando escribo me eligo a mi mismo, por encima de los demás, de lo común, de lo vulgar. Me gustaría ponerle estas canciones que voy a poner para alguién - cubrirte - con mi edredon, fumar yerba - eso todos lo saben - tal vez la vida es eso elegir con quién compartirla, a quién amar...
Éramos invencibles.
Éramos invencibles vestidos de nieve,
los domingos por la mañana en aquellos extraradios, aquellas barriadas.
Habíamos quemado nuestras alas.
Éramos invencibles
como el otoño, como la nieve...
alejandro r cisneros.
Persigo algo deslumbrador, persigo esa luz que brilla. Por eso creo firmente en la literatura, no como formá de éxito, sino como forma de vida a pesar de la falta de lectores, y de la falta de presitigio de muchos premios literarios. Al final solo hay un camino, escribir premios literarios, en realidad, no hay nada mejor que hacer, ni nunca lo hubo. Tengo mi profesión, una profesion nueva, y nada más. La poesía, y el desengaño de la existencia, toda la ternura de la que seríamos capaces, desperdiciada por político corrompidos. Sin embargo están - todas - las cosas hermosas y brillantes y no hay nadad más que hacer. Tal vez labrar la felicidad - diría - ...
Os voy a contar una historia de amor. Ella decía que era anarquista ! Y yo lo soñe... Cuando iba a la gasolinera donde me insultaban y todo eso, me decía con luna, con tu ex novia, con emma, y se reían...y así durante años pero yo siempre miraba lo mismo. Detrás de ellos en la estantería, había una pelicula, de ella que decía que gritaba que era anarquista. Y yo no he visto la peli, pero ella sale en la portada, y siempre me decía con luna, no con emma, no con tu vero, y se reían. No podía ir a otro sitio, porque no tengo coche desde hace años, ni carnét... y seguía hiendo... Pero yo iba allí y me dejaba un poco insultar, allí estaba ella. Un día pregunte el precio de la pelicula, no tenía dinero, pero ella decía que era anarquista. Y yo estaba tan enamorado. Las niñas ya estan acostadas, les he contado un cuento, tachi tachin tachin a pulgarcito no piséis ! Y cuanto dura el amor....? El amor dura para siempre. Tengo pruebas de ello, porque cuando me insultaban, yo no les miraba a ellos la miraba a ella. Un día medio cerraron la gasolinera, o ahora esta medio cerrada porque han construido un super BM al lado....y yo cada vez la miraba, suspiraba un poco y me iba triste. No era con nadie, era solo amor, pero qué es el amor... el amor es un material incandescente, esta construido como esta construido el mundo, con hebras finas, finas que se pueden romper en cualquier momento, y así sucede siempre - generación - tras - generación. .. .finas hebras hechas del mismo fuego con el que esta creado el amor o el universo, incandescente, siempre el mismo fuego...Yo ya no miro hacia atrás, después de la pandemia y los muertos en los embarcaderos. Hubo un día que me di por vencido, solo la corriente me ha traído hasta aquí...No miréis hacia atrás, nos dirían los muertos. Tal vez el beso, las lilas cortadas sobre la mesa, Tal vez la lluvia, o el sacramento del cielo. No miréis hacia atrás, nos dirían los muertos. Esta poesía la escribí un 11 de agosto de 2017, a un 11 de diciembre del 2021. Y todavía...
Infelices y desordenados.
Ya se secan las hojas del verano dentro de un órden lógico alrededor del cosmos,
así como casi todo lo que es humano, desesperadamente.
Ni si quiera existe la felicidad.
Aunque algunos criterios sobretodo económicos nos considera frivolamente felices
dentro de un ratio normalmente ni siquiera humano
sin embargo el dolor define mejor nuestra sociedad que las estadísticas.
Hay quién defiende que en todo caso todo es provisional
o transitorio olvidando la dimesión humana de la existencia, ni siquiera esta,
tal vez por pasajera, tal vez podamos medir la existencia según algunos críterios
que podŕiamos llamar éticos porque la poesía esta cerca de poder establecer valores morales definitivos
Por eso podemos declararnos fuera de toda medida o estadística, meramente infelices.
Meramente fugaces.
Meramente perdidos y desordenados alrededor del cosmos.
Terriblemente desesperados como todo lo que es humano.
michelle
Como se deshace la nieve o como se deshacen la infancia o la juventud cuando se pierden.
Todo es para siempre.
Las formas son miserables: los cuerpos, la piel,
y el contorno deshojado de la noche bajo la luz de un club de carretera.
Se alargan las sombras,
bajo los focos rojos que destruyen los deseos.
Hay que quitar la flecha,
la flecha que atraviesa el mundo, y el corazón,
y que atraviesa también el vaso de whisqui, y los senos de la chica que hace streep-tees.
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Porque afuera está la noche inmensa, y toda su tristeza,
como una herida sobre todas las cosas inocentes, y extrañas.
Las televisones repiten el eco de los videos de la MTV, y suena la música
que repite incesantemente el deseo del amor.
Pero allí no hay amor.
No hay amor en las habitaciones
donde las chicas bonitas se desnudan, y gimen mecánicamente.
Yo observo como los dos trozos de hielo se hunden en el vaso de whisky,
y también se hunde el mundo con ellos.
Porque el amor está en la sed.
Los labios buscan el deseo en la profundidad de la desnudez,
y la música de la MTV, repite canciones de amor una y otra vez.
Pero no hay amor ni en el vaso de whisqui,
ni en los gemidos mecánicos, ni en la chica que hace streep-tees.
No hay amor en las canciones de amor.
Solo cuando paró la música
los últimos gemidos golpearón los ojos de los borrachos.
Y la guerra recorrió la mirada verde de las chicas,
como un espejo roto a martillazos.
El vasó de whisqui temblo,
y los hombres volvierón a beber cuando volvió a sonar la música.
Ella estaba sentada en la cama, y me miraba,
y yo veía a las hormigas recorriendo sus ojos.
Busque durante un día la muerte en sus senos,
pero no encontre nada.
Al volver no había nada en el fondo del vaso,
solo un fondo vacío donde dormían algunos idiotas.
Porque aún la buscaba en sueños, y no encontraba nada,
solo diminutas arañas que caminaban por las esquinas, y la tristeza que llegaba de la noche de fuera..
alejandro r cisneros 11 de diciembre 2021.
when we are youngs and kings.
Dios de madera
Contruyeron un Dios de madera
para derribar estrellas.
Y dejarón el cielo vacío.
Si es el tiempo,
nada más que un sueño
y el deseo una verdad desnuda.
Si son los cielos infinitos,
manantiales.
Y la ignorancia un animal ciego.
No serán las estrellas más que ilusiones
que tiritan en las profundidades de tus ojos.
El hombre no tiene destino,
solo posee su tristeza.
Con sus manos hace animales de barro,
y les de alas.
Bajo la soledad de las estrellas, y la llamamos amor, querida mía.
La destrucción del polvo de las estaciones.
El invierno crece y se deshace entre las horas
y las lágrimas de los mendigos casi se convierten en escarcha
los dias de Enero pero las puertas de las Iglesias estan abiertas.
Los hombres mal vivimos bajo el designio de las constelaciones
pero ser hombre es nada o poca cosa al lado del porvenir o del universo.
Un día llegará la destrucción del polvo de las estaciones
y entonces te dara igual ser nada, o hombre.
Nos queda la tos, la miel, la sopa de arroz caliente,
y la lluvia de Enero que pesa como las cadenas de los oprimidos cuando llega el frío.
El tiempo no tiene ojos, solo nos acaricia con la yema de sus dedos entre las horas,
y nos abandona.
Es evidente que el tiempo cae en vano,
y que la humanidad se pudre como las hojas caídas.
Las puertas de este reino son invisibles solo las puedes llegar a ver con los ojos cerrados
hacia el vientre de la madre como un recien nacido aunque todos sepamos que del nacimiento
proviene el sufrimiento.
En este mundo no queda nada en pie, nada que perviva, o nos traiga paz.
Nada que nos despierte sino es un sortilegio.
Todos sabemos que la civilizacion es en vano, y el universo efímero.
Me quedan 3 euros y 40 céntimos, antes de irme para siempre
pero el sexo nos deja perplejos, sin embargo a veces lloramos de desencanto.
Si cierro los ojos, puedo cruzar esas puertas invisibles.
Los temporeros del campo nada saben de patrias,
pero entre sus manos se deshacen las estaciones rotas por la lluvia.
Tal vez la lluvia sea la única patria, y el polvo de las estaciones
Después de los años, aún esta el mar del verano en el fondo, a pesar de las marionetas
mientras la humanidad se pudre.
La sociedad no existe.
Solo existen las generaciones, no obstante en el campo hay millones de hormigueros que duermen.
Lo saben los mengidos, la vida sera mejor cuando acabe el invierno y acabe el sortilegio.
El tiempo, nuestro carcelero, persigue nuestras huellas.
Los días abandonados, las horas que miden la existencia.
El desengaño.
Nosotros queremos parar las olas, detener el tiempo.
Más allá de estas sábanas, y el humo del incienso hay trocitos de ayer tirados por el suelo.
Parece que se acaba el invierno.
Entre las horas que pesan como el devenir de las noticias, de las semanas.
La vida es esto.
Fábula, caminar hacia los cementerios.
Tal vez ella estuvo allí. Ahora me imagino sus ojos detenidos en todas las cosas. Tal vez es ese el despues...volver a un lugar dónde nunca estuvismos, ni nunca fuimos felices. Yo sigo mi camino, me llamaban Kerouac, y nos hicieron perder el tiempo durante años, incluso me chantajearon. Pero la imagino allí, contemplando los cañones y la ermita. Si yo tendré un août... caballito de luz !
A mi me gusta la pintura porque como - el tao - se mueve sin movimiento, se expresa sin hablar, y lucha sin combatir. Idiotas hay en todas partes, pero a mi me han tocado la mayoría de ellos. Sin embargo también la sabiduría le pertenece la paciencia, y mantener un espíritu paciente, y dejarse - en el abandono - como las hojas caídas del Otoño frente a los divinos... y otras malas yerbas que crecen en el campo de los cronopios y las famas. Ya sabemos que mis lágrimas no valen tanto como las lágrimas de otros, para un Pedro Sánchez que ya tiene en su haber algunos delitos en contra de mi vida y por eso no puede hacer nada no vaya a ser que le denunciemos a el y a Zapatero. Me retiro de la marabunta y las lenguas afiladas, la masa ciega, los insultos gratuitos, las difamaciones, yo solo soy un poeta, y todo esto no tiene nada que ver conmigo, y no pierdo el tiempo con gente que no merece la pena porque la vida es otra cosa. Aún así no dejo de hablar para quien llegué sediento a este blog, algo tenemos que decir en este mundo, nosotros poetas sin brazos, como Lorca, al que que su propia familia apreso y entrego a los fraquistas para luego ser fusilado por envidia y un puñado de tierras. Ni siquiera Antonio Machado cruzando los piirneos juntos a su pobre madre, para morir apenas unos días despúes. Ya nos vamos, yo y mis penas de este lugar transitorio como todo lo demás, porque para los demás este lugar es un línea de meta pero para mi solo es una línea de salida. A veces creo en la soledad.Yo no vivo de las portadas, y me dan igual los políticos, en mi más sincera opinión ahora mismo la reliadad política nacional es un campo esteril de soplapollas aunque Yolanda diaz me cae bién apesar de Pablo Iglesias...y otros. En fin, la sangre azul de algunos contra los trabajadores, los camareros, las chicas de la limpieza, que ya sabemos que no llegamos a ser de alta alcurnia ni alcanzamos las portadas de la revista Hola, támpoco queremos...aunque...La belleza esta en la sonrisa de los demás, y con esto me quedo, en buscar la felicidad, el amor a pesar de todo...
Todos necesitamos amor - love - también necesitamos las lágrimas, porque las lágrimas provienen de un océano desconocido. Yo lloro mucho; de rabia, de pena, de alegría, también de tristeza. Llevo tanto tiempo solo, sin nadie, que ya no se distinguir la soledad del principio, solo soy un buen poeta, pintor con algún cuadro o dibujo bueno. Ahora tal vez me ponga a pintar..Una vez fuí más joven, tal vez significa que todos nos hacemos mayores y viejos, que todos queremos paz, trabajo, algo de dinero, tal vez el engaño de crearnos vivos sino es sueño la vida. Y cuando se empieza a querer a alguien....? No se sabe cuando cruzas aquel umbral desconocido, sus labios entre abiertos después de besarte... La luz de las cosas pequeñas que hacen de la vida un lugar entrañable, tal vez un café, tal vez el desengaño: el amor también se acaba. Y sin embargo lo necesitamos; no se que es el amor, pero lo persigo... Sin embargo de que sirve todo lo que he hecho si luego me difaman desde cualquier gobierno y me persiguen saltándose mis derechos constitucinales y no se sabe muy bién para que..
La llamó - así - bebé... porque ella es bebé. Todo lo demás seguramente sea mentira. La sexualidad de los demás, o los otros, los putos políticos como Pedro Sanchez, y toda esta maraña que mañana celebran de la constitución los mismos que durante años se la han saltado. Yo quería haberme líado con una chica dominicana, me humillaron me amenazaron , me difamaron, y la perdi. Ella me dijo: Vete con Emma, eso fue hace unos algunos años...No sé ni como estoy vivo, pero la llamo bebé...En esta canción: Uné piéce rock, bebé, escrita grabada y editada en 45 minutos, puse la foto de lo que se ve desde mi jaula, desde esta prisión de la vida es sueño, y los sueños... Porque a veces sueño de noche...y esto es lo que veo yo desde mi habitación, la noche infinita en esta noche caída...Si andas haciendo el tarot, y te sale la emperatriz y el dos de Oros, el tarot te habla de una relación equilibrada, una pareja en la que los dos son a la vez lo mismo. Y de una mujer con muchos proyectos....Si te sale la emperatriz al lado de la reina de bastos, mujer de éxito enamorada, y te sale el caballero de Oros - el dani - al lado del triunfo de bastos es que ella te quiere...que los sigas intentando. Podría ganarme la vida de tartotista en las cafeterías de París - oui - ... Los demás os parecéis ya el patrice, cascarrabias... pero ay Van morrisón en tu cabeza...patrice también nació en París, hay conexiones extrañas y mágicas...Si creo que por fin, un día ...... espero que lejano, Van MOrrison puede ir al paraíso de los perros...hasta patrice se dió cuenta, en poco tiempo me convertí en el ser más querido de Van morrisón. ... tb de ella, tb de mucha gente, también es verdad París fue liberado por republicanos Españoles un 24 de agosto... hay conexciones magicas tal vez todo este en la trascendencia de aquellas conexciones, que hilan el universo...porque si existe el destino, es este, el carmín de sus labios..
Todo es mentira.
La poesía es una minoría entre la mayoría.
También es cierto que la mayoría de la gente ve la televisión,
que es un engaño con decorados de carton y aplausos de mentira.
Hay que acabar con ese simulacro,
aunque el universo séa una ruina.
Los poderes del mundo son otros,
ni siquiera por decir algo la macroeconomía.
Támpoco hay solución al paro o las huelgas obreras te confesarán los periodistas.
Ni siquiera.
Los políticos solo pueden gestionar la pobreza
para que esta nunca sea un callejon sin salida.
Todo lo demás es mentira.
Provenimos – el hombre – del barro,
la misma arcilla de la que esta hecha un pájaro,
o un niño.
Aqui comparecen las Iglesias, y al lado el banco del mendigo.
Sabedlo tambien morimos solo para nosotros mismos.
El sentido de la existencia no es la producción y la violencia,
divididos en clases sociales en ciudades y ramales oscuros.
Nuestra fragilidad es ota, proviene de la quemadura del universo
y las manadas infinitas de estrellas.
alejandro r cisneros
Era joven - too young - escribía poesía. Suceden cosas extrañas como estrellas y galaxias por todas partes. Hojas secas de otros años. En mi casa hay hormigas, diminutas hormigas, porque vivimos en el campo, en una casa baja. A veces, pasa.. me despierto en la madrugada, en mi baño al ir a mear, encuentor a pequeñas hormigas alrededor de mi toalla, de mi cepillo de dientes. Estoy loco y digo y pienso cosas raras....pero creo que el universo o este planeta, debe ser purificado para que no entre el mal, y las hormigas lo devoran todo, por eso existe la muerte y las hormigas. Las hormigas son seres biónico como robots pequeñitos, y van comiéndose el mundo. Sobretodo mi cepillo de dientes y mi toalla y mis utensilios de los dientes. Y yo los guardo en un vasito un agua y alcohol pero a veces se me olvidan ahí tirados.. y aparecen ellas la hormigas, que raro ... pienso. Estoy loco como digo y digo cosas raras. A veces escribo poesía...Soy un bartolillo - sic - . Ja ja ja ja ! El soplido de las estrellas ahí fuera, los coche se deslizan por las autopistas, y hay cometas que pasan.
Hay cosas que solo suceden cada mil años, por ejemplo un cantante como Bob marley en jamaica, y otros. Sin embargo dentro de la enajenación general y la estupidez, algunos mantemos la prudencia necesaría, ni siquiera - queremos - en plural..... "TRIUNFAR" . ¿Qué es triunfar....?. ¿Qué es el dinero....? Sino sentirte bien contigo mismo a pesar de que nos llamaron mucho kerouac, pero no me quisieron publicar un libro, a lo mejor he pagado yo y mi vida por los egos y las vanidades de otros. Yo escribo literatura, y la música lo hice para divertirme, pero mis ojos limpios , mis ojos de poeta de luz, me hacen no mirar a nadie por encima. Al final - todo - da igual, solo importa la honestidad personal, frente a los necios, los desleales, el engaño de la sociedad moderna, y toda esa farsa de la televisón, la fama, y el engaño que supone. Yo empecé a hacer música, porque todavía me sentía joven, suena bién y molesta a muchos, pero para mi la música será siempre un don menor. Algunos se han equivocado de mundo porque no es ese mundo, sino el de la luz. Sino - todo - lo contrario. La luz no está ahí... tal vez todo lo contrario, hay que acabar con esa farsa: los egos, el engaño de creernos fuertes, porque la vida en realidad es tán frágil...en esta hoguera de las vanidades, como los presentadores de Cuatro y ese socialismo mal comprendido, esa hoguera de las vanidades..la fama y las portadas de El país, ahí está el diablo tambien, en los egos, en el engaño... que nos da igual porque lo que ni siquiera es humano es lo que sucede en lugares como Sudan del Sur, y eso me importa más que toda esta parte de aquí... Me difamaron, pero bueno, da igual a mi me hicieron lo que yo nunca haría a nadie...
En si el Otoño no puede ser destruido. El mundo en esencia sobrevive en el abandono... Las cosas son asi: pura esencia. Todo indica el paso de un Dios triste , pero un Dios que sueña.Es un engaño creer en otra cosa sino es lo otro; el sortilegio de la naturaleza...los desleales , los.estupidos, las ciudades llenas de necios. Y que más da también hay viejos necios... Tal vez la luz del Sol invicto en la nervadura de las hojas secas del Otoño mientras prosigue el largo desfile de los necios y los desleales, la ciudades llenas de necios...solo es verdad si dolía; la quemadura...
