¡ Con nadie !

Me casará un curilla rojillo, a los pies de la ermita, como curas republicanos casarón a los pobrecillos de mis abuelos. Los curas fachas no les hubieran casado. Sin embargo hoy me he despertado pronto a las 5.30 para trabajar en una presentación de servicios de una empresa y una página web. A las 7.30, ya amanecido, han amanecido mis vecinos del número 9 y 13. Yo vivo en el 11. Y con unos minutos de diferencia me han proferidos insultos y me han dicho: ¡ Con nadie !. Parece que siguen instrucciones de alguien. Y ese alguien ha vuelto a eruptar sobre mi vida. A la vez, he hecho tarot y me ha salido estrellas + reina copas : Una cantante, amor romántico. Lo cual me ha hecho sonréir. Podría ser una estrella... Después he salido de casa y mi madre antes de irme expeta: Con LUna, michelle es lesbiana. Si yo también soy turbo sexual, y trisexual. En fin. Ja ja ja ja. La luna se debe reir como yo. EN soledad. He ido a tomar café y allí el portero de la finca, al lado de café al verme tan pronto ha expetado: la luna. Despues he vuelto a mi casa, y he puesto música. A las 11 me voy de viaje. Tengo que preparar la excursión. Una mochila y algunas cosas. Al final, no puedo evitar a estos vecinos mal humorados que cercan mi casa, ni a quién les da intrucciones. Es increible que hayan hablado con mis vecinos, pero no conmigo ni con mi familia. Increible, debe ser para insultarnos y amenazarme. Como así ha sido durante muchos años. Sin embargo yo huyo de vecinos mal humorados, y me voy de viaje. Escribo esto porqeu me ha hecho gracia. Dicen los vecinos con NADIE pero a mi lo que me sale en el tarot es que estoy cayendo en la casilla del amor...

Soy un animal de bosque. Título del último poemario de Joan Margarit: Animal de bosque. A veces para nuestro desengaño descubrimos que vivimos el futuro de un pasado mejor que nunca pudo ser. Con este sentimiento de ausencia escribo mi novela: una ausencia infinita de todas las cosas que tenían que haber pasado y nunca ocurrieron. Como narrador y novelista asumo este quehacer vital sino lo otro la necesidad de expresarte algo que no pueden acallar, ni detener. La novela tiene fuertes tintes biográficos a pesar de deformar todo, para sacar lo mejor de cada palabra que refleje el poder de cada instante que vivimos en el pasado. Este es el poder de la literatura, algo que no pueden controlar, ni detener, algo que ya de por si, es subversivo. No es novela de género, ni noir: Soy libre dentro de este campo para escribir lo que quiera. En los próximos años llegarán mis novelas al gran público. Y tendré por fin, el respeto al que se nos ha faltado tantas veces y en tantas ocasiones. Se que soy un animal de bosque y que estos iletrados con su mal humor y esos cordeles groseros , que mueven los intereses creados.

Decía Hunter S . Thompson. La vida no debería ser un viaje hacia la tumba , con la intención de llegar a salvo, con un cuerpo bonito y bién conservado. Sino llegar más bien derrapando de lado, envuelto en una nube de humo, completamente desgastado y destrozado y gritar : ¡ Menudo viajecito !. A esta edad en la que el mundo nos ha pasado cuatro veces por encima. Llegar así, derrapando de lado, envuelto en una nube de humo hasta este Verano de 2024. El tiempo no se para; 2022 ya pasó , fui feliz. Pero ya ha pasado. Ahora en este 2024, espero a alguien - especial - . Sin embargo en su ausencia estoy completamente - solo - y solo ante un bestiario de mosntruos y paletos que son parte de este paisaje de los horrores que es a veces este país en contra de la cultura y tantas veces en contra de la estética o de la simple educación. O este espíritu cainita, la malidicencia o la envidia en un circo de los horrores y la desfachatez entre la miseria de la vida de gente más bién miserable que ha leído pocos libros y la codicia como suele suceder de algunos. Me gustaría salir más de - fiesta - por Madrid pero casi no tengo dinero. Y sin dinero y solo, no puedo hacer nada. Estoy aquí - anclado - una temporada en el infierno; sin mujeres, sin dinero, sin nada. Me acabo de deprimir tanto , que solo quiero dormir, indiferentemente. He vuelto a caer en - banca rota - y ya no tengo trabajo. Puedo vivir del aire una temporada...

Algo que nunca podrán explicar los cientificos , ni el positivismo científico, es el universo en vez de la nada. El universo está compuesto de pequeñas partes incontables. Es sobre esto, sobre las pequeñas cosas sobre lo que hoy quiero hablar. A pesar de los envidiosos; los aitores, los josé ignacio, los juanes, los patricio y ese largo bestiario de niños tontos e hijos de clases acomodoadas que se pensaban el centro y ombligo del universo condenados por no se que Dios, a ser solo lejanos conocidos en poco tiempo. Hay que saber decir adiós, hay que aprender a decir adiós. La mayoría de amistades se convirtieron en lejanos conocidos en poco tiempo, muchos los mejores se fueron persiguiendo el amor, hay que saber decir adiós, aunque a veces me sienta solo. Yo también busco el amor y lo deseo.... A estas horas pienso en la velocidad de la vida y la existencia mientras veo pasar parejas y yo solo caminando. Me gustaría tener a alguien - especial - para pasear por ejemplo por Madrid... En esta barriada casí no hay nada. Hoy he caminado una hora sin saber hacia dónde ir. Y al final no he ido a ningún lugar. Solo he vuelto a casa y me he sentado a escribir estas líneas. Este sentimiento de desorientación o pérdida que me persigue desde hace tiempo. No sé a dónde voy. Pero escucho su nombre y sonrío.

Entonces, 1989 solo era para no aburrirme. Sin embargo ahora tengo un maremagnun de textos que hilbanan una novela. Y ahora me hace gracia. 2022 nunca volvera!

Sino esto; esta premura en los labios.


Que huele a primaveras caídas.



como el polvo de las estaciones


Aún esto.

Sentir en esto el agucero. 
caído sobre todas las cosas.


mientras las mismas mariposas blancas
se retuercen en el aire


el símbolo así se perpetúa.


hasta ser solo un mismo uno. 



que se repite.



Sino esto, este soñar siempre uno.

Decía Antonio machado: Hacer política, porque sino otros lo harán por ti, y seguramente en tu contra. Podría leer Milley a Antonio Machado para comprender porque los pobres, los humildes tienen que hacer política. Hoy siento felicidad por ver a mi país promover el reconocimiento de Palestina. Y dar un paso al frente contra Milleys y la llama que propaga el trumpsimo, ya no quieren que los demás hagan política precisamente para hacer política en contra de los humildes, en contra de los pobres. Haced política como decía ANtonio machado, porque sino - los señoritos - como etamos viendo, nombraran a la patria, para intentar mal venderla después. Hoy estoy canasado para pensar en este - esperpento - llamado Milley , otros le describirán mejor.

Estoy aquí haciendo mis experimentos con el bug bounty. Por ejemplo: Reconocer superficie de ataque:

amass enum -d dominio.com

para enumerar subdominios. Una vez enumerados filtrar con waybackurls

cat SUBDOMINIOS.txt | waybackurls > salida.txt.

Esto configura una salida de urls extraídas de los servidores remotos y aplicaciones web. Por ejemplo Sobre esta lista podrías pasar GF que tiene una lista desde sqli , xss, crsf , takeovers, etc. por ejemplo:

cat salida.txt | gf xss | sqli | takeovers ... > salidagf.txt

Despues filtrar el resultado mirando que urls esta - allive - y cuales no con :

cat salidagf.txt | httpx-TOOLKIT -mc 200 > salidahttpx.txt

y así empezar a investigar algún lugar dónde poner el catalejo. Y hace chispa.

con cat salidahttpx.txt | nuclei

e ir mirando. operativa hacking ético pentesting para niños de aqui te espero. De aquí ya hay que utilizar programas como burpsuit, SQLMAP zap, xss hunter, etc para apretar las tuErcas. Todo operativo y funcionando. a ECHAR HORAS.

Aún mis ojos de niño.

Cuando era pequeño jugábamos con muñecos de trapo.

Ahora los niños ya no juegan en las calles
y todos sus jugetes son de plástico.

Recuerdo a mi madre cosiendo mi osito de peluche, 
y poniéndole ojos con botones. 

Los juguetes del futuro se rompen para siempre, 
como se rompe el amor, las cosas,  o se rompen los hombres.

En este ir rompiendose siempre todas las cosas. 

A la vez.

El siglo XXI tiene el corazón mecánico.
Pero la muerta está detrás, ya ha pasado. 

La muerte nos persigue hasta que nos alcanza. 

en la fría irrelevancia del cosmos:
El universo solo busca perpetuarse. 

antes de que el nacimiento y el destino señalara todos los límites
Todas las posiblidades. 

mientras el universo prevalece y se repite un eterno siempre - uno - 
que gira entre el polvo de las estaciones. 

porque todo ya ha ocurrido para siempre. 

Tú muerte, los gatos debajo de los coches, las noches de Primavera,
los trenes volviendo a casa.

El cuerpo está desde siempre ya muerto, desde siempre
en el devenir, desde siempre parte del cosmos.

               mientras llega la lluvia de Abríl
que cae....


    sobre el polvo perpetuo de las estaciones. 
    
    
    

alejandro r. y cisneros, nueva poesía.

Rafael albertí llevaba pistola. La llevarón muchos. Era comunista, hay cosas que los uraños, no pueden borrar de los libros de historia. A mi no me hacen falta pistolas. Una vez tuve una , jugueteé con ella, incluso disparé con que por cierto menudo retroceso que tienen las armas de fuego. Luego pensé que estaba muy bién en el lugar dónde la había cogido. Y ahí sigue. Así scueden las cosas, eres de un bar hasta que te vas y no vuelves nunca. O tienes un accidente de tráfico y dejas de conducir 7 años. No se sabe a veces porque pasan las cosas. La poesía sirve para educar también a los mosquitos violentos en los ojos de los idiotas. Soy anti belicista, sobertodo desde que vi unas imágenes de la I guerra mundial, dónde se veía a un soldado despues de ser gaseado por gas nervioso que parecía un horror , y parecía pedir con lastima un tiro en la cabeza para no seguir sufriendo. Muchos de los que fueron grandes escritores lo fueron por azar, despues de sobrevivir de alguan forma u otra a la guerra: tolkien, kerouac, Hemingway, Dos passos, algunos pasaron por España en aquella guerra incivil. En aquella obra en un epílogo descarnado y cruel narró la suerte de aquellas generaciones poéticas y su exilio, fusilamiento, suicidio, asesinato etc mientras se escucha el griterio de la masa escuchando a adolf hitler. De la II guerra mundial, nos llevamos nuestra parte, la guerra civil Española fue el precedente de la II guerra mundial, donde por ejemplo murió antoine saint exupery. Este decí qu en España no se libraba una guerra; se fusilaba. El último periodista en Madrid, se quedo en su sitio colgado de un télefono según avanzaban las tropas franquistas. Llegaron los soldados le pusiron contra la pared iban a disparar a la orden cuando llego el sargento chusquero y al ver que era extranjero fue el primero en dar noticas sobre la victoria de franco en Madrid . Estaba en el mismo hotel que hemingway y su novia , que era bombardeado. Otro Madrid, otra Gran Vía. A mi la qu me gustó fue la de mi juvventud, era otra gran vía también. Llena de garitos de música una ciudad donde escapar de los malotes de pueblo, de u nlugar que si bién en los ``s había sido un barrio obrero poco a poco fue conviertiéndose en el pueblo más rico de España. eN la grna autobiografía andanzadas de un aviador republicano, me lo paso mi padre, narra como el autor paso por este barrio, todo casitas y hotelitos, huerta, hasta las posiciones de la carretera de la coruña y la florida huyendo de las tropas nacionales. Después en el mismo libro termina bombardeando Berlín pilotando un bombardero soviético.

Letraheridos.

Facebook está vacío y la mayoría de perfiles - abandonados - o poco usados. La mayoría de la gente tiene poco que contar y mucho que esconder. Tampoco la mayoría de la gente - lee - . Yo me quiero casar con una - lectora - al menos perderé mi tiempo con alguién que me comprenda. Otra letraherida. Yo siempre elijó, por educación y cultura, aquello que me da libertad, y no aquello que me deja contra la pared. Por desconocimiento incluso me llaman - maricon - o por envidia, odio, o falta de cultura: en chueca está la fiesta y la gente bonita. Si el viejo mendigo me salvo de la soleadad, la precariedad, la extrema derecha, lo cierto es que he pasado demasiado tiempo al lado de un borracho. Sin embargo me ha servido para terminar mi novela. Ahora en este tiempo instropectivo que continúa a haber vivido el final de la novela y aquél 2022 que ya pasó. Y tengo que asumirlo. Dejo atrás a gente que me odia, porque se quedan atrás. Y hay que escapar antes de que todo se vuelva en mi contra. Solo tengo un abono transporte, para moverme por Madrid, y justo allí es dónde continúa mi vida. Saltándo este lugar lleno de votantes del PP enfurecidos sino son de V.O.X o son de V.O.X para según que cosas, y cuando quieren ser pijos son del PP. Conozco bién la derecha Española, me he críado entre ella, rodeado de ella entre niños ricos, acabé siendo el juguete de algunos que como todos los juguetes deber ser abandonados cuando la infancia se acaba, así cuando la juventud termino , muchos me dejaron de lado, y yo me quedé solo y amenazado; solo ante el peligro. Como he visto muchas películas y he leído mucho sabiá que el que teniá que pagar era yo; justo el único que no pertenecía ni a esta derecha , ni a esta sociedad - pija - .A sus hijos no se lo hacen. La derecha está bién informada, como lo estaba M.R. . Yo no soy un partido político para poner querellas, esto también lo sabían M.R que venía aquí a - asesinar - . Así que cuando escuchamos ahora a Nuñez Feijoo hablar de democracia, nos echamos a reir. Menos mal que en España existe el partido socialista Español y que en Madrid, existen lugares como Chueca o Lavapies dónde perderse los días de diario, volviendo del museo del Prado. Así que a partir de ahora voy a salir más. ¿Que busco ?. Nada, solo vivir mi vida. Tal vez a otra - letraherida - . y a esta edad me apetece vivir - la fiesta - . Me lo puedo pagar, con no mucho, e ir tirando. - Por ahora - . De mi familia recibo una pequeña - asignación - y del estado - otra - . Así que puedo - bailar - alrededor del fuego , a los 50 me corto la coleta. Esta temporada al lado de viejos borrachos me han enseñado que incluso ellos hacen fiestas, porque no yo vivir - la gran fiesta - .

¿Y quién es el diferente?

El rinconcito de alejandro: alex corner y el doctor mengele.

Algo así siento yo entre psicólogos y psiquiatras. No se pueden poner en mi vida, tampoco lo hacen. Después de recibir insultos y acoso por parte de vecinos, el doctor mengele, me adscribió ideaciones con los vecinos. Unos vecinos que me insultan. Aquí queremos dar las gracias a estos medios de comunicación por dejarnos - tirados - en psiquiatria. Desde entonces solo siento odio, lo canalizo pintando, al parecer el odio sisteméco de V.O.X y la ultra derecha, para el doctor pijo de familia del PP, eran ideaciones. Hay que ser hijo de puta, como la canallada de mi familia que se callan, mientras otros me insultan. O la canallada de los mass media, para proteger a su vez a los que cuando era joven vinieron aquí a hablar con los vecinos pero no con mi familia. En definitva, le dicen al Rey de España, que no es Rey de nadie. Que es una fantasia social sostenida por la derecha inane de este país. Así estamos. Ahora la cara que se le quedó al doctor cuando le pregunté si se llamaba Doctor mengele. ... Al final le dije no sé que hago aquí: Llevo más años con esta enfermedad, de lo que usted ha estado vivo - doctor - dije. Sin embargo conversar y admirar a las enfermeras buenorras del puerta de hierro, también estuvo bién. Recuerdo que en mi habitación había un chcio muy enfermo, y cuando entraban las enfermeras empezaba: Alejandro hazte un trio con ellas. Ellas se reían, seguramente el chaval este ya este muerto. Las enfermeras son un primor, pero los doctores parecían el doctor mengele.

a

GOooooooOl!

sanTuario de fresnos : 1

vs

resto del mundo : 0

Hay que declararlo bien de interés público y espiritual para la nación para su protección. Soy un peligroso hippie radicalizado objeto de la peosía. . Ahhhhhhhh ! Y yo lo bautizo como santuario de fresnos, y lo declaro bién de interés nacional para su especial protección de la naturaleza a este santuario de fresnos, y el reino de las margaritas. .. ayer había pasado un ángel, y estabamos todos callados, y de repente pasó un hada o campanilla y el dalmata la persiguió un rato mientras los demás reíamos hablando de angeladas , hadas, y campanillas....y si - sono - bam bam reggae de sister nancy en satuario de fresnos. Territorio conquistado.

Por campanilla, por los hadas, y las angeladas.

Y encima me han pagado, aunque por trabajar, estoy agil como un gato , como una pantera, pero la noche ha sido mala y - asmatica - y me he suicidado otra vez a las 4 am, para fumarme un porro en un ataque de asma. Noche malísima e hiperventilación. Sin embargo en un receso de estos trabajos de carpinteria, nos hemos escapado al río. Despues borrachera. y asma. Noche de angustia y asma. Y solo . Sin embarog si busca en youtube santuario de fresnos...

Y por los niños de palesTina... ! oi !

Como escritor, como novelista no puedo hacer nada, más que escribir, página trás página, capítulo trás capítulo. A pesar de estar rodeado de personas vulgares con sus egos, su mala educación , mala leche y falta de valores. Cierro la puerta de mi habitación y emerge un mundo literario entre la ensoñación de algunas obras pictóricas y el silencio necesario para este oficio de escribir novelas. A pesar de ese caciquismo parecido a la galicia rural del siglo XIX, sigo siendo escritor para desconsuelo de lo que venían aquí a robarnos la vida y la fama. 1989 es una novela con fuertes tintes autobiográficos. Ayer a mis personajes en plena rebelión les tuve que confesar la verdad: No sois tan interesantes para escribir ninguna novela con vuestras vidas. Solo la mirada de un escritor genial es capaz de sacar - un novelon - de un lugar que nunca importó a nadie y si alguna vez importó fue precisamente por la existencia de un escritor. Durante estos tres años he transitado lugares poco comunes para el oficio de escribir, es precisamente allí, en un lugar poco común donde transcurre la segunda parte de la novela, en la que estos personajes me ayudan a describir no solo la existencia sino también a una sociedad descarnada y despiadada. Como niño terrible de la literatura, tengo el privilegio de mi talento narrativo y el juego poético e imaginario que aquí se crea. No tengo prisa por acabar mi novela, aunque escribo ya con premura mientras pasan los días. Llegan preciosas noches de primavera y Verano para un escritor todavía joven y dónde la vida nos enseña.

Viejos raperos, jóvenes escritores.

A estas horas, y deshoras, me siento en el jardín a aprovechar la noche y el rumor de la monotonía con la que suceden los días, sin desengaño final ni desilusión. Ser escritor, al menos como nosotros, lo comprendemos, es una cita diaría con la creación y las musas. A estas deshoras, me acabo de despertar después de una pesada siesta, ayer estuve trabajando hasta altas horas de la madrugada, sin olvidar mi quehacer literario y la novela inconclusa e inacabada - 1989 - que supondrá mi primera novela, para abrir - bocado - . Una novela con fuertes tintes autobiográficos que sirve como epílogo o punto final a tantos malos años de silencio literario, ya sea por - malos, malvados, malas o buenas - razones. Si como rapero soy un viejo músico, como escritor, soy un joven escritor al llegar a la madurez y sin descanso. Perdido en una era de alcohol y drogas, apenas me quedaba tiempo para lo que más aprecio: la cultura y la literatura, en este - quehacer - vital. Un proyecto vital alrededor de mi talento literario, que no van a poder - robarnos - los filibusteros de la cultura y la edición en España. Uno de los países con mayor tradición editorial y a la vez con ninguna oportunidad para nadie. Sin embargo la literatura es un trabajo serio, a pesar de los tejemanejes de las editoriales que convocan premios que se suelen llevar sus propios autores en un mercado cada vez más esteril. Apenas se publican novelas que merezcan la pena ser leídas de la catarata de novedades que cada temporada las editoriales, nos venden en este lodazal en el que se ha convertido este país en general y en particular la vida de aquellos que fuimos - extrañamente - selañados cuando fuimos - lolitos - para no solo no darnos ninguna oportundiad , sino robarnos las pocas oportunidades que ya de por si teníamos. Son casí las 11 y yo tomo un café para desperezarme mientras el mundo otra vez nos enseña, lo irrelevantes que somos. Uno de mis versos preferidos que he escrito esta época extraña dice así:"El universo solo busca perpetuarse" lo cual demuestra la irrelevancia de casi todas nuestras acciones y deseos. Dónde el azar , la pura suerte se confunde con el destino, como los gritos de los niños se confunden en las playas con el lejano griterío de las gaviotas.

Adiós - pequeña - Venezuela.

A veces también - se llora - escuchando radio 3. Así ha sido esta tarde mientras la música se escuchaba. Uno de los tipos con los que he estado conviviendo y bailando en fiestas locas, se muere. No hay remedio. Hasta aquí he llegado, ha dicho cuando nos ha llamado. Fumándose un cigarro a las puertas del hospital dónde la han comunicado que la metastasis se ha extendido por todo el cuerpo . Apenas le quedan unos meses de vida, de ahí provenían los dolores, siempre quejicoso, antes de esto, puedo decir que viví locamente los últimos meses antes de ser internado en el hospital, ahroa le dan morfina, ya no necesita nuestras pocas drogas. Ahora más que nunca necesito tiempo para acabar mi novela. Ya todo ha cambiado, una era se acaba. Al fondo se ve el verano, y así voy a pasar los días, escribiendo literatura entre sonrisa y lágrimas. Patrice , mi viejo Orwell ya ha visto a muchos irse, marcharse de este mundo , a algunos con pena y lástima: " Da igual, dice... Solo se puede decir, hasta pronto. La ensoñación de este pisto patera de Españoles, esta vagabundia y nuestras bromas como - pequeña venezuela - , hispanibundia o como quieras llamarlo, ya nunca será igual. Ahora si que quiero terminar la novela, pienso mientras escucho el fútbol por la radio y describo la situación en la que se encuentra mi novela, partida en pequeños archivos de texto, por capítulos, deshilachada. Allí narro un mundo que fué, o que se está hiendo para siempre. Desde algún punto de vista, desde alguna estrella lejana, ya estamos todos muertos. Nuestro cuerpo esta muerto desde siempre pero no lo sabemos. Así de transitorio es todo, tambíén cuando llega el gran apagaón y te duermen con morfina. Un día - él - se cabreó conmigo , porque no había escrito la novela, me dijo, esto me dijiste el otro año, yo me excuse y le conteste escribir algo que verdaderamente merezca ser leído es muy difícil y yo necesito solo tiempo. Ya escribo con premura. y me descuelgo entre los renglones. Me ha gustado, al menos también bailo con mi música - inventada - como dj venido a esta distopía. Los niños también lloran con 44 años, lloramos también como niños. A pesar de todo, creo que estos golpes me están centrando, literatura, hacking, y música los días de fiesta.

vAhora, a esta edad, en la que mis cosas, empiezan a ser de los demás. por ejemplo mi saco de montaña, ahroa lo ha heredado mi sobrina . Me bello saco de montaña, me lo regaló mi padre, y.. es un saco de montaña, muy bueno, y bonito. Sin embargo sobre mi saco de montaña nadie me ha pedido permiso ha sido heredado de forma innnata. Y digo y si quiero mi saco de motnaña, a que niño se lo tengo que pedir. Y así todo, las cosas no son de nadie, aquí se quedan, solo nosotros las vivimos. Mi viejo saco de montaña no esta ya para viejos cuarentones, de otra era, sino para adolescentes y niños en sus primeros viajes. Lifes goes On.

Nosotros nos despedimos del mundo, escuchando cancinoes en radio 3. hoy en el - famoso - El sótano han hablado de un disco de Lou reed dónde hablaba sobre la muerte. Acude a un mago, para que le salve de aquél desenlance, y dice take my soul and... Yo moriré tomando setas psicotrópicas que afecten a los centros de serotonina, y morire con las botas puestas, narrando mi propia muerte. Nosotros no hacamos mal a nadie, solo vivimos y morimos bajo nuestras creéncias. Como ser moderno y creyente, o moderno y heterosexual - ja ja ja - . Veo como mis viejos amigos empiezan a despedirse del mundo así poco a poco, tomando cerveza, y escuchando música en radio 3. Algo así me gustaría cuando llegué la jubilación , en algún lugar ...dentro de 25 años, cuando ya haya cumplido 70 como alguno de mis viejos amigos borrachos, para despedirme del mundo , que el mundo te sea leve y la despedida sea intensa. Así he aprendio también a esperar a la muerte, una enseñanza dificil, sentarse tomar cerveza, e ir viviendo los últimos años de nuestra vida. Sin embargo todavía me quedan venti tanto años para esta cita. Piensa ventitantos años, es más tiempo del que recuerdo cuando tenía 20 años y era un pipiolo. Así que me queda otra vida antes de la gran despedida. Del gran apagon, y luego la muerte tenga el significado que tenga. También he aprendido a esconderme de un mundo lleno de idiotas, insultos, y otras particularidades. Así que esta etapa no ha sido valdia, aunque ahora enebro con el bug bounty y el trabajo. Estos veinte años que me esperan espero al menos trabajar lo suficiente, para morir en paz, dentro muchos años, así que cierro los ojos, y pienso en lugares dónde nunca he estado, pero estaré. Podría ser feliz, en A Coruña, GIjón o en cualquier otro lugar. También estoy contento, cruzando datos de bug bounty, subdominios, con programas, han aparecido url que yo ni siquiera conocía, con fallos comunes. Empiezo a ser bug bounter. Sin embargo estoy pensando en unas oposiciones al estado, también en buscar un trabajo, como diseñador web o desarrollador full stack, pero para esto aunque tengo mucha experiencia, me debo preparar. Sin embargo me quito el polvo de los malos años, y miro con alegría el futuro, otra vida, a partir de ahora. No se como será, pero tengo ganas de conocerla. Así que estoy aprendiendo a despedirme de la vida, afrontar la muerte, la enfermedad, y a la vez he aprendido a vivir como un pobre, una experiencia, para un chico pobre de familia adinerada. Es mejor la educación, que ser millonario porque sino uno está educado, no le hace falta ser millonario para tener una vida más o menos feliz, como todas las vidas. A la vez llevo unos días solo en casa, y me doy cuenta de que mi madre - anula - mi pasión en la cocina y el placer de alimentarse bién. Hoy para la cena he preparado un salteado con una cama de cebolla sofrita con pimiento verde, rojo y luego he añadido algunas setas, trocitos de pollo, y gambas peladas, y luego con una salta de soja, lo he salteado bién y he preparado una cena en un rato. Cocino bastante bién, trabajé de joven en la hosteleria, y a pesar de haber tenido que abandonar trabajos de cara al público, aprendí mucho de cocina en estos años. Llevo toda la semana cocinando, y aunque son platos ligeros, sin casi pan, ni pitas de pan, pero con el sabor de la paciencia, y la labor de alimentarse a uno mismo.

Mi novela acabó en 2022. Yo estaba enamorado de Luna, vagamente, como de casi todo. Hoy he ido a visitar a uno de mis personajes de la novela, está en el hospital, aprendiendo a morirse. No hay nada más triste que dejar a una persona sola en el hospital, sin remedio. La vida no tiene cura, solo le quedan meses para la jubilación, y ya se muere. Sin haber llegado a cobrar un solo mes de la jubilación. Llegó a casa y preparó te, el te y las infusines, por ahroa me mantienen más o menos sano. Y más convencido de haber hecho bién al abandonar el tabaco , solo un porro de vez en cuando. Pongo el debate de RTVE, pero solo quiero hacer bug bounty y escribir literatura. Debo acabar la novela, antes de que uno de mis personajes, la palme. Aunque el final ya está escrito. Me cuesta pensar que 2022 ya pasó. Que fuí feliz, que ya pasó.

A las 20 horas de un Lunes cualquiera, otro lunes al Sol, nadie allí trabajaba, solo 
esperaba alguno la jubilación, la renta mínima, o el ingreso mínimo vital comenzaba el
Sótano de Radio 3. JJ se ponía contento, adrede, para ver si podía al menos beber unas
latas sin pagar, o fumar unos porros por la gorrilla. Sin embargo la música y el sonido 
al abrir de las latas de cerveza, el vino de messie antoiné volviéndo del - laboratorio -
o little caracas, ya que aquella habitación de Messie antoine, tenía por la calfección de 
gas butano otro clima diferente a la helada estepa de casa de Patrice en Invierno, un 
clima casi subtropical y todos nosoros íbamos con dos pantalones o abrigo, y messie 
antoine salía en calzoncillos y camiseta corta, bailando de pequeña venezuela como si 
estuviera alojado en un hotel en el que más o menos podía hacer lo que quisiera. Al sonar 
las cancinoes del Sotano pronto comenzó la fiesta y al rato comenzaron todos a bailar
justo cuado sonaban canciones de james brown, o versiones de van morrison con guitarras 
de jimmy page.


[...] [.....]
Entonces cuando todos se habían ido llegó J. Maravert, el inquilino que nunca esta en
casa. Un hombre bajito con el pelo siempre bién cortado y blanco, bién vestido, borracho,
con los bolsillos vacíos y la voz progunda y rasgada. Al observar las latas de cerveza
caídas por todas partes, los ceniceros llenos de colillas, la pocilga de la cocina de
Orwell, abrío la nevera y cogió una cerveza antes de sentarse en un taburete mientras en
radio 3 se escuchaba la música porque aquella radio nunca se apababa . J. Maravert había
viajado por todo el mundo, había vivido 15 años en mexico en una compañía alemana de 
aceros y había trabajado en el tren de alta velocidad a la Meca recordo la segunda ley de 
la entropía que dice que todo lo que se estropéa o enferma, va a peor. España es un país
jodido, pensaba Juan, apenas son Españoles los que pueden ser otra cosa, al recordar los
Episodios Nacionales de Benito Perez Galdos. España es un país que esta jodido, y como 
dice la segunda ley de la entropía todo lo que esta mal, va a peor. Apenas somos cuatro
viejos borrachos peridendo nuestra vida entre botellas vacías hasta que lleguén los 
últimos días de nuestra vida menos Alejandro, que es un niño. Entonces empezó a reir solo
en la cocina recordando su días en méxico. Es cierto - los jefes - alcoholicos son los 
mejores jefes. Es cierto que como jefes aunque ni siqueira se puedan despertar, tienen 
que llegar al trabajo, apesar de la borrachera de ayer, pero una vez allí , tampoco hacen
tanto. Hay que estar a primera hora de la mañana seas alcoholico o no, sin embargo si
tienes un jefe alcohólico, a partir de la media mañana y las primeroz mezcales, ya da 
igual todo, en un día igual a otro que se repiten sin cesar y así durante 15 años. Un 
jefe alcoholico acaba las jornadas pronto, tiene que volver a emborracharse.Algo así pasa
con Orwell, los lunes , los martes, los miércoles da igual que día de la semana sea, fin
de semana o fiesta de guardar, da igual. La peripecia siempre es la misma, como me 
sucedía en Mexico con mi jefe borracho y el mezcal. Al llegar todas las noches , encuntro
las luces apagadass, la música encendida, los restos de la fiesta, una noche si, y otra 
también. La segunda ley de la entroía vencerá, todo lo que va mal, solo puede ir a peor.






//                          Final de la novela. 





Al final Orwell ya borracho y cansado de beber cerveza, después que los demás se 
hubieran ido a la cama, apago las luces, y dejó la radio encendida como siempre con el 
dial sintonizando radio 3 para que los ruidos no molestasen al perro Van Morrisón por la
noche y se fué caminado borracho por el largo pasillo con el perro caminando detrás justo
en ese instante en que en radio 3 suena starman de David Bowie pero ya no escucha nadie
la canción.


FIN.

El hombre que susurraba a los paletos.

Mientras los vecinos - silvan - y gruñen- Yo mapeo con amass organizaciones, repaso con cat domains.txt | nuclei por si peso algo. A la vez que cruzo los datos con meg, gau, httpx, waybackurls, gf, y los subdominios interesantes con nikto y otros programas como recon-ng para la enumeración y superficie de ataque. No sé lo que dicen los vecinos, me da igual. En este inframundo tenemos vecinos paletos, movidos por los insultos de los señoritos de la extrema derecha. En fin. Y el lobo soplo y soplo, y soplo. Señor M. Rajoy que te den por el culo. Que ya estamos cansados de los penseque, y de los vecinos farfullando e insultando gente. Van a venir estos señores a decirnos lo que somos lo que dejamos de ser. Yo soy novelista. No era novelista keruac?. Putos asquerosos y asquerosas. Y yo estoy aquí fumando yerba pasando el rato tranquilamente, mientras los vecinos silvan e insultan, por no poder robarnos nuestra liberad, en la ensoñacion de los paletos y los que susurran a los paletos. Que no saben lo que es un sniffer, ni un man in the midle, ni un movimiento lateral, y en definita no estamos para soportar los rumores de la extrema derecha y la palmadita en la espalda, ya lo decia Don antonio machado, los señoritos nombran a España, para despues malvenderla. A mi lo que importa es la literatura, para metersela doblada a este derecha que se cree con derecho a juzgar, prejuzgar entre la altivez de clase, y el escorbuto social. Ami como digo lo que me importa es la literatura, ya publicaré , tranquilos. La libertad parece ilusoria. A mi lo que me importa es haber conseguido abandonar el tabaco y no necesitar nada de nadie, y estudiar e instruirme en esta profesiónn de bug bounty sobre organizaciones y aplicacaciones web. Cantar mis canciones, escribir mi literatura , no lo vecinos no están invitados a nuestra fiesta.

A deshoras.

Aqui´- solo - colgado de un porro. A las 23:15, mientras fuera llueve y yo escribo - literatura - . Un café despues de cenar, y toda la noche entre la literatura y el hacking informático. Tengo que instalar el programa GAU y hay otro creo llamado GETallurls, de funcionamiento parecido. Debo escribir, debo concentrarme. No soy el arco, la diana , o la yema de los dedos, soy a la vez la flecha. 1989 singificará la primera tentativa, para después dejo la inclusa - Los alejados - . Lo bonito es esto - la creación - ...y esto lo es todo.

Non - stop - music.

Yo no conozco a ningún Palestino pero que le den por el culo al - faccio - .

Último - tren - a París.

Y aquí estoy en el anden, esperando el útimo tren a París. Seguramente haya ya perdido el último tren, pero todavía no lo sé. O no lo sé con caracter - depresivo - Ya con 44 años, miras hacia atrás, solo veo fotos mias - solo - en las memorias de facebook. Selfies fingidos, o sin fingir, pero fotos solo haciendo cosas: Siempre solo. La verdad es que es devastador y triste mi soledad. Me podría hacer gay, pero esto no me haría feliz. Así que la - soledad - tanta soledad, también - mata - . Me ha llamado mi hermano. ¿Qué haces?. - Nada - He contestado. - A lo mejor veo una película en Prime - Vuelvo a decir. - Las niñas están en casa, ahora te llamo y subes con las niñas a ver una película. Así que este es todo mi plan de hoy, de mañana, de pasado mañana, del día siguiente, y del siguiente a este. Una gran nada, ni siquiera me llama nadie. Pero no de ahora, sino desde hace un año. Me siento entre los escombros de mi vida, escombrada ya será por buenas o malas razones entre la injusticia y la desazón particular de los días , en los que todo el mundo tiene algo que hacer o dónde ir. Los días así , han matado más gente que muchas bombas. También hay desalmados que consideraran este texto - depresivo - . La gente se dedica a follar, ocultamente, o sin ocultar, entre las bambalinas de la sociedad y satisfacer la pulsión - sexual - . O a emborracharse , de forma estoica, como patrice que está ya dormido. Yo estoy tomando te, sin saber qué hacer, ni con mi polla, ni con mi vida, ni siquiera en un aspecto - laboral - . Solo tengo la literatura, a ella me agarro los días así aunque observo el mundo, desde mi pequeño portatil. Así que aquí estoy , con poco equipaje, en el anden, del último tren a París, pero todavía no lo sé. El tren ya ha pasado y yo como siempre he llegado tarde. Desde que abandoné la música, he leído más, así que sino me llama mi hermano, me quedaré leyendo, hasta que la soledad, y el tedio me acunen, en este desamparo yermo , este páramo dónde he llegado a mis 44 años, tal vez haya una forma de escapar de este laberinto, tal vez quedarse quieto , parado, en el mismo sitio mientras todo gira y da vueltas, y los pasos van y vienen ahí fuera. Quizás la soledad no este tan mal...

Lo mejor de los puentes es que los - idiotas - se van a hacer fotos y estropear el paisaje. Como mi madre que también se va, y yo me quedo - solo - en casa. Así én - eco - 9 días - . Lo mejor es esto, la tranquilidad y la soledad. El desengaño. Entre la indiferencia general de la gente normal y su mediocridad y los aledaños de la cultura, en el umbrál de lo que va más allá, quizas la metafísica; las décadas acaban en vía muerta, descarriladas, a un lado, como parte de un paisaje que se descompone, aún recuerdo aquellas fábricas abandonadas, dónde las siglas de la empresa yacían en el suelo caídas y todo lo que supusieron olvidadas para siempre. Así pasa el tiempo de forma inmisericorde y para siempre. Aquellas fábricas abandonadas me sugerían que aquél trabajo y esfuerzo humano había sido vencido y oxidado. Así aprendí el poco poder del hombre contra el mundo, el poco poder de las décadas , de los años, también he aprendido lo poco que aprenden los hombres. Algunos apenas sirven para escucharse a ellos mismos. Así me - alejo - de los pequeños egos y bajas pasiones, aquellas pasioncillas, de estos interesés creados, son solo el comienzo de estos cordeles groseros que mueven el mundo. Lo importante es mi obra y amar mi trabajo cada día de mi vida, por esto y no por lo otro, por aquellas cosas que no nos dejan avanzar, el peso del pasado, la imposiblidad del duelo, mientras cae el desengaño vacío de los años. Porque en realidad, todo se rompe, todo se hace viejo.