De esto, que hablamos de literatura y libertad. Sobretodo la mía, que es la que molesta ante estos - bandidos - . Llevo días escribiendo, he cogido velocidad - crucero - . mientras - bailo - en este 1989..

5.

Enfermé en el hospital La paz de Madrid al nacer y estuve en la incubadora: A mi madre la dijeron que no sabían si iba a vivir. Allí de repente , en el campo de fútbol, en mitad de un partido 10 años después de nacer me tenía que parar por tener asma y no poder seguir al resto de los niños. Entonces el balon de fútbol salió disparado, rebotó en mí que estaba parado y entró el gol en la portería. Aspiré hacia dentro el ventolín y respiré profundamente.

- ¿Has visto ha sido gol….?. - Grite .

- ¿Por qué tomas eso….?. - Pregunto el hermano pequeño de Daniel.

- Para respirar.- Conteste.

- Se va a morir – Dijo Joel.

- No creo – Contesto el hermano pequeño de Daniel.

- No tiene gracia . - Grite.

A principios de verano de 1989 los partidos de fútbol nunca acababan. Eran partidos infinitos que duraban hasta que llegaba casi la noche. En aquél reino había tres campos de fútbol abandonados, dónde la maleza había crecido por las bandas y las esquinas . Tener asma para un niño supone a veces no poder seguir al resto de los niños pero en 1989 la gente dejaba a los perros sueltos, así que huír de un perro suelto que te persigue con una mochila llena de libros a la carrera de vuelta del colegio es lo primero que comprendes del mundo, es un lugar peligroso mientra corres por la calle hasta llegar a la esquina, justo en el momento que el perro se para y se va. A Orwell una vez vez le persiguieron dos perros cuando volvía borracho de Madrid por el monte y a mi me mordió un perro cuando era niño cuando volvía del colegio. Mi perra Tara se escapaba de casa y una vez mordió a un niño, otra tenía que ir a buscarla y llamarla por el monte en un lugar que nunca importó a nadie dónde un viejo mundo había muerto y se había quedado todo abandonado antes de ser demolido por el paso de las décadas. Ahora en 2022 pasada la epidemía y crisis de la Covid-sars la ciudad parece un monstruo de edificios y carreteras que se levanto sobre nuestra infancia . Allí desterrado en el jardin de Orwell contemplaba su casa construida en los años 60`s. Parecía ya avocada a ser también material de derribo, como muchas otras casas para construir nuevas viviendas de lujo.

- Algún día tirarán esta casa. - Exclame desde lejos mientras Orwell regaba el bosque de bonsaís y las plantas de marihuana.

- Si, algún día. - Contesto taciturno Orwell.

- Eres un hombre con suerte – volví a gritar – en las estrellas y planetas del universo hay oro, diamantes, pero no hay árboles.

- Ya no puedo regar los bonsais como antes. - Dijo Orwell. - Ven, échame una mano - .

Así me deslice por la escalera de la piscina con tener cuidado con el ultimo escalón que esta un poco suelto, y baje al interior de la piscina vacía llena de bonsais y frondosas plantas de marihuana. Orwell era un viejo obrero de la construcción y jardinero , que ya no podía trabajar y esperaba los años que le separaban de la jubilación trapicheando y drogándose , seguramente la jubilación no llegaría nunca y moriría antes , pero mientras esperaba la muerte se despedia de mundo haciendo lo que habiá hecho toda su vida; no hacer nada, beber , fumar, escuchar música. Sus ojos cansados por las noches de alcohol hacía que para hablar con Orwell era mejor hacerlo por la mañana, antes de que se emborrachara. Así por la mañana era distante y misterioso mientras que por la tarde era más afable, y en este caractér intermintente vivía cuidando de su perro, del bosque de bonsais y de las plantas de marihuana. Tenía los bolsillos pelados y vacíos pero siempre tenía una gran bola de hachís que iba cortando y desmenuzando para los demás. Messie antoine fumaba, yo fumaba, nacho fumaba, sus amigos eran sus clientes y a pesar de no tener nada no le faltaba todos los dias para comer olvidado por la justicia social o ninguna presatación del estado . Orwell simplemete, casí ni existía para la sociedad: No pagaba contribución, ni electricidad, ni agua, sino que vivía ocupado en la antigua casa de su madre, solo podía pagar el gas para poder alimentar a la cocina y el agua caliente. La casa no tenía calefacción lo que hacía que en invierno llevará siempre dos pantalones. A veces llevaba a Congo , el nigeriano que pide en el supermercado y este le daba parte de los artículos que le habían dado: pasta, pollo, leche, etc. A pesar de esto a veces le llevaba cosas de la alacena de mi casa para que se ahorrara unos duros en ese ir y venir de casa de mi madre y casa de Orwell ; beber cerveza, escuchar música, fumar hachís mientras los dias pasaban sin ningún destino mas que este escuchar las viejas historias de Orwell, de Messie antoine o de Nacho entre canciones de radio 3.

- Mirá: a las plantas de maria les están saliendo hongos. - Dijo.

- Corta lo que este mal y riega menos. - Conteste.

- Has olido la frangancia de esta planta de marihuana, huele a naranja .

- A ver.

Aquellas plantas eran casi lo único que tenía Orwell para pasar el invierno. A pesar de que tenía alquiladas tres habitaciones a messie antoine, Nacho y su hermano el meijicano. Sin embargo Nacho a veces no le podía pagar y andaba haciendo recados a otros para al menos tener para fumar. El mejicano nunca estaba en casa, solo volvía por las noches borracho y se iba temprano por la mañana pero era serio en el pago y siempre pagaba como Messie Antoine el jubiliado que ayudaba a Orwell con los gastos de la casa. Yo era el único joven y les miraba con perspectiva; un día tendría yo su edad, esto es irremediable, a parte de haber ayudado a Orwell regalándole un viejo PC que había arreglado conectado a una T.V para que al menos pudiera ver películas o leer los periódicos digitales, enviar correos o recibir las malas noticias que cercaban a Orwell. Por decir así solo nos teníamos los unos a los otros: Orwell no hablaba con su hermana desde hacía años , a Messie Antoine su mujer le había echado de casa, y Nacho no tenía dónde vivir, sino fuera en Cantabria dónde ayudaba a un americano reconstruyendo una casa a cambio de techo y comida. Ahora al mirar a la infancia desde este futuro llegaba a comprender lo ingenuos que éramos cuando fuimos jóvenes. En el colegio no te enseñan nada del mundo real, ni te prepara para la vida real porque el mundo que te enseñan en el colegio , no existe. La sociedad es una farsa, los años 80`s no era felices, mi familia apenas llegaba a final de mes. Aquella felicidad que prometía el futuro no era para todos y nunca lo fue como si a las clases medias y bajas el sistema les había dejado tirados, en la estacada. Se había construido una sociedad rica de personas pobres , en la que el futuro era una promesa que no todos podían pagar y el capitalismo una maquinaria que te iba excluyendo poco a poco hasta la pobreza. Si yo era un escritor fracasado, lo cierto es que ni Orwell , ni Messie Antoine, ni nacho , ni juan – el mexicano – , ni siquiera contaban para el sistema. A pesar de esto mientras escuchaban canciones en radio 3 y bailaban, también a veces contaban viejas historias. AL mirar desde el jardín de Orwell podía imaginar la antigua barriada: la granja Príegola, la mina a cielo abierto abandonada y lo pequeñito que era nuestro mundo en el plano general del universo . Atisababa desde aquí , desde el año 2022 que había algo de belleza primigenia de la creación en aquellas tardes de Verano que vivimos cuando fuimos niños. Al mirar la infancia – lo que se fue – cuando un niño poco a poco va tropezando y a golpes comprende el paso del tiempo y a golpes crece.

- ¿ Por qué te cabreas?. - Pregunté.

- No lo sé. - Dijo alberto.

- Pasa de él . - Termino diciendo Javier.

- Aquí no hay Orcos , ni Elfos. - Dijo Alberto.

- Ya, la realidad es una mierda. - Contesto Javier.

- Tal vez todo sea una metáfora y los orcos y los élfos sean por dentro las personas. - Dije yo.

- No , no me refiero a esto.

- ¿ A que te refieres?.

- No lo sé. No sé como será ser mayor.

- Una mierda . - Contesto Javier.

Así cruzábamos el bosque volviendo a casa porque aquél bosque solo era la extensión de nuestros cuartos de juegos. Recuerdo que una noche, volvíamos de jugar de los viejos pisos de la granja abandonada. Allí a la entrada al anochecer había un coche parado. Nos quedamos mirando y parecía que estaban dentro del coche follando. ¿Te atreves?. - Dijo Javier. Así Alberto casí de rodillas se acerco el coche , rodeo la parte de atrás dejandonos a sus espaldas, se acerto a la puerta y de repente abrió de tal forma que la luz interior se encendía y podíamos ver las tetas de la chica. Ella grito y nosotros nos fuimos corriendo. A lo lejos el chico gritaba - cabrones – mientras nosotros huíamos hacia casa de Alberto. Al l llegar entre carcajadas y risas alberto dijo – No ves – Ya no somos unos niños - .

- ¿Entonces que somos?. - Preguntó Javier.

- No lo sé, somos niños – hombre . - Contesto Alberto.

- Eso, somos niños-hombre- Dije yo.

Galicia Canibal.

Así me he dado cuenta al mirarles. En un rato se han fumado 10 porros y más de 6 litros de cerveza. Yo no he tomado casi nada. Me he limitado a observar. Desde esta distancia intima: así el lunes borrachos, el martes borrachos, el miercoles borrachos, el jueves, borrachos etc. Cuando he vuelto estaban ya borrachos, me he sentado con ellos y he fumado algo, he bebido un poco. Pero aún así me he ido, no se lo que les queda de vida. Será como Messie Antoine, ya solo es polvo . La incineración en estos casos es lo más barato. De esta suerte de olvidados por el sistema dónde nace mi literatura. Este mes solo quiero concentrarme y mucho en terminar mi novela. Tengo varias partes por ahí perdidas pero todas juntas son casi una novela. Así que se acabó el alcohol, y las pesadas borracheras. Fumar lo justo, y perseguir tus pocos sueños. Dicen que no hay Dios, la gente se vuelve loca antes de morirse. El último día que ví a Messie antoine estaba ya medio ido, lo enviaron a casa, y al poco tiempo murió. Tal vez este mundo solo sea el infierno de otro mundo, de otro universo, que por desgracia no es el nuestro. La vida es muy dura, la gente quiere morire rápido, una vez se acabé - el baile - y la fiesta. Messie antoine siempre apaercía con botellas de ron, ha sido cruel, solo en dos meses. Y Orwell, le pasará lo mismo, un día se encontrará mal , irá al médico y ...le darán las malas noticas. Toquemos madera por - Orwell - y que la salud le acompañe todo lo que pueda. Hay gente que no enferma y viven muchos años. Yo ahora pienso en la salud un poco perdida. Pero la recuperaré rápido...todavía estoy joven y cuerdo. No hay nada como tomar te y cuidarse , un viernes cualquiera. Acabo de volver de dar un largo paseo, ha empezado a llover. me ha gustado caminar bajo la lluvia. Caminar es saludable, otra cosa que retomo, volver a mis paseos infinitos. La salud volverá, poco a poco. Los muertos no nos necesitan. Pero la muerte de messie antoine ha dejado un vacío que ya no se puede llenar. Aquella habitación como la llamábamos - pequeña Venezuela - ahora va a ser un salon.Orwell no quiere a nadie más en la casa, y yo me alejo de tanta borrachera . y asi dos años, lunes borrachos, martes borrachos, miercoles borrachos, durante dos años. Acaba con la salud de cualquiera.

Avect set?

El otro día - el cuerpo - me dió un - susto - Llevaba 5 días borracho. Como ex - alcoholico, la verdad es que la primera prueba que tienes que superar es el entorno - social - . Hoy me he sentado en la cocina de Patrice, mi Orwell en la novela - 1989 - y he contemplado como de 13 a 14 Orweel se ha tomado dos litronas de cerveza y Nacho 5 latas, y algunos porros y cigarros. No para de fumar y de beber , mientras yo en este tiempo me he fumado un gran canuto. No se por qué, pero la ansiedad me desaparece cuando llega el verano, y tengo más - auto control - Les he dicho - abandono el alcohol durante un mes de barbecho, al menos... La segunda prueba como ex - alcoholico es que el alcohol es la droga más barata. A partir de ahora, solo voy a fumar un porro de vez en cuando, a la vez que tomo tes y yerbas: hibisco , roibos, te verde, arandanos, frutos rojos etc para que el cuerpo - drene - En tres días como ex alcoholico, ya hoy me encuentro mejor. Y me he dado un largo - paseo - . Tengo un pequeño - trabajilo - digital, y otro proyecto - inconcluso - pero que me rentan lo suficiente, para ir tirando mientras me dedico a escribir mi novela, esto es lo que más jode a los abyectos hijos de puta que se ciernen sobre mi. Sin embrgo nosotros celebramos la vida en espacios - privados - dónde ellos no pueden llegar, ni alcanzarnos con sus insultos y difamaciones. De aquí nace mi literatura, de esta suerte de olvidados por el sistema, alcohólicos, casi mendigos y entretenido en - ayudarles - un poco, he estado este tiempo entre grandes borracheras. Sin embargo otra era ha comenzado , así como comienzan las eras, sin darnos cuenta. Hoy he salido a correr, una hora corriendo despacito, tengo casi 45 años y quiero llegar afilado como un cuchillo a mi cumpleaños. Esta es mi meta post alcohólica - y acabar la novela, el hacking sobre aplicaciones web, no necesito nada más. Sin embargo tengo carencias, ella no está. A pesar de esto, la vida continúa y llega - 1989 - primero la voy a presentar al premio Nadal, despues sino gano, que no voy a ganar, porque ganar es muy dificil, intentaré publicar. La otra novela - Los Alejados - con esta compareceré en el premio fernando lara de literatura, pero esto será dentro de un año. Mientras intentaré presentar mis libros de poesía, para ir abriendo camino. No vá más, abran juego señores. Avec set ?

Difamar al mismo de siempre.

Tenía ganas de pintar. Pintar - asi - algo de pitiminí - Una pocholada en blanc de blancs, como el champagne. Pero este era para empezar, Tengo mucho oleo y dos lienzos correspondientes a dos prácticas erroneas y fallidas, puedo dar la vuelta a los - lienzos - y volver a pintar. Esta vez haré - bocetos - no como la priemra obra niña - flor que no lo he pensado mucho, solo me he dejado llevar por el dibujo. Sin embargo a parte de genialidades, hay que pensar más las obras. El primer problema ccuando eres ex alcoholico todo por recuperar la silueta y reirme de la gente. ahora gordo funk ahora little picacho , ja ja ja. Así que he comprado infinitud de yerbas: por ejemplo arandanos con hibisco rosa mosqueta y otra de frambuesa y roibos, muy buena y otra de mango y te. Voy a dejar de cenar y solo hacer una comida, el calor me quita la ansiedad, y no tengo ganas ni de cenar. Me hincharé a tes y yerbas. No son muy caras y tengo para 15 dias. En estos días escribiré solo y dedicación exclusiva mi novela, 1989 y , nada más. Tomar tes y escribir, todos los días desde que amanece hasta que anochece. y aun mas de madrugada, las largas noches, y ver amanecer, muchos días. Ahora debo escribir solo la novela. Tal vez salir al final del periplo por las fiestas de chueca, y ver gente, y chicas bonitas. Gordo funk va a hacer un hechizo y se va a convertir en little - picacho - .

El problema que encuentra un ex alcoholico, es que el alcohol es la droga más barata. Yo a veces me desengancho de la rutina del alcohol, por el alcohol, y en poco tiempo recupero la silueta. El hombre es el único animal con poder para automatarse. Sin embargo matar es dificil. ¿Verdad M.R?. Como escritor - la verdad - es una de mis herramientras de trabajo, no solo el lenguaje. Veinte años antes de publicar ningún libro recibía insultos, difamaciones, coacciones, chantaje y la libertad , esta de la que hablán los políticos se convirtió durante estos veinte años en mera ilusión. Persigo en mi novela - 1989 - como tesis que vivimos en el futuro de un mundo que mejor que nunca pudo ser. Después como obra de teatro, describo la ensoñación de la cultura Española con sus carencias, miserabilidades, y sus límites. Ni un paso más. Un dia cualquiera como hoy me siento a escribir , escribir es jodido y solitario también lento y placentero entre la ensoñación de los idiotas y de los paletos. No soy mafioso, soy escritor. Pero esto molesta a la derecha , porque hablan de libertad pero no creén en ella. A parte de la poesía, en alguna reentré aparecerá alguna novela mía. He comprado esta novela de Juan manuel de prada, para estudiar su estilo, mientras lo comparó con - Umberto Eco - . De aquí despues de escribir - 1989 - volveré a reescribir Los Alejados, así que tengo mucho por aprender, siempre se aprende algo, y después de terminar Los Alejados, escribiré Extraterrestres en Chueca, es como los finales de los 70`s para Eduardo Mendoza y el comienzo de los 80`s en poco años voy presentar diferentes novelas. Este mes de Junio lo voy a dar por entero para acabar la II parte de la novela y corregir la I parte. Me esperan 30 días de pasión, oficio, ron por la noche, y madrugadas sin sentido para acabar ya la que será mi primera novela.

La - la la punk.

Entonces iba yo por el ECI el corte inglés - cantando al Serrat - Hoy puede ser un gran lunes, planteátelo así. Olvidar lo que te saque de pinga, podria ser así . Entonces, he comprado un libro, un vino - cava mon amour - , y un lienzo oleos y va a haber - picachada - . Hoy toca perspectiva y color, para hacer mios y probar las clases aprendidas de color, cromática de color, gama, y todas estas cosas. Tengo que dibujar un motivo, seguramente una niña alrededor de flores, con los pétalos cayenda de una flor recogida y degollada --- je je je -----. Para sentirme despues de todo un tipo normal en una sociedad y país Españita - demasiado - codiciosa - y mal hambrienta, llena de miserias y miserables, mala ostia. Como decía Truman Capote: Aqui solo hay codicia, y asi no sé va a ninguna parte. Sin embargo estan los días felices, los lunes super y...

Entonces hasta ahora en dos horas he dibujado el motivo, a mi sobrina peque 1, que ya esta super mayor, y tal, y.. le he dibujado de memoria, con un traje blanco, técnica mixta oleo y blanco lacas, y cosas asi. En fin. He prometido acabar el óleo antes de que me beba el cava. A pesar de los errores cometido, llevaba tanto sin pintar, que tenían ganitas. Como españita. Que dos horas más bonitas. Ahora tiene que secar, para no cagarla un poco, y luego me voy a divertir con los oleos blancos y la laca blanca, y .... ah, que horas más bonitas de plenitus y belleza. Estoy cansado, dos horas cansan, el óleo no se pinta, se deposita, lentamente, pero, mi madre, hostil me quito el agurras, es una putada eso. No tengo. Pero.. imaginación hay recursos.

Mis personajes son incultos. Quedan - mejor - en la novela. Uno de estos personajes, un personaje que en la segunda parte de la novela, es un personaje que nunca está y solo aparece una vez. Me dijo una vez: Thommas mann solo escribió dos novelas. Yo me reí por dentro, y despues de 45 minutos hablando me volvió a repetir: Thommas mann solo escribió dos novelas. Pero no es cierto. Es el sub producto cultural de la sociedad; la luz emena pero no todos esta preparados para - recibir - la luz. Como en la caballah. La luz se termina desperciando. Leí la montaña mágica dos veces, demasiado joven incluso para comprenderla, comprender que significa la muerte. Luego a este personaje que decía que Thommas mann solo escribió dos novelas, le enseñe los labios de LUna. Y le dije, estoy loco por ella. Él se río pero yo le estaba engañando. Hoy he desgranado buena parte de la novela ante un auditorio de dos personas, despues de reirnos una hora y media, le escuchado decir, cuidado que triunfa. Si, la segunda parte de la novela, como metáfora, es teatro suburvial y drámatico. Que pruduce risa, en esta hispanibundia. Pero esta todo concebido como una obra de teatro en tres actos. Pero en capítulos. Entonces...Una parte de la novela es infancia en 20 - actos -y la segunda el futuro de un mundo mejor que no pudo ser, la actualidad, en forma de teatro. Este teatrillo..El caso es que tenemos que acender la montaña, la montaña mágica...MOriré , mis sobrinas cuidarán de mi cuando nadie me quiera más o menos como ahora, verdad michelle. Vivimso el futuro de un mundo mejor que nunca pudo ser. Siempre hay un rajoy , siempre hay un Franco. Una vez en una novela Truman capote escribió: Aquí solo hay codicia, no se llega a ninguna parte así. Más o menos como la España actual, llena de codicia.

La plenitud y el desarrollo personal como proyecto vital en este - quehacer - de la filosofía, o la paz que encuentro pintando. La sensación de vértigo en cada página en blanco. El arte no es una carrera de éxito, ese éxito mercantilizado, sino una forma de vida. Crear imáganes y poderosas metáforas en textos infinitos. Que una vez - estuve aquí - y estuve vivo. en contra de la mercantilización del éxito en una parodia de la sociedad que pretenden imponernos como si la existencia fuera girar en los engranajes del sistema o alcanzar ninguna felicidad, porque la mal llamada felicidad , no existe. Solo es una pulsión, un querer ser feliz. Sin embargo si que existe la alegría de tú trabajo: la literatura en este caso, o la paz que alcanzo pintando, entre obras surrealistas y retratos. Es decir alcanzar la plenitud como proyecto vital. En esta sociedad de mentiras, lo único verdadero es el trabajo o nuestro quehacer vital en términos filosóficos porque nosotros - los que han de alejarse - a diferencia de los animales que son uno con el universo , sin conciencia de este crecer y alejarse desde que dejamos de ser niños. Sin embargo la madurez de un hombre es volver a jugar con la seriedad con la que jugaba cuando era niño. Por esto el arte es algo serio. Aunque a veces el horror de estar vivos y ver lo que vieen de fuera. Aquellas guerras alimentadas por el fanatismo , y este Israel que es una vergüenza. Envalentonado por el silencio y apatia internacional. No puede ser, hombre que estos señoros maten tanta gente impunemente. La escalada bélica parece inevitable, que horror nos hacen ver en riguroso directo matando civilies y refugiados. En pos de no se que no hay ningún plan, solo matar en el nombre de la guerra, porque no nos engañemos la industria de la guerra solo lleva a la guerra. EN su decadencia como pueblo, se permiten estas cosas, que puta barbaridad.

España y el ministerio de la verdad.

Ahora como en el ministerio de la verdad de la novela - 1984 - que se dedica a manipular o destruir los documentos históricos de todo tipo, incluyendo fotografías, libros y periódicos, para conseguir que las evidencias del pasado coincidan con la versión oficial de la historia, mantenida por el Estado. Ahora que vivimos otra vez en una sociedad con tintes Orwellianos y distópicos más o menos como lo que he tenido que vivir yo con José Luís Rodriguez Zapatero o Mariano Rajoy y Brey, dónde sus delitos y abusos, ni siquiera han sido noticia porque el estado no comete delitos. En este estado Orwelliano y distópico , de excepción individual, no podemos expresarnos con libertad en unos medios de comunicación para los que no existismos: Veinte años antes de publicar ninguna novela recibía amenazas, chantaje, insultos, difamación y coacción. Esta verdad incómoda para el estado es tratada como el ministerio de la verdad - 1984 - dentro de poco seremos eliminados, sin haber llegado nunca a publicar, para que políticos simiescos no tengan que declarar por sus delitos: acoso, coacción, difamación etc a la vez que hablan de democracia y libertad. Al pareces los hijos de los pobres en esta sociedad distópica no tienen derecho a expresarse en libertad mientras los mismos políticos manosean la libertad para amoldarla a un pasado que ahora nos dirán - que no pasó - . más o menos como el ministerio de la verdad de George Orwell..No solo es algo personal, un escritor tiene como una de sus herramientas de trabajo la verdad. Ahora también me quieren mal casar, al parecer se quieren reir más de mi... mientras enchufan y colocan a los suyos y a mi me hablan de una libertad que a la hora de la verdad, no existe. Así han construyen el futuro, con la imposicón de una verdad manipulada, para que estos señores no paguen por sus coacciones, chantajes, y delitos porque el estado, como hemos dicho, no comete delitos para esto han creado el ministerio de la verdad. Dentro de poco nos borrarán del mapa y me eliminarán y con él cualquier rastro de que alguna vez estuvimos vivos en la llamada sociedad de la información y el periodismo de los hechos, perdonar que nos ríamos de vosotros y que mejor forma de destruir los libros, si los libros no han llegado a existir.

Un largo texto de literatura de la buena - magias - y libros que entrelineas

Entonces dije - me decía la la librería Alejandria de pozuelo estación, entonces, me daba libros de la época de entre guerras, que era lo que estabamos viviendo. Pero ella ea ingenua. Pobrecilla, no sabe que ya vivimos una distopia en la que estamos en guerra siempre. la industria de la guerra, solo lleva a la guerra. Escribió torrente ballester, de la saga fuga de jb y de un libro qeu quiero leer, a ver si lo pillo. Entonces un capítulo de 1989 es como Orwell intenta educar a un alejandro asilvestrado. Reccoge esto, no hagas esto, no des portazos. Se cocina, asi, se compra asa. La tarea infinita de Orwell es educar al asilvestrado alejandro. Un capitulo risueño para una novela que hace reir, entonces desarrollo los personajes y creo metáforas e imáganes, contrastes, claro oscuros y la trama. Porque alejandro es asilvestrado porque no fue criado en la era franquista, sino la posterior. Unos 80` s que tambien sucedieron donde estudianes vascos borrachos secuestraban un monje de la universidad , de la casa de brasil. Cerce del inef de educacion física superior. También pasaban estas cosas, en una era en la que por primera vez llegaban las primeras figuras de los artistas internacioanles como bob marley o lou reed etc. y tanto el hijo del obrero como el hijo del rico iban a los mismos colegios en una arcadia feliz que duro poco pero duro con un trasfondo de miedo a la extrema derecha, y las libertades civiles. una sociedad donde se manipula la información y se practica la vigilancia masiva y la represión política y social. Sin embargo, no hay que olvidar que estos elementos ya aparecen en la novela rusa Nosotros (1924) de Zamiatin, en la que se inspiró Orwell, y que se considera la novela fundadora de la novela distópica contemporánea. Porque la sociedad Española es plenamente Orwelliana. UN orwell que lucho en España en el P.O.U.M y que en su novelazaz homenaje a cataluña explica porque fué a la guerra, y porque ir a la guerra sigifnica ir al combate contra otro hombre que tiene los brazos ma´s fuertes que tú y que saldrás vivo por una bala perdida, o la historia de - pepito - una bomba que no podía explotar que se lanzaban los nacionales y los republicanos y que la única forma de que te matara es que te cayera encima. Hubo bajas. La bomba pepito. En serio leí de joven Homenaje a Cataluña.

Recuerdo que me di cuenta leyendo la novela de Murakami, el comienzo, luego deje de leer. Una novela demasiado tediosa para mi gusto como el nautralismo francés como stendhal y rojo y negro, balzac... pero con un mundo con dos lunas. Gatos que hablan con viejos etc. Un halo de magia, sobre Emile Zola. Entonces me di cuenta que incluso entre lineas la musica qu sonaba, era pre fascista del auge de la extrema derecha, más o menos lo que empezo a suceder algunos años depues. Había pillado el mensaje de la novela, sin haberla terminado, 1q84 precognizaba en en esos aires la llegada de esto que ahora vemos entrelinias y sin decirlo pero diciéndolo en clave musical. Deje de leer, me dió miedo. Entonces llegó el auge del odio y la extrema derecha .Confirmaba que era un gran lector avezado con alguna escena - lesbica - bastante - bonita - y seductora. Una novela que deje de leer, pero que me gustaba. La perdi.

Entonces cogí todos los naipes, naipes Guardeño, 6 barajas de naipes Guardeño y estuve jugando con ellas unos meses, hice chapucera y blanca magia, y un día los tire todos al suelo. Barrí y tire todo a la basura. Aquellos naipes me hacían daño, es alguien que soy y que no soy. Las magias fueron buenas mariposas blancas. COmo cuando era niño elegía una carta y me quede sorperndido haciendo ah.

No sé que diría Jorge Luís Borges que nació el mismo día que yo, un 24 de agosto . Supongo que escribiría un cuento a un hombre del futuro el Aleph. Nunca he leído o el Aleph y por suerte lo tengo en casa, asi que aparte del Pendulo de Foucault, que estoy leyendo he encontrado este viejo cuento del viejo Jorge Luis Borges que también murió un día cualquiera de Junio . Para que escribir una novela pretenciosa y larga si puedo escribir un cuento breve y feliz. se preguntaba Borges. Supongo que a Borges se le permitia cualquier cosa, menos cruzarse con el duro y descreido, sobretodo ateo, Luis buñuel. Supongo que la guerra les cambió para siempre, no volvieron a mirar con los mismos ojos, la misma mirada el mundo. Me gusta pensar así aunque a lo mejor no estoy en lo cierto. Hoy en día lo raro es que un escritor sea famoso, o se hable de literatura, pensamiento sea crítico o no, lo normal es que se hable de Mbappe. No sé porque tanta crítica cada vez que un genio alza la voz. Por cierto mi nuevo vecino que apoya en la izquierda francesa y viene a vivir a un pueblo facha y discordante, FUe otra cosa, dónde el labrador era el dueño de la tierra que trabajaba, pero aquello acabó mal. También fue otra cosa en los 80`s un barrio obrero, pero también acabó mal, la heroína entro a matacaballo en lugares como Pozuelo. La guerra existió y los 80`s y lo que significaron también existieron. Así que podemos decir que vivimos el futuro de un mundo mejor, que por dos veces pudo ser y no fué. EL futoro demolido de una pasado que mejor que no pudo ser. Apunten, 1989 la novela de Alejandro rojo y cisneros. Ja ja ja.

Un domingo cualquiera.

Decía Francisco Umbrál que los domingos eran desapacibles, como un mercado sin gente. Bukosky decía que había matado mas gente los domingos aburridos que muchas bombas. Porque el hombre posee el poder de automatarse. Domingo a domingo; alcochol, droga etc. Esta el mercado del ocio, también el del aburrimiento en un mundo dónde los optimistas inventaron los aviones y los pesimistas el paracaídas. No hay paracaidas para los domingos solitarios, a pesar de que yo soy una persona correcta, educada y ordenada, a lo peor me hecho la siesta, me tomo un te, me fumo un porro. La lectura nos salva de muchas cosas también los domingos por la tarde. Alguien dice que ser culto no te libre de ser un hijo de puta. Esto si soy un hijo de puta noble lo suficientemetne educado para comprender que el mundo cambia con nuestro ejemplo, no con la opinión. La opinión está sobrevalorada a no ser que sea literatura. Todo lo demás me interesa poco o nada. Ahora que me estoy convirtiendo en una especie de - investigador - : Trabaje en grande empresas como informático, se como estan construidas - las redes - y las comunicaciones. Aunque solo me dedico a una especialidad muy señalada, aquella idea de buscar un punto . El eslabon más débil de la cadena, de una cadena de redes privadas infranqueables. Sin dejar de lado la literatura que para mí es el único por qué. A pesar de esta derecha que nos llama - mafiosos - una derecha que habla de libertad, pero no creén en ella. Ellos se creén que somos tontos, pero no lo somos. Al estado le interesa que gobierne la derecha, pero el estado no es el pueblo. El pueblo con su voto esta declarando su independencia de los nefastos intereses de estado. Y como siempre ocultar delitos y abuso de poder, inusitado, contra ciudadanos libres, contra jóvenes, a los que luego no les publican, y estos si que son hijo de putas. No yo desde luego. Así domingo a domingo en nuestra no - libertad. Alguien se preguntará dónde estaba exactamente la libertad y se dará cuenta que lo que han cometido estos señores es un delito si lo miras con la mirada de la justicia. En esta historia manipulada de España, dónde priman los intereses de estado sobre la propia ciudadania, que con su voto está manifestado la necesidad de que los intereses del estado sean el progreso y la libertad, dónde al menos prevalezca la justicia, no estos señoros tirándose pedos y decidiendo quien si, y quien no. Una país viciado, y esotérico, dónde a mi me señalan por vivir en casa de mi madre en el mismo país donde Iñaqui urdangarin vive con la abuela en Zarzuela y además tengo que pagar yo el desauyuno y el resto de ciudadanos.

Me dije el yijing, ellos hablan mal de ti. Dejales y que poco a poco se hundan en problemas. Pero no se si uno de los personajes principales de mi novela: Orwell, puede soportar más problemas. También me he dado cuenta que tengo pánico a los - bebes - no se porque con todo esto de que se mi lían con no sé quién, o con no sé cuanta, digo ostia , me quieren hacer un - bebé - :Y entonces entro en pánico y me abosrve un el agujero negro del mundo, y ya solo me doy cuenta que soy un engranaje más de un universo extraño. A parte todo esto de la sexualidad de los demás, se referiran a sexualidad 0 casi por debajo de 0 que es la mia. Sin embargo ayer rapeé un poco, pero poco hice una letrita en un ratito y no quedo mal, pero estoy atristado, para cantar. Cantar rap, se refiere.Y luego opino que bién quedaría una voz femenina en mis temas. Con eso podría vacilar, mucho. Hice una con la voz de una chica y quedó de cojones. NO quedó mal, baby. A pesar de haberlo improvisado todo un poco, en media hora. Si te digo si o qué, es que me da igual lo que me estes contando, como me ha tocado todo los cojones, desde que soy joven. Así que he apuntado en el debe, dar a Orwell 170 euros, por lo bien que se ha portado conmigo, en el aspecto de dejarme dinero, pero no en lo de actuar como un chiquillo y hablar mal de mi. Pero aqui te das cuenta no se puede ayudar a gente de 60 años, ni seguirán ningún consejo, harán lo que les salga de la pinga. Emana de todo esto cierto gusto por la buean música y tengo las llaves . Hoy en un sueño profundo de escala 4 sobre 5 una chica que era como recepcionista, ha dicho tú eres muy guapo. Y así me he despertado. Pensando que contra italia, va a ser el choche de fuego, como decía mi entrenador de rugby mana, que era un guardia civil de la sierra raramente progresista y mas bruto que una arado empezaba ¿Donde crecen las cruces de hierro? Sobre la yerba. A mi me impresionaba mucho, sobretodo porque con él jugaba defendiendo de zaguero, y tenía que parar a todos, sino me caía encima los gritos de mana. Menos que era picapedrero del rugby madrileño. Solvente dos temporadas, pero la vida es breve, me dedique a otras cosas.

España jogo - bonito.

Así tiene que salir Españita, a la Eurocopa con este tema - infravalorado - de Cecilio. O con este ritmo de picacho - punk - . A romper mentes y dj caderas.

Ya lo dijio - platón - la democracia es una educación de siglos. Desde luego cuatro pijos tomando copas con camisa de franela: No es libertad. Aunque se hagan con codicia - anuncios comerciales - , porque la codicia en este país ha llegado demasiado lejos. La libertad se ejerce con tu ejemplo, la opinión siempre ha estado sobrevalorada. Apenas pueden los malos gacitelleros de la derecha, no llamarnos poetas, hasta ahora he escrito más poesía que ellos y además lo sabén... Ni siquiera me nombran pero para señalar , para señalar están más ávidos, así con más - codicia - para la derecha más paleta e iletrada de toda Europa y este bestiario desde Nuñez Feijoo hasta Alvise. Así que cada vez que escribo la derecha de mierda se come cada una de mis palabras. Nunca les dijeron a los pijos que éramos escritores. Nos llamaron mafiosos, fracasados, humillados y ese largro etc de insultos salidos de la caverna y la bociferación tabernaria. Lo que envidian estas masas de pijos tomando copas , es que yo soy famoso y ellos solos son pijos cualquiera, pijos del montón. A estos me quisieron igualar políticos como M.R. con sus hackers informáticos, pero la realidad es que hasta la ingeligencia artificial es un fraude. Un burbuja más en un sector lleno de burbujas comerciales. Yo soy escritor, no me dejo comer la moral por los malos años, ni por las nubes negras, las luces amarillas, por kirkegaard , o la mala suerte citando a Onetti en su novela El astillero. O estos malos políticos que cuando éarmos lolitos nos llamaban kerouac a ver si me daban por el culo en chueca, y luego nos llamaron hackers solo a la altura de sus crímenes, para no se hablase de los que somos, escritores. Así que a mi me esperan en los certamenes literarios, a otros no . Y esto no se puede comprar en la sección de caballeros de El corte inglés, por desgracia para ellos la cultura no la puede comprar, ni el talento literario. En un país lleno de personajes y personajillos del montón. Y la literatura, no la pueden sobornar, ni - manipular - . En una sociedad de idiotas y cretinos dónde como dijo Platón democratizar a esta derecha paleta y retrógada, nos puede llevar siglos. No esperan que vayamos a perder el tiempo, porque no lo vamos a hacer. NI vamos a esperar 300 años para vivir en un pais normal. Se lo comentan al Rey Juan carlos y que se vaya a tomar por el culo.

El círculo

Alejandro Rojo y Cisneros.

Al cruzar el umbrál de la puerta de la biblioteca pública sintió cierto alivio al entrar en el edificio y dejar atrás el calor seco y canicular de una tarde de principio de Verano. Subió a la segunda planta dónde una sólida puerta daba acceso a la biblioteca y la sala de periódicos. Contempló la sala llena de estanterías pobladas de centenares de libros que se extendían a lo ancho y largo de la planta del edificio con grandes ventanales tintados desde dónde se podía ver la vieja estación de tren, los andenes y las vías. Así comenzó a caminar entre centenares de libros en largas estanterías distraídamte sin prestar atención a los títulos y el nombre de los autores. No sabía lo que quería leer, tampoco sabía por dónde empezar a buscar mientras ojeaba un libro o miraba el título de otro. Cruzo el apartado de poesía y también el de teatro y comenzó a pasear por la extensa sección de narrativa. Sin rumbo fijo entre los autores ordenados de forma alfabética se deslizó entre los títulos mientras buscaba y de la T de Thoreau saltaba a la de K de Kafka para acabar leyendo la contraportada de una obra de Roberto Bolaño. Encontró más interesantes los libros devueltos que aún no habían sido colocados otra vez que la sección de novedades pero entre tantas obras y libros ningúno llamaba su atención. Así se deslizo por el pasillo principal paar acabar contra vez en la A. Dejó atrás los primeros autores y alzó el brazo para coger una obra que nunca había leído del filósofo Umerto Eco - El Péndulo de Focault - de la estanería superior y entonces un naipe se deslizó entre las páginas del libro y cayó al suelo. Miró a un lado y a otro para asegurarse que nadie le miraba antes de agacharse a coger la carta del suelo con el dorso tapando el número de la carta. Al darla la vuelta dudo durante un instante sin embargo no era un naipe de una baraja española o americana, era una carta del Tarot. El arcano número 2 , la sacerdotisa. Él nunca había tenido cartas del tarot aunque conocía su existencia como un juego al que nunca había hecho demasiado caso. Abrió el libro y repasó las páginas por si encontraba alguna otra cosa; otra carta, o tal vez algúna señal en la obra. Decidió tomar presatada la obra de Umberto Eco y caminó hacia la secretaría dónde la bibliotecaria hablaba por teléfono. Guardo la carta dentro de su bolsillo y le dejó el libro en el mostrador esperando a que le antendiera cuando colgase el telefóno mientrás intentaba pensar en el significado de aquella casualidad. Saliendo de la biblioteca abrió el libro y se quedó contemplando el título del primer capítulo: Keter. Apenas leyó las primeras líneas de la novela, deposito la carta del Tarot en la primera página de libro a modo de pasa páginas y recordó que ya de niño había escuchado el nombre de aquella novela y de su autor el filósosofo Umberto Eco. Volvió a pensar en el nombre del primer capítulo : Keter . A la vez que cruzaba la calle hasta llegar a la parada de autobus intentando recordar de qué le sonaba aquella palabra. Al subir al interurbano y sentarse en un sitio al final del autobus volvió a recoger la carta del Tarot y colocó el libro a un lado. No sabía cómo o por qué pero había cruzado el umbral de lo cotidiano y por tanto condenado a ser olvidado , tal vez solo fuera utilizado de pasapáginas, o tal vez había caído en el juego de algún soñador o adolescente. Alguien olvidó la carta allí o tal vez alguien lo dejó a drede, tal vez como invitación a leer, o tal vez ´como parte de un juego. Así comenzó a leer - El péndulo de Foucault - de tal forma que al comenzar el libro y leer las primeras descripciones del péndulo que había caído en la casilla mágica de algún reino pero no lo sabía con certeza.

Los domingos de fútbol, formula 1 y tenís.

No sé desde dónde, ni desde cuando a los Españoles se nos exige también serlo el fin de semana. Por ejemplo los domingos de fútbol, formula 1 y tenís. Al parecer solo por ser Españoles no solo nos deben caer bién estos deportistas sino que además debemos seguirles, discutir su competiciones y torneos. Solo por el hecho de que es un deportista Español. Pero la verdad es que la vida y el mundo poco tienen que ver con ser Español o ser de ningún lugar. También creén los políticos que sus enfados y disgustos, nos llevan a votar pero la verdad es que cada vez vota menos gente. Pregunta el periodista. ¿Que creés que debe hacer Alcaráz para ganar? Y todo se callan durante 5 minutos para escuchar a alguien que no tiene ni pajorela idea ni de lo que dice. Cuando sabes que te vas a morir maldices todas las cosas que te hicieron perder el tiempo. No se porque en España, nos fuerzan a perder el tiempo, como si el tiempo amigos, fuera Español. La verdad es que en el metro no se cantan himnos, pero si se lee literatura.

La última clase con maría me reí mucho. Estaba allí una chica que llevaba 3 curso de bellas artes y sin querer desanimar, me miraba de reojillo y agachaba la cabeza. miraaba el cuadro, y decia yo no pinto eso ni de coña, ja ja ja Entonces la cago porque maria se acerco y no se que dijo y dijo maria mira chica desconocida, dentro de poco saldréis de la carrera y no sabréis pintar. Maria insiste en darme lecciones ahora despues de mirar como pinto de morfologia de rostros y retrato. Ya volveré a las clases en este prepa de bellas artes en Septiembre. Luego maria me dijo has estropeado el mar tu solo, pero no era cierto, estaba sin terminar, lo quería terminar en casa , necesito hacer este trabajo de auto aprendizaje de hacer míos las constantes lecciones de maria sobretodo en color, gama etc y mejorar el retrato. Este cuadro me han dicho que vale dinero, además lleva dos manos, ella es famosa como artista y yo debo ser el alumno más famoso, de hecho le estoy haciendo un proyecto web para intercambiar por clases de este preparatorio de bellas artes, que nunca voy a hacer pero el preparatorio si. Me doy cuenta de que mis prácticas con maria cuestan dinero, y son solo prácticas, tal vez una exposición. Pero conduce todo al espanto porque significa que todo esta medido, todo condenado a la finitud, todo equivocado, a veces te acerca a aquella sensación entre la angustia y el espanto. Entonces me he despertado de buena mañana y he ido a votar. Me vestido bién para ir votar. Me ha parecido escuchar PSOE cuando salía, del director de la mesa, debe ser porque me ha visto sonreir. Al final la oposición da igual que décda , o que gobierno siempre pide el cambio. Parece una película de los monthy pythons. El sempiterno - cambio - Da ganas de reir. Y os prometemos - el cambio - ja ja ja ja. No me digas que no Julio Iglesias. Hoy algunos van a votar, en esta sociedad marcada por la melancolía condenados a la terrible noria de los políticos para una Europa alejada y la ensoñación terrible de las masas un dia de domingo.

Contra los jefes y los oligarcas estudio todos los días. En contra de casi todo, enciend el portatil y salgo a volar de noche, nocturno, subversivo. Contra la mala suerte, las nubes negras, las luces amarillas, contra Larra, contra Kirkegaard, contra todo. Hay días como hoy en que no sé quién soy. Debo descansar, pienso, ayer me acoste a las 6 y no he sabido que día es hoy hasta ahora. Debo estuidar más, sin embargo me topo con problmeas que hay que solucionar, conocimienotos que aprender, y tegno 44 años, todo en inglés técnico. Voy por bién por ahora, sin embargo todavía me faltan escalones por subir, y solo el ataque real sobre aplicaciones web me da la experiencia que necesito. Un lugar dónde poner el catalejo. Mirando los programas que utilizan los demás, cruzando datos, haciendo listas de subdominios y urls, intento buscar fallas, por ejemplo en la marca japonesa de moda Shein, hacking ético sobre aplicaciones web, sin embargo hoy me voy a divertir, voy a testear un casino online, pasarelas de pago, orders, apis, reconimientos y enumeración, los últimos programas, mientras intetnto automatizar todo en python. Peuqeños programas de python donde voy embebiendo todos mis conocimientos a suerte de prácticas.

El valor y el precio.

yO UN - ABELITA - .

En este país de vecinos - envidiosos -, egos por las nubes, porteras de piso, miserias, miserables, apariencias, rumores, malidicencia y el desengaño al fondo de una clase trabajadora que se les ha hecho creer que son ricos por tener una nomina; rumores, celos, envidia. Y el matonismo, los malotes de pueblo, la poesía podría pasar desapercibida por débil y la literatura por inutil. La verdad me envidian, con envidia cochina, porque ni la fama ni la cultura se pueden comprar. Ellos pueden tener un buen trabajo , lo puede tener cualquiera, pueden tener un buen coche, lo puede comprar cualquiera, pueden tener novia, una novia lo puede tener cualquiera. Sin embargo - la fama - no se puede comprar; tengo 5 libros de poesía, si decidiese publicar solo uno, podría acabar entre los autores más vendidos, y esto no se puede comprar con dinero, no está al alcance de la mayoría, en una sociedad de algunos se rompen un brazo por salir en la T.V hoy me despierto con la poesía de Sara Buho en la Vanguardia, el otro dia un conocido de facebook también poeta, al que compré uno de sus libros en una fiesta reggae, en la que coincidimos, compareció en la cadena SER, uno de mis lectores , para que vamos a decirlo es el mejor lector de poesía de este país. Si escribo esto en mi blog, lo leeran la mirada de mujeres bellas y bonitas. Cuando termine la novela, aúnque existe la posibilidad de no ser premiada, sera arrancada de mi, para convertirse en una historia el mundo; leida , analizada, en el futuro, traducida. Como mi poesía. Esto hace que los vecinos directamente me insulten por la ventana, me amenacen, y no ya el resto de vecinos, que parecen animarles, y también mi insultan cuando se cruzan conmigo. Me desafían, tampoco la clase alta puede comprar - la fama - y así encuentro a señores de 50 años, medio locos, insultándome como niños, con egos por las nubes, pero los medios de comunicación, no les han explicado la verdad; la literatura no se puede comprar. Se tiene o no se tiene, como Hemingway en Tener o no tener. Sin embargo como ha podido suceder esto. Que me despierte con insultos, para ello supongo que el azar, solo el azar, y que una vez me llamaron Keruac, sin embargo de este barrio, el barrio de Kerouac, solo salió un erupto de sobervia, de chalets de un millón de euros y de niños mal educados y mal criados, con envidia. Al final Caín mató a Abel por envidia. Supongo que la biblia esta mal interpretada, Dios odio la envidia , como odia a Caín, y en esta sociedad cainita, mira incluso hay gente dispuesta a dejarme dinero, para poder escapar de este lugar, podría ser diferente, pero lo que sucede a un solo hombre, en un solo lugar, también le sucede a toda la humanidad, de esto trata mi novela - 1989 - . Ahora voy a dejar mi número de cuenta: Es que me están volviendo - loco - insultos y amenazas: Invita al poeta a un cafe. Ay que risas, me paso. Así que esta mañana me he despertado pronto, me he llevado mis portatiles y me instalado en una habitación. Voy a pasar aquí todo el dia, seguramente escribiendo mientras los pasos van y vienen ahí fuera entre la comicidad de la vida, y la poesía convertida en novela. Ahora recuerdo los viejos trenes pendulares que iban a al Norte, y salían de la estación de Principe Pío, atravesar la línea del horizonte dentro de mis ojos, como si todavía fuera aquél niño. Aquel paisaje ya no existe, solo sobreviven mis ojos de niño, para aprender que las décadas descarrillan y van a parar a línea muerta. De esto también trata mi novela. Supongo que los medios han informado mal a la gente, la fama, no se puede comprar con una nómina normal. Se tiene o no sé tiene.

Sin perdón de Dios.

Quizás este mundo solo sea el infierno de otro mundo”.

Aldous Huxley.

Tal vez este mundo solo es el infierno de otro mundo dijo Aldous Huxley autor de Un mundo feliz. Tal vez sobre esto trata este óleo de una pintora rusa titulado :"Little Birdies". Sobre esto, sobre lo que es el mundo, nadie lo sabe. Ni si quiera sabemos que lo es y significa - el tiempo - . Decía el viejo Jorge luís Borges que si supiéramos qué es el tiempo, sabríamos qué es el mundo. Mucho más escéptico y más oscuro, ni siquiera sabemos por qué el tiempo debe ser algo porque tal vez sea algo increado, sin límites y sin sentido. Sobre esto Albert camus levantó la filosofía del absurdo: Si el universo tiene sentido o no, nosotros los seres humanos, no estamos preparados para comprenderlo. Así esta pintura muestra a descarnados ángeles encadenados porque tal vez, este mundo solo es el infierno de otro mundo. Lo que si sabemos es que vivimos el futuro de un pasado mejor que nunca pudo ser, de esto si estoy seguro...Le dan recuerdos de mis partes a la Reina Sofía. QUe hijos de puta y sin vergüenzas, a sus hijos no se lo hacen.