Yo quiero que leyendo mi novela se comprenda muy bién lo que es este país. Por ejemplo. ¿Por qué un grupo de estudiantes Vascos del INEF secuestrarón una estatua de un monje que estuvo en Brasil de la Universidad Complutense y lo han trajeron hasta este barrio perdido o lo que era entonces en los 80`s. No más que cuatro casas desperdigadas en el cerro de los Gamos. Entonces este barrio a principios de los 80`s solo eran casas alquiladas a estudiantes de la universidad o chalets dónde todavía veraneaban los señoritos del Barrio de Salamanca en Madrid. Yo llegué después hasta este barrio en 1986, la primera vez que entre en casa de mi abuela que estaba alquilada a unos estudiantes. Sin embargo como escritor se perseguir historias buenas y esta de los vascos me parece redonda. ¿Fué una borrachera de juventud?. ¿Contenía un mensaje? ¿Quienes eran...?. La verdad es que ahora la estatua sirve para sujetar las cuerdas de un invernadero, y para que yo le haga preguntas al patri, pero no sirve para nada más . Tal vez un día haya que devolvera al ayuntamiento de madrid. En este caso, me ocuparé yo, de la devolución, pero por ahroa solo soy escritor, y sin embargo que pinta aquí esta estatua. Me dijo patri que la primera vez que la vió allí al final del jardín corrían los años 80`s patri volvía de noche a casa, puesto de tripis, porque él pasaba tripis, algo que recogo en alguna línea de la novela, y al llegar de noche de repente vió la estatua del monje en su jardín y pegó un respingo para atrás. Al día siguiente su hermana y entonces amiga del grupo de vascos y dejarón allí la estatua y allí se quedó. La madre de patri incluso la cuidaba y la pinto. Ahora yace aún de píe desgastada por las décadas y con una camiseta raida de un disco de Siniestro Total - Ante todo mucha calma - lo cúal deja matiz novelesco y surrealista. No solo quiero narrar que era este lugar; lo que le sucede solo a un hombre le sucede también a toda la humanidad, y en esta auto - cita debo decir que solo se trata de coger una pequeña porcion, para poder representar metaforicamente a toda la nación y España es una nación arquitepica y metáfora de si misma. También para los vascos, voten a sus propio partidos políticos, España es su metáfora y realidad. Hoy la gente se alarma en el resto de España que en el país vasco se vote a partidos como la izquierda de EH BILDU , tanto como a los vascos miran como en el resto de España partidos del odio como VOX se llevan parte de su pastel. Sin embargo en el país vasco ahora no hay otra izquierda a la que votar, el psoe es un partido sin alma desde que llegó Rodriguez Zapatero o ahora el mal llamado Sanchismo. Ni siquiera es de izquierdas aunque los políticos salgan con mochila. La izquierda de bildu es la única izquierda, en aquel lugar, y la gente quiere votar a la izquierda. Sucede igual en el extremadura o andalucia, la gente vota a VOX porque quieren votar a otra derecha. Ya sea esta la derecha que nos repugna, un franquismo sin franco, es la peór condena para un pueblo Español que nunca ha sabido ninguno de sus políticos recoger el testigo y el paso que se dió con la vuelta de la democracia después de la larga dictadura, nadie ha sabido conllevar que la vuelta a la democracia también debía defender y proteger la democracia. Una eta sin eta, y un franquismo sin franco. Como véis la literatura os pasa a todos por encima. Yo como escritor, nunca mataría a nadie, por nada. Ni siquiera iría a ninguna guerra. Así que esta España tribal y dormida empieza manejar los designios de la nación ante la desidia política sobretodo la falta de referentes en la izquierda. No, pablo iglesias no es un referente y su izquierda castrista ha sido borrada del mapa. Así que yo veo como peligrosamente esta anti-España polarizada comienza a tomar las baterías entre el odio general de la gente. La derecha constitucioinalista atada a la extrema derecha, y un Psoe que no es de izquierdas contra sus propias siglas. La litratura me sirve y me salva no solo leer, entre las horas, sino como escritor, perdido en mis pensamientos, comienzo a entreveer que mi novela puede llegar a representar lo universal. Lo universal no solo es este canto a la infancia, que fuimos nosotros, sino también me doy cuenta del gran material que tengo, debe ser encauzado y escrita sobretodo con talento y trabajo me llevará a escribir una obra novela mas interesante de lo que yo creía. Le he puesto buen título, 1989.

Ayer deje al patri borracho y hoy a pesar de un rato de consciencia, le he dejado allí borracho otra vez. Yo he vuelto a casa y he preparado un gran café. Y sin tener otra cosa que hacer me he sentado a escribir.La mayoría de la gente se hace homosexual. Follar es un entretenimiento de las masas. Yo follo poco, pero escribo mucha literatura. Ahora sentado aquí meditando sobre lo que una vez significo este lugar, con lo que significa ahora. Esta barriada eran casí todo chalets de protección oficial, como el Paular de los trabajadores de la Renfe, significa que en los años 80`s se contruían grandes urbanizaciones de protección y había ilusión social. Ahora solo se construyen casas de ricos. Los planes de vivienda han desaparecido de la política Española desde la década de los 90`s hasta ahora. Ahora este lugar es un barrio insípido, cuando era niño todos jugábamos en las calles y en el campo, ahora los niños ya no salen de las urbanizaciones. Ahora los que compraron aquella casas de protección oficial, levantan la barbilla altivamente, pero el capitalismo rampante y el individualismo exacervado han deteriorado el paisaje humano. A mi la gente que más me insulta es la gente que no llega a final de mes o tienen los peores trabajos, España a defenerado en un país rico de personas pobres. Yo como ya era pobre no noto la diferencia sin embargo pensando en el paso de las décadas te das cuenta que en España aquella ilusión social de la democracia después de la larga dictadura del franquismo, no fue sino un espejismo que acabó devorado por un capitalismo acumulativo y rampante. Hace anuncios comerciales, pero yo por mi experiencia diseñando y desarrollando páginas web para pymes, me di cuenta que la mayoría de los emprendedores son personas que por su edad o su condición ya no pueden trabajar de otra cosa, a esto se le suma que la mayoría de las empresas formadas por emprendedores desaparecen antes de cumplir dos años. Así he montado muchas tiendas online, para empresas que no han durado ni un año. También es cierto la poca o baja cultura empresarial que hay en este país y la cutrez de todo. Ya en mi última época como diseñador en serio, me venían emprendedores sin dinero, para un sector que estuvo de moda y poco a poco perdió valor. Si por un proyecto web bién montado podías pedir incluso 3000 euros sin tirarte de los pelos. En unos años perdió valor, y por una página poco más puedes llevarte 500 e porque por debajo de esto, es mejor no trabajar. Yo ahora malvivo haciendo un diseño de vez en cuando, y una pensión pública, que me salva de la pobreza insustancial. TOdo lo que le debo a patrice es haberme enseñado a vivir como un mendigo, ya huyo de los bares, y del crédito y así voy a tener que vivir una época mientras me coloco en algúna empresa para una nómina en remoto o de hacker si me saco el OSCP, sin embargo te das cuenta que la tecnología es piramidal cuando más arriba llegar más tiempo tienes que dedicar a la profesión. Sin embargo vuelvo a los paisajes de mi infancia en los que encuentro que aquellos años fueron verdaderos, porque fueron auténticos. Tal vez el siguiente capítulo se títulara Ilusion. Aquella ilusión social y efervezcencia de los 80s cuando llegó la democracia y todo lo que suecedía lo hacía por primera vez comparada con la desilusión de un país anodadado en la insignificancia como lo es hoy en día y abocado a su herrumbre y sus canallas políticos, que se han cargado cualquier ilusión social , los malos políticos del PSOE los primeros, acompañados de todos los demás, es un país - escacharrado - y traumático. Un país enfermo.

Después de acabar el master CEH, mi vida ha vuelto a caer en la distopía. La casa del patri es un agujero en el espacio tiempo donde se repiten todos los días los finales de los 80`s . Es como caer en la casilla del pozo en el juego de la oca del barrio . No creo que vaya a vivir mucho, ni siquiera esto . Al poco de quedar con el mendigo del barrio, pronto la gente empezo a llamarme fracasado. Solo voy allí a escuchar viejas historias, pero creo que ya me se todo lo que me tenían que contar. Y los días se repiten una y otra vez, a un ritmo vertiginoso en una burbuja del tiempo donde solo reinan los años 80`s. Ya he vuelto a casa, con la sensación de que cualquier día a patrice se le lleva la muerte porque los años 80`s ya no existen. En este sumidero que es el mundo. El mundo se lo traga todo, y también se tragará al patri sin ningún romanticismo. Me da lastima pero sale un par de veces en mi novela, en alguna página suelta , una referencia a patrice. Sin embargo todas las noches invoco a la literatura, yo solo en mi bohardilla e intento a escribir, a pesar de que las latas de cerveza, tantas latas... ya casi el único alcohol que soporto, apenas tomo alguna vez un gintonic. Fuera llueve, y aquí hace calor. Siento el sudor propio del verano, parece que en un junio tropical en este siglo XXI pero malamente llueve y susurra el viento. malamente como casi todo.solo la literatura me va a salvar de estar aquí , así que me tengo que poner cómodo, quitarme las zapatillas, prender un porro, abrir una lata de cerveza, poner la emisión de radio 3, quitarme la camiseta, y mientras los pasos van y vienen ahí fuera, darle duro a la máquina de escribir. No sé por donde empezar, tengo la novela entre cortada por capítulos deshilachados, con mi buenos párrafos, e ideas, pero sin acabar. Tengo todo el verano, para terminar mi novela, mientras intento irme de aquí. Si bien despues de la pandemia, acabe en letargo en casa de mi madre, ya me entran ganas de volar, por ahí . al menos otro lugar. Aquí esta todo visto para sentencia, los viejos moriran, y los idiotas de sus hijos venderán los chalets para pagar sus nuevas vidas. este barrio está lleno de desarraigados. Todo el mundo se va. Apesar de no ser un barrio muy novelesco, en mi novela he conseguido convertir cualquier detalle en páginas a chorros, de un no-lugar, porque este lugar no existe como tal, solo es una construcción literaria. Lo importante no es el paisaje que va cambiando con el paso de los años, sino lo que yo quiero contar, un canto a la infancia, que fuimos nosotros. Así que tengo suficiente para comerme la cabeza, no hacen falta las mujeres, aunque tampoco suena mal, estar con alguien. Ahora arrecia la lluvia ahí fuera y yo extrañamente me siento bien, no es que acabe de echar un polvo a la mujer de tu vida, sino solo que me siento bien aquí entre mis pocas cosas, sin que nadie me moleste. Así que cae la lluvia y yo sigo escribiendo 1989.

la nieve.

Y DENTRO CAE LA NIEVE....

A mis 43 años me descubro un poco perdido y - solo - en la realiad descarnada del siglo XXI en Occidente. No solo yo, no solo a mi me pasa. Hay chicas que también perdidas, también abandonadas en este siglo XXI. Tampoco tengo muchos amigos y a veces ser tan libre - asusta - por un lado, por otro lado la ambiguedad del amor y las relaciones sentimentales. A veces me recuerda a la soledad de la infancia, y entonces vuelvo a mi novela 1989 y paso las horas escribiendo pero solo sirve para encontrarme más solo y más abandonado despues, cuando te das cuenta que llevas tres días solo y sin hablar con nadie. Entonces sales, tomas un café o una cerveza, en algún lugar y solo te sientes un punto intermitente perdido en mitad de la gran ciudad. También esto pasa, a veces al volver a casa, estas tan solo que sientes el leve peso de su tu propia alma respirar y repicar en el silencio las cosas que nunca pasaron. mientras se escucha el eco de las difamaciones, y los insultos, que crean un precedente anti democrático. Ya se puede decir cualquier cosa de cualquiera sin que nadie acalle el griterio de la extrema derecha. Pero no les tenemos miedo , ni nos callan, los que adulteran la convivencia, y envenenan el sentido de la existencia, sobretodo gracias a los que nos dejaron solos bailando con la más féa después de señalarme, perseguirme, chantajearme, difamarme, que pone en evidencia la falta de corazón y humanidad de la sociedad en la actualidad. Nada pueden hacer contra nuestra libertad y dentro la cae la nieve. ... en soledad, pero cae la nieve.

A pesar de esto , de haber sido difamado, insultado, y ese largo etc. A pesar de esto , soy el mejor.

La derecha , murakami y las cajeras del supermercado.

A diferencia de la gente el supermercado BM, dónde dijeron que me había hecho famoso por ser hacker y no por ser escritor dónde me llaman - colgado - en vez de escritor, donde querían que me liara con una domincana y me llamaron racista el día que no lo hice y dónde por supuesto, lo que tienen que hacer es votar el PP y dejarse de ostias. Un relato muy bonito sino fuera porque ocultan el abuso de poder al que hemos sido sometidos. Que no somos - colgados - que somos escritores, y por supuesto yo mi liaré con quién yo quiera y no con quién los demás digan. A no ser que venga Haruki murakami venga a enseñarnos que también los escritores existen en esta sociedad de famosos en b y en diferido. Esto simplemente me sucede cuando voy a comprar que en el supermercado estan muy interesados en la vida de los demás. Y les mienten y les engañan. También la literatura es un deporte nacional, y sobretodo internacional. Esto es lo que sucede cuando los medios de comunicación dejan de informar, y se impone el relato...de cuatro gilipollas.... Por supuesto nuestra literatura, despues de señalarnos cuando éramos jóvenes, no existe.

Es el relato estremecedor de la derecha y de ese sistema de periodistas que quieren ser los perros guardianes de la fama, no vaya a ser que se cuele gente no apta o se diga la verdad. Murakami debe saber que solo trascendemos los escritores por nuestra calidad literaria. Así que yo continúo entre la pintura y la literatura, para sonrojo de muchos, no admitismo que pintando así como pintamos, o escribiendo así como escribimos, nos traten como a tontos , ni tampoco me voy a molestar a contarle mi vida a la carnicera del supermercado...que intenta decir lo que somos o dejamos de ser los demás desde la estrechez de miras de un idiota cualquiera frente a toda mi vida y mi obra. Esto es lo que molesta, que los demás tengamos una obra y un pensamiento muy crítico, viene murakami al pais donde se reparten carnets de escritor y de artista, y de colgado... y si no tienes cuidado te roban también la fama en el país de los hijos de...y del sistema falla cuando la gente gana. Cambiaran a poetas por influencers, le dirán a los niños que Lorca murió en vez de contarles que fue asesinado, y en vez de a novelistas, pondrán a periodistas. y te diran que esa la cultura de España. Y nos dirán que lo ha sucedido, por desgracia no ha sucedido, y nos mearan y nos dirán que llueve.

En vez de EL país hacer un que fue de esos que bien estaban listos para llamarnos keruac cuando eramos jovenes, intentan borrar sus propios delitos , y chantajes en el país de la tontería. Y borrar a gente del mapa. Por supuesto a este voluntad de censura, los censores lo llamarán de otra forma. Que país...Murakami sin embargo más gentil humano y humilde te hablará del los años de peregrinación del chico sin color . y otros relatos que lo hacen hoy ser un escritor celebrado. Me jodieron el pasado, y también nos quieren robar el presente, y cualquier futuro en una distopia de mass media. EL sueño de la razón produce monstruos porque yo me cuento entre una de las mayores promesas literarias de este país y esto molesta. O que luna miguel es poeta, pero yo no... y otros cuentos chinos de la literatura vomitadas desde la páginas de El país. Estamos aquí escribiendo nuestras novelas, y vienen a decirnos lo que somos, o dejamos de ser y esto es culpa de la arrogancia de los políticos y ciertas vedettas : más literatura, y más stephan Zweig, y menos políticos y politicadas, por favor. El pinta cuadros y escribe literatura soy yo porque nos quieren empequeñecer, e imponer un relato, pernicioso en el sueño de la razón, porque yo tengo mucho que decir y que contar, sobretodo a través de mi literatura y mi obra pictórica como retratista. Mira que son malos...están endiablados por el sueño ensordecedor de las páginas de ciertos periódicos que no solo han faltado a la verdad sino que además sirve de vendettas personales a gente que como yo no pasamos por el aro de la homosexualidad. Que verguenza ajena. Cosas como que como no soy maricón no soy pintor, o como que como no soy maricón no soy poeta o novelista, porque ellos no me han publicado y las generaciones jovenes patidifusas observando estos desmanes y ...y tirando piedras con la propia literatura en el país de quitate tu que me pongo yo. ... ja ja ja ja pero eso no sirve a la hora de medir la calidad literaria ni lo que será reocordado de nosotros. Solo la poesía es testigo de ello.

ALGUNAS ENFERMERAS GUAPAS Y BUENAS.

He pensado hacer una selección de libros y llevarlo al hospital. Si...las bellas enfermeras del hospital puerta de hierro, habiá un compañero que estaba pa alla, y me decía hazte un trío , cuando yo señalaba las zapatillas de colores de las enfermeras en un lugar blanco y gris. Ellas se reían. La mitad de sus pacientes son suicidas. A mi me acusaron de fanatismo religioso cuando me observaron rezar al amanecer, durante un mes. Pero bueno, en todo caso.

versioncitas. Hoy me han llamado ay que mono, pero tía...como si fuese una cosa, una doctora así.. y ahora recuerdo el día que me ingresaron el hospital, una enfermera yo la veía me tuve que descamisar y ella hacerme una diagnostico del corazon, y ella tocaba mi pecho y yo veia las ganas que tenia la chica de cogerme por todo ...un día a la semana, me dijo al cruzarse conmigo, casi un susurro - me masturbe -. Luego habia otra muy guapa de ojos azules que la acompañaba hasta la salida , y que estuve ahi ...intimandon con ella, era del barrio de mi cliente jose el psicologo. En fin, mujeres....enfermeras y doctoras.

Dijo malcom X si escucháis a los mass media acabaréis odiando a las víctiams y amando al opresor. No hace falta decir nada más.

Afectados o no.

Estoy editando un libro de poesía para un premio internacional. Solo me he presentado una vez a un premio y envié por despiste una corrección con faltas de ortografía .He decidido dividir la obra en dos por ser demasiado extensa casi 2000 versos y presentarme a otro premio, con otra obra diferenciada. Entre otras joyas de la poesía moderna comparece esta poesía que escribí hace unos años afectado o no... dónde se mezcla lo que aprendí de joven de filosofía, la experiencia vital y una poderosa nostalgia por lo que fuimos, de lo que somos.

Éramos invencibles.



Éramos invencibles vestidos de nieve,
los domingos por la mañana
en aquellos extrarradios, aquellas barriadas. 

Habíamos quemado nuestras alas. 

Éramos invencibles como el otoño, como la nieve. 

Sin destino como las piedras. 

Se van cayendo las cosas y nosotros con ellas
en esta perpetua caída. 

Ahora termina el poder del sortilegio: 

Has despertado.

Estas cayendo.

Como las hojas aún verdes
caídas por un aguacero.

A nosotros que caemos, 
solo pasajeros en este cementerio
de interminables muertos.

A nosotros que tenemos el tácto
solo de la piedra. 

¿Hacia dónde vas ahora que has despertado?. 

Tal vez al caer sientas al mirar hacia arriba
asombro por las constelaciones.

No hay donde asirse.

Quizás en la caída comprendas
que solo es un bocado de lo terrible caer sobre la tierra. 

Llegará la tormenta y doblaran las gotas
al caer sobre el estanque dorado. 

Borrará el nombre de las lápidas hasta empaparnos.

No podemos comprender el universo.


A veces llueve, eso es todo.

Alejandro rojo y cisneros, nueva poesía.

y

El mundo de las marcas siembre buscan ídolos deportivos para lanzar sus campañas de publicidad . De hecho son los campañas de publicidad las que crean y configuran los torneos dónde se disputan las competiciones deportivas... La diferencia entre iconos e ídolos se construye bajo diversas capas de construcción social dónde la gente se evade de su propia cotianidad através de ídolos o iconos. No está demostrado que exista una correlación directa entre el consumo mediático de modelos deportivos y las maneras de pensar ya que modelos, ídolos e iconos no determinan de manera directa qué hemos de pensar pero sí inciden de múltiples maneras indirectas... Así de forma indirecta se construye nuestra sociedad que proyecta el lujo y la esclusividad. Las marcas renuevan con ídolos cada generación mientras que las marcas que tienen tanto poder: deslocalizan la fabricación, como sucede con la moda textil, para llevarlo a países dónde los trabajadores no tienen derechos hasta el esclavismo o la sistematica reducción de derechos laborales en Occidente . Así ídolos deportivos como Rafael Nadal, y los que les sigan, o precedieron, suponen la piedra angular del consumo-esclavitud. Mejor apagar la T.V y que le den por el culo a personajes como Rafael Nadal. La escuela de frankfurt describió las estructuras culturales que dicta y presupone que aquello que el occidental cristiano toma como mandato divino y orden natural no es más que simplemente una construcción social que se legitimó en el tiempo, en los siglos. Así también se ha configurado la imposición de las clases sociales heredadas de la historia, convertidas por el tiempo, en el poder sistémico y por hende en el poder represor. No hay dictadura que no utilice a las glorias deportivas, una dictadura deslocalizada e internacional que crea el circo, para que vivamos dentro de él... e idolatremos a los heroes deportivos, porque de forma siempre indirecta estas siendo sometido por sus condicionamientos sociales y estereotipos. Ya que inciden en la gente más joven, y prefiguran su pensamiento con el lujo, el éxito individual. Los grandes deportes han sido comprados por el sistema en las últimas décadas, donde el poder de la marcas, y las grandes familias que hay detrás se ha hecho internacional, a la vez la gente vive encerrada en realidades culturales o linguisticas, sin embargo la violencia - poder es internacional. Lo que no te cuentan los anuncios comerciales son todos aquellos que nunca cogeran una raqueta y moriran ahogados en el mediterráneo. QUe te den por el culo rafael nadal y a todos los que le siguen. Son nuestros gobierno corruptos y las multinacionales, la que empobrecen el mundo haciendo de la vida un lujo que por supuesto nadie puede pagar, salvo los hijos de...y los nietos de ... en un sistema de famosos que falla, cuando el hijo del obrero...

un idioma - animal que no comprenden los necios.

De mi relación con michelle pasan a la historia dos escenas. Una enfrente de un bar, donde mi antiguo jefe cuando trabajaba de chofer para fax llamado el alcalde húmera amigo de la mujer de pedro sánchez todavía sonríe con aquella frase sacada de la escopeta nacional o bienvenido mister marshall, cuando expeto:"Alejandro hay una rubía impresionante mirándote."cuando michelle encontró a alejandro. Eso no le pasa a los aitores y los jose ignacios gente basura, que existe por el mundo, y que demuestra que un solo tonto puede joder la movilización y manifestación de miles de personas como troles que hay por el mundo. La segunda cosa que pasa a la historia es esta poesía. Brillante y desencajada. Lo demás no pasó, tal vez como venganza del mundo después de cruzarme a Natalie portman..También pasan a la historia algunos versos caídos sobre el mundo. Porque nosotros besamos el mundo , otros se quieren comparar pero no son nadie, ni escriben poesía o lo hacen sin talento , ni son pintores, ni famosos, ni les amenazan y quieren ser los protagonistas de esa generación de imbéciles envidias como el aitor y otros gañanes de pueblo mientras los otros se arañan unos a otros por envidias y miserias, yo dejó aquí una página de Oro de la poesía Española para sonrojo y vergüenza de la mal llamada cultura Española ... en fin. Como el idiota que tiene en el instituto cervantes oh que gran función haciéis por la literatura. QUe tienen que venir del extranjero a publicarme. Las instituciones púbicas un sumidero de millones, amiguismo para luego cometer tropelias señor director del instituto cervantes, cometer tropelias contra la propia poesía bAjo el mandato de políticos corrompidos y lo que significa, que bochorno y que verguenza.

por michelle

por natalie

por emma.

un poeta salda sus deudas.

mientras que los imbéciles y los envidiosos ladran en uncrania mueren
ni se sabe todos los día. Un poeta salda sus deudas, también con la guerra.







la oscuridad la verdadera noche.


la noche que no tiene salida,


de una guerra 



de quien el unico que puede escapar es el día.



la noche terrible




de un mar


que no existe.





como un oceano que un día desaparece.




todo breve y terible. 


sobre tus labios la última nieve. 





La única nieve. 













nueva poesía, alejandro rojo y cisneros.

los nazis también cantaban cumpleaños feliz.

Números; libro de jueces.

picasso guardeño , francisco.

"Don Francisco era inspector de aduanas y aparte de esta familia en la Perla del Norte, también tenía otro amor por la Perla del Sur, Cienfuegos, donde fue enterrado en el cementerio Reina el 24 de Mayo de 1888.

En Sagua se recuerda a uno de sus hijos Don Juán Francisco Aurelio Picasso Serra que falleció en 1924, el resto de la descendencia vive actualmente en La Habana.

Fue un activo opositor a la trata negrera y quizás fue esto el motivo de su asesinato en 1888, su esposa negra murió extrañamente dos meses antes que él."

Nació en Málaga en 1825, su padre fue Don Tomás Picasso y su madre Doña María Guardeño. Tuvo seis hijas con Doña Inés López Robles, una de las cuales, Doña María Picasso Robles fue la madre del pintor Pablo Ruiz Picasso.

Lo que sucedia en ny sucedia en madrid. Niti niti five colega ! Aunqeu esa del - predicador - en el metro fue muy buena M.R , que lo hacéis, para hacer una pelicula o algo....Nunca lo habia visto en el cine, no supe que hacer simplemte fueme, pero.. el puto predicador del metro me se puso a decirme cosas, y amenzarme. Estuve apunto de alistarme en la guerra de irak, en infanteria de marina, cadiz... rota. pero me fui, antes de firma y me hice monje visitaba a los monjes de san francisco el gran madrid, franciscanos y allí contemple como restauraban la cuadros y frescos, o algo así, fue en el año 2004, y...me hice a una ayudanta de restauradora , una chica que estudiaba bellas artes, y allí bajo las cúpulas de francisco el grande, en los pasillos que solo conocíamos nosotros allí nos besábamos. Lso franciscanos me decía que cuantas novias tenía, y me decía que me fuera a buscar novias. es una historia de mi vida, me gusta recordarla. ¿Donde estás año 2004 de nuestras vidas?

A pesar de la vida continúa. Incluso los domingos por la noche. Escuchando alma de león en esta radio dónde siempre suena radio 3. ¿Quién me lee?. A veces me pregunto. Si pudiera volver a algún lugar - volvería a la infancia - me han amado tan poco en la vida, que al menos tengo una infancia de luz para un escritor. No todos los escritores tienen una infancia de luz, solo les sucede a los que van a ser escritores de luz. El abismo me mira mientras yo miro el abismo. A mis 43 años el lenguaje, la verdad, y el tiempo son las herramientas con las que levantar poderosas imágenes y metáforas; el poderoso drama. Pero seguir escribiendo, es lo único que quiero hacer, y llega un verano perfecto para la literatura . Soledad buscada y jazz. Ya es mi vida compleja y complicada para comenzar una relación en la que yo no sea escritor y todo lo que significa. Estoy editando mi libro de poesía, si me doy prisa, puedo presentarme a un premio internacional de poesía. Sin embargo medito sobre la novela 1989.

PD: Que saquen del armario al imbécil alcaraz y que le de por el culo M.Rajoy. No te jode. Menudo país de mierda para escribir literatura menos mal que creo en Dios y no en España...¿Verdad?. Que te la chupe keko serrat , rodriguez Zapatero, desde luego yo prefiero morir de pie a vivir de rodillas. Vade retro Pedro Sánchez, guarda a tus maricas para la puta madre de alcaraz. En este país de ciudadanos de segunda, y ciudadanos de tercera. Sobre esto va mi literatura y las cosas que cuatro hijos de puta han aceptado, desde luego yo no. ¡ Viva mi libertad ! . ¿No queréis un tenista maricón....? Con un peine en chueca. Mira que sois malos, pero es que habéis cometido muchos delitos. Putos maricones de mierda. Le dicen al rey felipe VI que se meta una raqueta de tenis por el culo.

La quemadura.






El dolor es una lengua de hojalata

que lame las cosas rotas.

Puedo recorrer los ojos tristes y el eco de la ausencia

qué se repite como las olas de un mar que no existe.


El recuerdo de la infancia, los peces en la boca.

¿Es espejismo o es magia?



Los juguetes rotos, los paisajes abandonados:


aquella verdadera patría: la del ratón, la polilla, la tela de araña.

big times.

Al volver a casa, una mujer que no se ha mirado en el espejo hace mucho tiempo , ha exclamado de forma - despectiva - "el poeta" al cruzarse conmigo. Debe ser - el poeta - al que nadie publica. Sin embargo la cultura y el arte es un arma cargada de futuro apesar de la censura , de los malos editores y las savandijas políticas; la calidad literaria, como premisa o promesa. En la literatura llevamos el balon, la tocamos, en una especie de catenaccio literario frente a los brutos , los cazurros y los obreros que lo último que harían sería leer poesía o más simplemente, leer. La honestidad , y la verdad son al igual que el lenguaje, una herramienta para levantar poderosas imágenes o metáforas; el poderoso drama. Nadie cree en mi más que yo mismo. Incluso ahora abducido por la alucinegina de las setás psicotrópicas, al lado de una botella de ron y coca cola puedo comprobar que mi mirada sobre las cosas es correcta. Frente a la arrogancia de personajes políticos y de la cutre realidad del gobierno o de la oposicion, o de Yolanda Diaz, que es la cara bonita de una izquierda más bién féa vestida de rosa... llena de marcas políticas quemadas. Yo a lo mío mi quehacer literario, sin ninguna ambición más que la estrictamente literaria. La literatura es un arte barato si puedes pagártelo, lo único que necesitas es tiempo, que es lo único que no se vende en los supermercados. Aunque mi primera novela después de algunos años malos esta medio acabada, ya trato de imaginar mi próximo proyecto literario que probablemente signifique retomar Los alejados, una novela que dejé a medio escribir hace unos años. Así el tiempo significa sobretodo lo que construimos con él, porque si supiésemos qué es el tiempo, sabríamos qué es el mundo . No soy un escritor de género, con todo lo peyorativo que implica el término, sino más que otro género que no sea el humano. Ahora me siento a escribir una vez acabado el día apesar de las setas de silocibe y sus efectos que me acercan a la plenitud - como ser - y también a su desengaño. Ahora al contemplar desde aquí lo que significo la infancia y el final de los años 80`s parte principal de la novela. Sin embargo estoy empezando la primera parte de la novela que comienza en 1939. Ahora que los vecinos estan ahí intentando meterse en mi vida empujados por los mismos medios de comunicación desde me llamaban - maricón - cuando era joven; ni me lío con michelle, ni me lío con charline , nosotros a diferencia de los políticos creémos en la libertad...y esto es lo que molesta, los mismos que NO nos publican, nos dicen con quién me tengo que casar. Cuando el novio dice que NO.

"Después de tirar el fusil y desertar del frente, vestirse de campesino y escapar de la ciudad. Melquiades Cisneros siguió las vías que provienen de la estación del Norte y Príncipe Pío dejando atrás una guerra perdida cruzando las líneas del enemigo para volver a su casa antes de que la ciudad de Madrid cayera y fuera tomada por los sublevados; nadie sabe lo que significa una guerra hasta que luchas a muerte con un hombre más fuerte que tú. Al volver no encontró nada de su casa, ni una piedra sobre otra de un lugar que había dejado de existir por los bombardeos nacionales. Allí no había nadie esperándole, su mujer había sido evacuada en 1937 de aquél lugar llevando consigo a su primer hijo y un bebe recién nacido. Ni siquiera tenía noticias suyas. Lo que había sido una pequeña granja con gallinas y algunos animales ahora solo eran escombros. Su casa había sido utilizado como hospital de campaña en el frente de la carretera de La Coruña por el ejercito republicano y había sido bombardeado por el ejercito de Franco como el resto del pueblo, un pueblo que había dejado de existir en 1939. Se sentó entre las piedras que formaban una montaña de escombro y una pared aún en pie de su antigua casa y comenzó a llorar. Nadie sabe lo que significa la guerra hasta que luchas a muerte contra una hombre más fuerte que tú y cuando te va a matar, una bala perdida cruza el aire y le revienta la cabeza. No hay ninguna acto heroico en ninguna guerra, en ningún campo de batalla, la gente vive o muere solo por azar. Al secarse las lágrimas Melquiades intento respirar fuerte, tomar aire, la oscuridad de una dictadura de cuarenta y cinco años caía sobre él y sobre España aún con la sangre fresca de los cientos de asesinados y las represalias públicas. Nadie sabía lo que iba a suceder y Melquiades ni siquiera sabía si iba a vivir o que iba a suceder después. Nadie lo sabía. Al anochecer coloco algunas piedras y allí bajo el cielo estrellado contemplo la noche. No había nadie allí, no había nadie en kilómetros a la redonda. Todos habían huido. Él había luchado en la guerra; había matado, había robado para poder comer, había enfermado en los barrizales de las trincheras, había mentido para sobrevivir y también había desertado. No sabía que si le señalarían cuando los demás volvieran al acabar la guerra , ni siquiera sabía si iba a vivir, pero aquella tierra, aquella casa derruida, era lo único que tenía porque él no tenía ningún otro lugar al que volver. No miraba el pasado con nostalgia, recordaba a su mujer como algo lejano tras tres años de separación pero su vida anterior a la guerra era algo lejano como un recuerdo de un mundo mejor que dejo para siempre de existir...."

1989, alejanro rojo cisneros.

Viaje iniciático.

Cuentan las leyendas que la sabiduría antigüa , aquella que de generación en generación desde el hombre antiguo llego hasta la edad media baja, y se convirtió en simbolo que nunca nadie descifró. Si alguna vez queréis saber que sois en el universo y las generaciones... + Lo de las setas ha llegado al sumun son super abyectas, y potentes, alucinegna y los centros de serotonina. He acabado en colapso llorando. A parte de muchos otros efectos secundarios, como ganas de hacer el amor...ay ione...

A mi me sucede con charline, como cuando me llamaron a mi maricón, maricón, maricón, un millón de veces. A esa chica he visto llamarla negra. Se llama charline. Entonces me hace daño. Me hace daño todo. Desde luego Zapatero y gente así. Entonces - nadie - ha hablado conmigo nunca, menos malena, la pobrecita , un fraude estar vivo. Que falta de comunicación, es como con ione, y mi a mi familia ya les vale. Aquí los poderosos, y el silencio de los corderos. Ya llega otra juventud mira a la sobrina del tomas, una chavalillla que opina que piscasso esta loco. que fraude es este, de los mass media y los medios de incomunación. EL país, ha hecho que todo el barrio se averguence de sentirse nis quiera español, me escuchas Zapatero, rey juan carlos, que opaco, que verguenza ajena. Porque a mi no me podéis engañar ¿Verdad Zapatero te acuerdas en el psiquiátrico en el año 2004....? Putos maricones.

En este mundo lleno de envidias, y gente queriéndose meter en la vida de los demás, normalmente los de siempre, los son un 0 a la izquierda, y odían la vida y el nombre, o fama de terceros. Yo tengo cosa bellas que hacer. El otro día estuve viendo el documental que aquí rescato, para gozo público, de un amigo documentalista entre otras cosas. Los envidiosos nos envidiaran más. Sin embargo quiero aquí extender esta pieza documental a mis pocos amigos.